fanaleando

Al hilo del Siente un poeta a su mesa de este pasado sábado, las sinergias, los fanales:

Tengo siempre ante mis ojos la imagen de mi primera noche de vuelo sobre Argentina, una noche sombría, en la que sólo brillaban titilantes como estrellas, las escasas luces esparcidas por el llano. 
En aquel océano de tinieblas cada una de ellas señalaba el milagro de una conciencia. En aquel hogar se leía, se pensaba, se intercambiaban candencias. En aquel otro, quizá, se intentaba sondear el espacio. Alguien, acaso, se hallase enfrascado en cálculos sobre la nebulosa de Andrómeda. En el de más allá, de vez en cuando, aparecían aquellas luces reclamando su subsistencia. Incluso las más discretas, la del poeta, la del profesor, la del carpintero... Pero, entre aquellas estrellas vivas, ¡cuántas ventanas cerradas, cuántas estrellas apagadas, cuántos hombres dormidos...!
Debemos procurar encontrarnos. Es preciso que intentemos comunicarnos con algunas de aquellas luces que brillan separadas en el campo. 

Tierra de hombres, 1939, Antoine de Saint-Exupéry.

fanal

Del it. fanale, y este del gr. φανάριον phanárion.

1. m. Farol grande que se coloca en las torres de los puertos para que su luz sirva de señal nocturna.

2. m. Campana transparente, por lo común de cristal, que sirve

para que el aire no apague la luz puesta dentro de ella o para

atenuar y matizar el resplandor.

3. m. Campana de cristal cerrada por arriba, que sirve para

resguardar del polvo lo que se cubre con ella.

4. m. Cada una de las grandes lámparas que usan ciertas

embarcaciones de pesca para atraer a los peces.

5. m. Cada uno de los grandes faroles que, colocados en la popa de los buques, servían como insignia de mando.

desde una esquina de la cantina

José Alfredo murió con mi actual edad, 47, de cirrosis hepática. Tralará.

De la actuación en directo de Chavela me sobran las guitarras, y mucho. Me la imagino a cappella o quizás con un violoncello.

A Enrique le encantaban este tipo de tonadas. Otro tralará.

José Alfredo entendía el alma humana con una sapiencia lírica desde un analfabetismo ortodoxo. Igual no hay otra forma de alcanzarla.

 
 

estética del asesinato

Lástima que tras tanta incorrección y heterodoxia, tanto humor tan negro, acaben en un final complaciente, casi cristiano diría. Carece de aquello que proclama. Por lo demás, impoluta.

la planicie de los domingos

Elogio de la planicie

Retén estas horas anodinas
con falta de tesoro:
días de azul esquivo
y severidad de llanura.

Todo lo que ahora te inflige tedio
e indolencia para convidarte a la vida
erigirá con los años la añoranza
de dicha que descuidaste
o se posó delicada en tu desdén.

Francisco Javier Irazoki en Retrato de un hilo.

a veces se le olvida

No era la primera vez que sonaba pero ayer, de repente, me di cuenta. Rápidamente constaté mi identificación. Tampoco mucho mérito en ello.

Hoy me voy a la letra, expectante y temeroso: sé de sus condiciones asesinas. No defraudan. Las separaciones es lo que tienen: rompen a quien las sufre y excitan su creatividad. No parece Jeff un tipo carente de ella.
El Sometimes he forgets es de psicópata. Or it's just the pain.

Like a cloud his fingers explode
On the typewriter ribbon, the shadow grows
His hearts in a bowl behind the bank
And every evening when he get home
To make his supper and eat it alone
His black shirt cries
While his shoes get cold

It's just a dream he keeps having
And it doesn't seem to mean anything
And it doesn't seem to mean anything

One summer, a suicide
Another autumn, a travelers guide
He hits snooze twice before he dies
And every evening when he get home
To make his supper and eat it alone
His black shirt cries
While his shoes get cold

It's just a dream he keeps having
And it doesn't seem to mean anything
It's just a dream he keeps having

He feels lucky to have you here
In his kitchen, in your chair
Sometimes he forgets that you're even there

It's just a dream he keeps having
And it doesn't seem to mean anything
It's just a dream he keeps having
It's just a dream
And it doesn't seem to mean anything

la cartelería de sentar a un poeta

Ya tenemos cartel para este sábado, con fotograma de Plácido. Ole con ole.

washing machine and mirror

Fargo tiene momentos de una narrativa visual preciosa y fría, elegante y, a veces, de fondo, una risa con sordina. Aún sin acabar la primera temporada, dejo una escena rodada con un recurso de una elegancia inusual. Y dejo también un corte pequeño de otra, hilarante esta, relacionada con mi amado mundo de las lavadoras, junto con la maravillosa música que la acompaña.

gato sobre fondo de noria

Tras el accidente la zona aledaña a la central nuclear fue desalojada. Hace treinta años de aquello y leo un artículo al respecto con unas fotos maravillosas. Pero me quedo con una que me parece superlativa, esta de aquí abajo. Sin ánimo de frivolizar, sería un destino ideal para un viaje. A ninguna parte.

Aquí y aquí hay también una buena colección de instantáneas.

el de las tablas

No entiendo nada tras el paso de Semana Santa. ¿No era que resucitaba el que estaba crucificado? Entonces, ¿qué hace el negro de la trompeta y la voz redivivo? ¿Quitarle protagonismo? 

Mozes: menudo regalo de domingo. Como venía en el prospecto, la he escuchado saltándoseme los puntos de los tímpanos. En fin, darlin', que gracias.

blue eyed girl

Investigo sobre la canción. Algo me dice que tiene que haber una historia detrás interesante. Efectivamente la hay. De todo, me quedo con que Dusty se rebelara respecto al tempo. Escuchando la versión precedente no me extraña. Noel, el bueno de Noel, el esquiador olímpico, actor, cantante e hijo de, tenía una voz preciosa, pero alguien debió decirle que no, que no hombre, que las circunvoluciones se cantan de manera más pausada, más profunda, más rica en matices, más sanguinaria, más lacerante, más rota, más Dusty.

Leo las vidas de estos animales de campo, busco sus fotografías, y vuelve a mí la desagradable sensación de vacuidad de nuestro tiempo, uno que no genera casi nada más que uniformidad epidérmica y ortodoxia barata sólo de vez en cuando rota por una heterodoxia pueril. De qué, de dónde va a salir ahora un Rex, una Dusty, un Noel, una caterva de talento y biografías de liturgia y genuflexión.

Noel murió con 79 y unas horas antes estaba dando un concierto. Como dios manda, coño. Su padre se casó seis veces: ensayo y error. Un año antes de largarse, que lo hizo con 82, aún estaba sobre un escenario. Y de mi adorada Dusty, nada que decir salvo todo. Su franqueza acerca de su bisexualidad, su sensatez y honestidad deja en parodia de corrala todo lo venido después acerca de la homosexualidad, la bisexualidad y el imbecilismo. El alcoholismo la rondó: pues claro; ¿qué se esperaba, que bebiera moderadamente y cantara así?

Me encanta lo de blue-eyed soul singer.

Como con café con leche. Afuera hay un buen día de domingo.

Lo de la última estrofa es insoportable.

Round like a circle in a spiral, like a wheel within a wheel
Never ending or beginning on an ever spinning reel
Like a snowball down a mountain, or a carnival balloon
Like a carousel that's turning running rings around the moon
Like a clock whose hands are sweeping past the minutes of its face
And the world is like an apple whirling silently in space
Like the circles that you find in the windmills of your mind!

Like a tunnel that you follow to a tunnel of its own
Down a hollow to a cavern where the sun has never shone
Like a door that keeps revolving in a half forgotten dream
Or the ripples from a pebble someone tosses in a stream
Like a clock whose hands are sweeping past the minutes of its face
And the world is like an apple whirling silently in space
Like the circles that you find in the windmills of your mind!

Keys that jingle in your pocket, words that jangle in your head
Why did summer go so quickly? Was it something that you said?
Lovers walking along a shore and leave their footprints in the sand
Is the sound of distant drumming just the fingers of your hand?
Pictures hanging in a hallway and the fragment of a song
Half remembered names and faces, but to whom do they belong?
When you knew that it was over you were suddenly aware
That the autumn leaves were turning to the color of his hair!
Like a circle in a spiral, like a wheel within a wheel
Never ending or beginning on an ever spinning reel
As the images unwind, like the circles that you find in 
The windmills of your mind!

 

siente un poeta a su mesa

Pues ya estamos en capilla: una semana falta. Ahí va el adelanto:

DisTinto gastrobar dentro del festival La poesía es noticia presenta el espectáculo de Juan Bay , Siente un poeta a su mesa, basado en Plácido de L. G. Berlanga y Rafael Azcona, y su cáustico Siente un pobre a su mesa. En esta ocasión será un poeta el que se siente a la mesa de los comensales mientras estos degustan sus manjares. Y el poeta hará lo que suelen hacer los poetas, es decir, hablar de su libro.

El próximo sábado 16, a partir de las 13:00h, en DisTinto. 

Aquí está el añorado Luis hablando de su obra. Trataremos de honrar su memoria y su humor.

día de romería

romero2, ra

Del b. lat. romaeus, y este del gr. bizant. ῥωμαῖος rōmaîos; literalmente 'romano', nombre que se aplicaba en el Imperio de Oriente a los occidentales que lo cruzaban en peregrinación a Tierra Santa y, en fecha posterior, a los peregrinos de Santiago y de Roma.

1. adj. Dicho de un peregrino: Que va en romería con bordón y

esclavina. U. m. c. s.

esclavina

Der. de esclavo.

1. f. Vestidura de cuero o tela, que se ponen al cuello y sobre

los hombros quienes van en romería, y que a veces se usó más

larga, a manera de capa.

carles y el maestro

Hoy me he levantado con Carles en la cabeza. En el minuto 4 ocurre. Qué maravilla verlos, al paso del maestro, soltar los orbiculares.