Si no fuera porque data de los ahora en la distancia vistos alucinógenos ochenta, podría haber tenido uno de los finales más tristes de las películas de amor. Hasta que ella esboza un atisbo de sonrisa sigo pensando que va a acabar mal.
Yo diría que perfecta, esta obra. Eso sí, si alguien no sabe qué fueron los ochenta, que se tome algo psicoloquesea antes de verla.
[Lo del animal de Jessica con Paco Grande, el hijo de, es hacerle honor al apellido].
De la versión en Broadway, pues bueno, qué decir: que es una pena que coja tan a trasmano ahora mismo.
Y mi amado Dustin, idolatrado en mi adolescencia sin yo saberlo, aquí rompe a llorar y con él todos. Epifánico.
A mí la que más me gusta es la primera de esta serie, precisamente la última en llegar, cronológicamente hablando. La descubrí en la película, una obra donde aparece un zoológico de animales. Neil ya ha aparecido por aquí en alguna ocasión anterior.
Oh, the good life, full of fun seems to be the ideal Mm, the good life lets you hide all the sadness you
feel
You won't really fall in love for you can't take the chance
So please be honest with yourself, don't try to fake romance
It's the good life to be free and explore the unknown
Like the heartaches when you learn you must face them alone
Please remember I still want you, and in case you wonder why
Well, just wake up, kiss the good life goodbye
Volví a ver, esta vez en casa, Prometheus. Visualmente imponente, tiene dos temas de clásica maravillosos. De lo demás, pues eso. Fassbender me gusta mucho, sobre todo tratando de parecerse a Peter O´Toole con un toque de parafilia cibernética.
Hay artistas a los que sigo aunque su obra no me convenza, pero me produce placer identificar una y otra vez las claves del creador, una suerte de reconocimiento de alguien al que uno conoce hace tiempo. Su primer largometraje lo vi en su día con absoluto asombro e incomprensión. Desde entonces, más bien desde el segundo, la enorme El día de la bestia, he visto casi todo su cine. Nunca una película suya me parece redonda, pero en todas encuentro algo salvable; a veces, algo excelso. Cierto es que Álex, en los últimos años, ha tenido una deriva excedentaria, una correlación entre su volumen y el histrionismo de su cine. Una pena para quien escribe, porque no dejo de imaginarme esta película de la que vengo a escribir con su forma de rodar, con su conocimiento del medio del que habla, con su deriva esperpéntica, pero con mucha mayor contención, con una mesura que genere una tensión de calado, no de fanzine universitario de los ochenta, que es a veces donde uno cree que él se ha quedado anclado.
El caso es que ayer fui a ver El bar, solo y a una sala en el centro de la ciudad, sábado a las 20.30 horas -esto merecería una entrada aparte; igual un día de estos-. Mis expectativas eran ajustadas, de modo que no hubo desilusión; más bien diría que se vieron ligeramente superadas. El bar destila alexdelaiglesiasismo por todos los poros -de Javier no hablo porque entiendo que buena parte de lo que le atribuimos a uno procede del otro-; su arranque ya lo hemos visto en alguna otra película suya pero da igual, está tan logrado que se perdona, y al poco se desata la bulimia, una bulimia que irá en un in crecendo hasta alcanzar unas cotas insalubres, como todo lo que sucede en escena. Hay muchos ecos en el metraje, desde Diez negritos hasta, sobre todo para mí, Cube. Pero lo que en Cube es tensión dramática verdadera, tiralíneas, mesura, Rotring, aquí es brocha y Pepe Gotera.
Sigo preguntándome por qué Mario Casas. ¿No habrá buenos atores a los que ponerles unas gafas de pasta y una barba de hipster esperando su oportunidad? Blanca responde a la querencia de nuestro hombre: querencia a la jamona, a la buenorra de toda la vida, a la lencería clásica. Bien, nada que objetar, cada uno tiene las suyas. Blanca me parece correcta en su interpretación. Donde encuentro mayor placer es en los, digamos, secundarios, ese vendedor de lencería -¿usada?-, ese expolicía, ese mendigo trastornado, esa ludópata y, la dupla fantástica con Terele al frente. Pero todas la actuaciones tienen un lastre para mi gusto: el del exceso. Quizás por ello, el expolicía y el vendedor sean los que mejor parados salen porque sus personajes son los menos disparatados. La película destila amor hacia los bares que están a punto de constituirse en especie extinta y si no, miren aquí y aquí. Comparto ese amor y, diría, anticipo de nostalgia. Hace sol y buena temperatura.
Al amparo de la comedia se puede hablar de cosas muy serias. Volvimos a verla hoy. Excelsa y una ristra de adjetivos más que no hacen sino injusticia. Algo más de hora y media de no salir de mi asombro.
Pues ya estamos en capilla: una semana falta. Ahí va el adelanto:
DisTinto gastrobar dentro del festival La poesía es noticia presenta el espectáculo de Juan Bay , Siente un poeta a su mesa, basado en Plácido de L. G. Berlanga y Rafael Azcona, y su cáustico Siente un pobre a su mesa. En esta ocasión será un poeta el que se siente a la mesa de los comensales mientras estos degustan sus manjares. Y el poeta hará lo que suelen hacer los poetas, es decir, hablar de su libro.
El próximo sábado 16, a partir de las 13:00h, en DisTinto.
Aquí está el añorado Luis hablando de su obra. Trataremos de honrar su memoria y su humor.
Lookin' back on the
track for a little green bag Got to
find just that kind or losin' my mind Outta
sight in the night, outta sight in the day Lookin'
back on the track, gonna do it my way
Outta
sight in the night, outta sight in the day Lookin'
back on the track, gonna do it my way Lookin'
back
Lookin'
for some happiness but there is only loneliness to find Jump
to the left, turn to the right Lookin'
up stairs, lookin' behind
Lookin'
for some happiness but there is only loneliness to find Jump
to the left, turn to the right Lookin'
upstairs, lookin' behind
Yeah Lookin'
back on the track for a little green bag Got to
find just that kind or losin' my mind Outta
sight in the night, outta sight in the day Lookin'
back on the track, gonna do it my way Lookin'
back on the track for a little, little green bag Got to
find just that kind or losin' my mind
All
right
Lookin'
for some happiness but there is only loneliness to find Jump
to the left, turn to the right Lookin'
upstairs, lookin' behind
De fierro,
de encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.
Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas,
las luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.
El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.
En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.
Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.
(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)
Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos de plata
fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos
Aires.
Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún muerto,
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
y condenarlos a vigilia espantosa.
Toscas nubes color borra de vino inflamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.
Jorge Luis sufría insomnio,
cosa lógica leyendo su biografía. A muchos les ocurre, pero a pocos les da para
describirlo con tal exactitud y belleza en las metáforas y en las imágenes. Es el precio
a pagar por semejante sumatorio de talento, precocidad y biografía. A menudo,
al menos a los que nos gusta escribir, nos ocurre que cuando leemos algún texto
de gran calidad envidiamos -sanamente o no- haberlo escrito nosotros; no
solemos pensar en el precio que paga quien lo escribió. Estos días, leyendo los
avatares de la vida de Borges, me parecía que el pequeño Jorge fue una monstruosidad,
un bicho raro, en ese sentido que Tod Browning describió tan maravillosa,
certera y líricamente en su antológica película Freaks. En ocasiones me parecía
que estaba leyendo un cuento del propio autor conforme iba desgranando su vida temporalmente,
hasta llegar a su culmen, la trapecista de Hans, Cleopatra, su María Kodama. Ay
Jorge, tus insomnios, tus noches viendo monstruos que tanto te atemorizarían
como familiares te resultarían, tus angustias mortales, todas ellas acogidas en
los pechos de la bella trapecista. Lo demás, como tú bien sabías, no era sino
silencio.
Oliverio Girondo sabía de lo que hablaba. Lo hizo acorde a su tiempo, quizás no mucho a su geografía de origen. Pero, qué es eso, el origen, sino el punto de partida, más aún en su caso, que cruzó hacia la guerrera, vieja y vanguardista Europa -si todo ello junto no constituye un disparate- tantas veces. Su biografía parece ajustarse a su poesía; ¿o es al revés? En Oliverio uno encuentra una suerte de adecuación fondo forma -de la que ya hablé en otra entrada- tranquilizadora. Además, me gusta pensar que él y Norah se amaron, porque también me gusta pensar que los dos sabían volar.
Buscando algún ensayo sobre Blue
velvet que contuviese elementos coincidentes con mi visión de la película, me
encontré con este que sigue. Conforme lo leía me venían a la cabeza
Breaking bad y El show de Truman. No es de extrañar, pues las tres comparten la
querencia por el barniz y la trampa, aunque la de Lynch es la más bizarra y
grotesca, como bien apunta el ensayista.Algunos extractos del asunto:
Martin Rickman
Pabst Blue Ribbon, Frank Booth, and Fake Robins:
An exploration into David Lynch’s Blue Velvet
Nowhere is this more evident than in Blue
Velvet, where Lynch transforms a picturesque 50s-like town into a seething
caricature filled with freaks and evil.
[...] the world becomes absurd and dream-like,
where the line between reality and dream blurs. Lynch has said, “I like the
idea that everything has a surface which hides much more underneath. Someone
can look very well and have a whole bunch of diseases cooking: there are all
sorts of dark twisted things lurking down there. I go down in that darkness and
see what’s there,”.
He is primarily concerned with recognizing
traditional cinematic structure and using parody and his own carnival mirrors
to morph and stretch his characters.
Much like the cities in Invisible Cities
(Calvino), Lumberton is all at once different cities and the same city, as
Lynch compiles a composite picture of images and memories, nostalgic and
kitsch, to create one singular, yet confusing image.
Like a good film-noir though, Jeffery gets lost
in the underbelly and has trouble finding his way out. He begins to accept the
evil that has always existed inside him and is frightened by his apparent
transformation.
[…] But Lynch’s film presents a world that is
not good or bad but rather is good and bad.
No events are safe in Lynch’s films and the
boundary between dream and reality is constantly in question.
Stand in the desert. . . . Near them,
on the sand,
Half sunk a shattered visage lies,
whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold
command,
Tell that its sculptor well those
passions read
Which yet survive, stamped on these
lifeless things,
The hand that mocked them, and the
heart that fed;
And on the pedestal, these words
appear:
My name
is Ozymandias, King of Kings;
Look on my Works, ye Mighty, and
despair!"
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal Wreck, boundless and
bare
The lone and level sands stretch far
away.
El
soneto es de Percy
Bysshe Shelley, criatura inglesa
que, de puro romántica, vivió 30 años (1792-1822) porque un
naufragio en un velero se lo llevó por delante. Eso es ser
consecuente y lo demás son pamplinas. Su biografía, fácilmente encontrable, es de traca.
El poema se
publicó en enero de 1818, cuando contaba con 25 primaveras. El
entrecomillado corresponde a la inscripción que Diodorus Siculus
dice en su Biblioteca histórica que había en la base de la estatua
de Ramsés II allá por Egipto. El tal Diodorus era historiador de
los de la época -siglo I a. de C.-, es decir, mitad escritor de
ficción, mitad testigo imparcial. Ozymandias proviene de una
transliteración al griego hecha malamente, por cierto, del nombre
del trono del tal Ramsés
Pero la idea
está clara, tanto como la de 1968, que aunque de mala calidad, de
sobra es conocida.
La lectura
-magnífica- corresponde a Bryan Cranston haciendo de W. W. En
Breaking bad. La de Richard, por cotejar, no es asunto menor.
transliterar. (Detrans-yellat.littĕra,
letra).
1.tr.Representar
los signos de un sistema de escritura mediante los signos de otro.
El soneto, de una inigualable perfección y rareza, está estudiado del derecho y del revés y carece de traducción posible. Pero, para que sea entendible al menos, me he dado el regalo del atrevimiento. Versiones hay en la red para quien quiera más, así como explicaciones y sesudos análisis acerca de la construcción del mismo.
OZYMANDIAS
Conocí a un viajero de una tierra antigua
Que dijo: Dos piernas de piedra enormes y sin tronco
Siguen de pie en el desierto. Cerca de ellas, sobre la arena,
Medio hundido, yace un rostro hecho pedazos, cuyo ceño,
Y labio arrugado, y mueca de frío dominio
Cuentan que su escultor bien sabía de esas pasiones
Las cuales aún sobreviven, estampadas en esas cosas inertes,
a la mano que las remedó y el corazón que las alimentó.
Y en el pedestal aparecen estas palabras:
"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Mirad mis obras, vosotros poderosos, y desesperad!"
Nada queda al lado. Alrededor de la decadencia
De esa ruina colosal, ilimitadas y desnudas
Las arenas solitarias y llanas se extienden a lo lejos.
Versión de Juan Bay
remedar.
(Dellat.re -imitāri).
1.tr.Imitar o contrahacer algo, hacerlo semejante a otra cosa.
2.tr.Dicho de una persona: Seguir las mismas huellas y ejemplos de otra, o llevar el mismo método, orden o disciplina que ella.
3.tr.Dicho de una persona: Hacer las mismas acciones, visajes y ademanes que hace otra, generalmente con intención de burla.
remedo.
1.m.Imitación de algo, especialmente cuando no es perfecta la semejanza.
La película es del 86, o sea, de hace 27 años; David tenía 40 años; Isabella,
34; Kyle, 27; Laura, 19; Dennis, 50; Dean, 50 y Roy, qué cosas, 50 también,
aunque suIn dreamsera del 63, es decir, de hacía 23
años, cuando él tenía 27. La letra era suya también, por cierto.
A candy-colored clown they call the Sandman
Tiptoes to my room every night
Just to sprinkle stardust and to whisper
"Go to sleep, everything is all right"
I close my eyes, then
I drift away
Into the magic night, I softly say
A silent prayer like dreamers do
Then I fall asleep to dream my dreams of you
In dreams I walk with
you
In dreams I talk to you
In dreams you're mine all of the time
We're together in dreams, in dreams
But just before the
dawn
I awake and find you gone
I can't help it, I can't help it, if I cry
I remember that you said goodbye
It's too bad that all
these things
Can only happen in my dreams
Only in dreams
In beautiful dreams
IT'S A STRANGE WORLD, ISN'T IT
Richard Corliss,
Time, September 22, 1986
''Things got a little
out of hand,'' nice young Jeffrey (KyleMacLachlan) tells his nice young friend
Sandy (Laura Dern). Well, yes. Walking through the woods of peaceful Lumberton,
Jeffrey found a severed human ear crawling with ants. The ear belonged to a man
who, with his son, had been kidnaped by Frank (Dennis Hopper), a sicko on a
helium high. Frank was blackmailing the man's wife Dorothy (Isabella
Rossellini), and hiding in Dorothy's closet, Jeffrey watched Frank work his
awful sexual will on her. When Dorothy discovered Jeffrey, she took him to bed.
''Hurt me,'' she said. ''No, I want to help you'' -- but he soon enough acceded
to her masochistic desires. Then Frank taught Jeffrey a lesson. He smeared
lipstick on his own face, kissed Jeffrey hard on the mouth and beat him
senseless. Sandy responds to such revelations like a child at the end of a
nightmare fairy tale: ''It's a strange world, isn't it.''Strange and repellent
and seductive -- a world of power plays in which everybody's somebody's victim.
Sandy is attracted to Jeffrey's quiet intensity. Jeffrey is beguiled by
Dorothy's mystery, her dangerous demands. To keep her family alive, Dorothy
must surrender to Frank's depraved games. But even Frank is in the thrall of
Ben (Dean Stockwell), an epicene drug dealer, who in turn is subject to the
political power of a heavyset enigma in a yellow jacket. On that stroll in the
woods, Jeffrey fell down the rabbit hole and found an inverted pyramid of moral
monstrosity. ''I am seeing something that was always hidden,'' he says.Now he can't take his eyes off it.The
plot alone would be enough to earn Blue Velvet this year's Authentic Weirdie
prize. But wait, there's more. Writer-Director Lynch (Eraserhead, The Elephant
Man, Dune) has stocked his movie with artifacts from every decade of postwar
America; it could be taking place now, then or never. Emotionally, the picture
comes from outer space. Instead of seducing the audience, the characters are picture-book
flat. Only the images are deep and dense. The friendly loggers of Lumberton
wave at the camera; Frank screams an obscenity and poof! disappears; a corpse
is bound and bowed like a Kienholz sculpture; the climactic gun battle takes
just a few shorthand strokes. The acting styles collide fiercely too.
MacLachlan and Dern have an innocents-in-hell sweetness; Stockwell does a
preening Percy Dovetonsils number; Rossellini is a madwoman with all stops out;
Hopper tops her, with maybe the vilest sadistic creep in movie history.All of
which is to say that Blue Velvet is in no sense a realistic film. It is not
modernist camp either. Lynch believes every bit as much in the redemptive power
of teen love -- with families miraculously restored and two kids kissing to the
crooning of a wedding-chapel organ -- as he does in the force of evil. He and
his film will surely be reviled, but as an experiment in expanding cinema's
dramatic and technical vocabulary, Blue Velvet demands respect.
British
author J. G. Ballard on David Lynch's Blue
Velvet (originally published in Time Out in 1993):
Blue Velvet is,
for me, the best film of the 1980s - surreal, voyeuristic, subversive and even
a little corrupt in its manipulation of the audience. In short, the perfect
dish for the jaded palates of the 1990s. But a thicket of puzzles remains.
First, why do the sensible young couple, played by Kyle MacLachlan and Laura
Dern, scheme to break into the apartment of the brutalized nightclub singer
(Isabella Rossellini) and risk involving themselves with the psychopathic
gangster - Dennis Hopper in his most terrifying screen performance?
[...]
The second puzzle is the role of the severed ear found by the young man after
he visits his father in hospital, and which sets off the entire drama. Why an
ear rather than a hand or a set of fingerprints? I take it that the ear is really
his own, tuned to the inner voice that informs him of his imminent quest for
his true mother and father. Like the ear, the white picket fence and the
mechanical bird that heralds a return to morality, Blue Velvet is
a sustained and brutal tease, The Wizard of Oz re-shot with a
script by Kafka and decor by Francis Bacon.
J. G.
Ballard, 'Blue Velvet' in J. G. Ballard, A User's Guide to the
Millenium: Essays and Reviews
The trip no es una película, pero tiene el formato de película y se puede ver en cines. Yo la recomiendo encarecidamente y es imprescindible verla en versión original.
Estos son algunos de sus hilarantes y sublimes momentos con sus correspondientes ilaciones.
In
many ways, the work of a critic is easy. We risk very little, yet enjoy a
position over those who offer up their work and their selves to our judgment.
We thrive on negative criticism, which is fun to write and to read.But the bitter truth we critics must
face, is that in the grand scheme of things, the average piece of junk is
probably more meaningful than our criticism designating it so. But there are
times when a critic truly risks something, and that is in the discovery and
defense of the new. The world is often unkind to new talent, new creations. The
new needs friends. Last night, I experienced something new: an extraordinary
meal from a singularly unexpected source. To say that both the meal and its
maker have challenged my preconceptions about fine cooking is a gross
understatement. They have rocked me to my core. In the past, I have made no
secret of my disdain for Chef Gusteau's famous motto, "Anyone can cook."
But I realize, only now do I truly understand what he meant. Not everyone can
become a great artist; but a great artist can come from anywhere. It is
difficult to imagine more humble origins than those of the genius now cooking
at Gusteau's, who is, in this critic's opinion, nothing less than the finest
chef in France. I will be returning to Gusteau's soon, hungry for more.
Peter
O'Toole da voz -y qué voz- a Anton Ego en Ratatouille, de Brad Bird. Quizás
ayudó al inglés o irlandés, depende de las
fuentes, saber de qué se habla cuando dice eso dehumble origins: always
wanted to try being either a poet or an actor.
Come gather ’round people Wherever you roam And admit that the waters Around you have grown And accept it that soon You’ll be drenched to the bone If your time to you is worth savin’ Then you better start swimmin’ or you’ll sink like a stone For the times they are a-changin’
Come writers and critics Who prophesize with your pen And keep your eyes wide The chance won’t come again And don’t speak too soon For the wheel’s still in spin And there’s no tellin’ who that it’s namin’ For the loser now will be later to win For the times they are a-changin’
Come senators, congressmen Please heed the call Don’t stand in the doorway Don’t block up the hall For he that gets hurt Will be he who has stalled There’s a battle outside and it is ragin’ It’ll soon shake your windows and rattle your walls For the times they are a-changin’
Come mothers and fathers Throughout the land And don’t criticize What you can’t understand Your sons and your daughters Are beyond your command Your old road is rapidly agin’ Please get out of the new one if you can’t lend your hand For the times they are a-changin’
The line it is drawn The curse it is cast The slow one now Will later be fast As the present now Will later be past The order is rapidly fadin’ And the first one now will later be last For the times they are a-changin’
