trenes que te llevan al centro

Tampoco es muy normal lo de Tom, thanks God. Su personaje es de una construcción superlativa: unos andamiajes pesados y bien ensamblados y una fachada sin más fisuras que las necesarias para el rol. Lo de Tom no es normal porque lo normal aburre a gente como él, gracias a dios, ahora en cristiano. EBTG lo intentan. También antes lo han hecho otros. Pero no llegan, y mira que a la pareja inglesa le tengo devoción. Desde donde Tomás aborda el barco de todas las noches lo mismo, desde ese lugar, ni por asomo los demás. Qué puto disparate.
Un tren que te lleva al centro de la ciudad todas las noches, que te saca de la periferia, que te promete una vida nueva, fuera de tu celda doméstica. Espinas sin rosa. Vacuidad. Y nada, lo de siempre, que si te veré esta noche, que yo me quedo aquí, en lo doméstico, gran observador de trenes que van y vienen en un yoyó estéril, esperando bajo tu ventana, pero tú ya no me escuchas y todo eso, el deeseodeunicidadlavisiónrománticalafatalidadloinalcanzableyporlotantoelevadoalosaltaresquécansinoyquéinevitablepuntossuspensivos

Outside another yellow moon
Has punched a hole in the nighttime, yes
I climb through the window and down the street
I'm shining like a new dime
The downtown trains are full
With all those Brooklyn girls
They try so hard to break out of their little worlds

Well, you wave your hand and they scatter like crows
They have nothing that will ever capture your heart
They're just thorns without the rose
Be careful of them in the dark
Oh if I was the one
You chose to be your only one
Oh baby can't you hear me now, can't you hear me now?

Will I see you tonight
On a downtown train?
Every night it's just the same
You leave me lonely, now

I know your window and I know it's late
I know your stairs and your doorway
I walk down your street and past your gate
I stand by the light at the four-way
You watch them as they fall
Oh baby, they all have heart attacks
They stay at the carnival
But they'll never win you back

Will I see you tonight
On a downtown train?
Every night it's just the same
Oh, baby

Will I see you tonight
On a downtown train?
All of my dreams just fall like rain
Oh, baby, on a downtown train

Will I see you tonight
On a downtown train?
Every night, every night it's just the same
Oh, baby

Will I see you tonight
On a downtown train?
All of my dreams just fall like rain
Well, on a downtown train

Well, on a downtown train
Well, on a downtown train
Well, on a downtown train
On a downtown train

it was called retirement.

El fin de semana dejó mucha música, muchas canciones, como suele ser habitual. Una de ellas de repente se me apareció como una revelación. La otra la vivo como un regalo. Cada uno disfraza la existencia como puede. A eso también se le llama realidad.

Cuando me hiciste llamar 

no sospechaba 
plastilina con color 
ropa interior 
recuerdos de allí afuera 
cómics de ciencia ficción 
vida interior 
Y yo no quiero volver 
no me repitas jamás 
que no sabes qué hora es 
las 7 y 27 o no? 
ya terminé.... 

No te echaré de menos en septiembre 
verano muerto veré a las chicas pasar 

Será 
como aquella canción 
de los años 80 
seré 
como el tipo que algún día fui 

Bloody marys en el bar 
un dejavu 
matrix está cambiando 
por la confesión brutal 
de tu relato.... 

Y yo no quiero volver 
no me repitas jamás 
que no sabes qué hora es 
las 7 y 27 o no? 
ya terminé.... 

No te echaré de menos en septiembre 
verano muerto veré a las chicas pasar 

Será 
como aquella canción 
de los años 80 
seré 
como el tipo que algún día fui

Y por último, la adenda de esta noche. Qué bien describe este señor la contradicción. Y qué bien intertextualiza.




Prometo no mandar más cartas y no pasar por aquí
Prometo no llamarte más y ni inventar ni mentir
Prometo no seguir viviendo así, prometo no pensar en ti
Prometo dedicarme solamente a mí.

Prometo que a partir de ahora lucharé por cambiar  Prometo que no me verás, que no voy a molestar  Y sabes que lo digo de verdad  Que no voy a fallarte en nada  Que tengo mucha fuerza de voluntad  Que no te fallaré en nada  Prometo no seguir así  Prometo que no voy a pensar en ti  Prometo dedicarme solamente a mí  Y el aire que me sobre alrededor  Y el tiempo que se quede en nada  Nunca más escucharé tu voz  de energía nunca liberada  Promesas que se perderán en estas cuatro paredes  como lágrimas en la lluvia se irán  Siempre que no tengo sueño  y no puedo descansar  invento más de mil palabras  y busco una verdad  Intento que suenen de forma genial  Intento que no digan nada  Nada es siempre toda la verdad  nada significa nada  Y rompo las promesas que me hice a mí  prometo pensar en ti  Ahora prometo sólo pensar en ti  Y hago que suenen de forma genial  prometo que no dicen nada  Nada es siempre toda la verdad  nada significa nada  Palabras que no dicen nada en estas cuatro paredes  Promesas que no valen nada, nada, nada, nada  Y el aire que me sobre alrededor  Y el tiempo que se quede en nada, nada  nunca más escucharé tu voz  de energía nunca liberada  Promesas que se perderán en estas cuatro paredes  como lágrimas en la lluvia se irán  Se irán... como lágrimas en la lluvia, se irán  Se irán se perderán, se irán se perderán  se irán se perderán, se irán se perderán  Se irán se perderán  como lágrimas en la lluvia  ¿Dónde estabas entonces  cuando tanto te necesité?  Te necesité

everything about you, about me

Escribí hace unos días, pero como las veinticuatro horas dan de sí lo que dan, hasta ahora no había podido trascribir. Ahí va. Monotemático ando.

Uno fantasea con conocer al autor que tanto ha escuchado, que tanto le ha emocionado, conmovido. Conocerlo a través de su obra, desentrañarlo por sus acordes, por sus versos. La obra artística, ¿es el trapo de la Santa Faz del autor? En esto andaba escuchando al Jeff de Wilco tras haber sido abducido los últimos días por él, por ellos. Esta vez, a diferencia de otras, investigué acerca del individuo y me encontré, sin presunción alguna en lo que sigue, con algo que se veía venir: el mobiliario de su cabeza, un mobiliario frágil y voluble. Pero cómo será conocer, realmente tener un electrocardiograma de ese que tanto te llega, tanto te produce. ¿Cómo será, tangiblemente hablando, este Jeff? ¿Tendría una sensación de concordancia entre su música y su forma de ser? Pregunta esta que no pienso ni intentar responder. Prefiero que queden suspendidas, como motas de interrogación.

P.S. A pesar de que las grabaciones de Wilco tienen un sonido primoroso, me gusta escucharles con unos auriculares desde el móvil mientras camino por la ciudad y el sonido de la misma se mezcla y adereza y distorsiona la bella y rara voz, como si el ruido urbano filtrado fuera una distorsión contextualizadora.
Otro P.S. Well no sólo significa lo que todos sabemos, sino también pozo. Y de Feist no digo nada: para qué.

You and I, we might be strangers
However close we get sometimes
It's like we never met

But you and I, I think we can take it
All the good with the bad
Make something that no one else has but

You and I, you and I

Me and you, what can we do
When the words we use sometimes
Are misconstrued

Well, I won't guess what's coming next
I can't ever tell you
The deepest well I've ever fallen into

Oh, I don't wanna know
Oh, I don't wanna know
Oh, I don't need to know
Everything about you

Oh, I don't wanna know
And you don't need to know
That much about me

You and I, we might be strangers
However close we get sometimes
It's like we never met

But you and I, I think we can take it
All the good with the bad
Make something that no one else has but

You and I, you and I
You and I, you and I
You and I, you and I
You and I, you and I

maroon(-ed)

De aquellos lodos vienen estos polvos, diríamos, pero en positivo. Volví a caer en ellos, esta vez enteramente, que nunca antes había sido así. Su Blue sky me acompaña todos los días. A Jeff los desórdenes de su cabeza se le marcan en la cara, como a todos. En este vídeo en el  que tocan en un lugar maravilloso queda bien a las claras. La letra me sigue pareciendo un enorme poema. Cuando él alude a sus letras también lo hace llamándolas poemas. No es casualidad.

El maroon me llevó al Marooned de Luis Alberto, poema del que supe por primera vez directamente de sus labios -sic-. Luis Alberto se deleitaba con esa palabra: marooned. L.A., ya lo sabemos, es un perverso parafílico. El poema, como tantos suyos, me parece maravilloso; maneja un escapismo de tomo y lomo con sus referentes mitológicos usuales: su lugar y tiempo lejanos, su mujer rebelde, diosa y fatal, su alcohol, sus piratas, sus batallas, su honor, su abandono, su naufragio, su color, maroon, yellow, blue, gold and gray, y ya estamos con Jeff de nuevo.

 

Marooned

Silencio de barreras coralinas en el Fort du Rocher
Escasea el bucán en los depósitos de la Cofradía.

Venías de los Mabinogion.
You lov'd me like a mist junto a los pumas de la noche.

Entre el estruendo de las baterías españolas.
El látigo del ron en la garganta.

La vergonzosa fuga del enemigo.
El fin de un gobernador cobarde.

Feliz balance en Portobello.
Consumar con el sol una jornada victoriosa.

Enarbolaste la bandera negra de Némesis.
Me sentía orgulloso de tu valor.

Y en la choza besar tus labios
y sentirme otra vez marooned.

Luis Alberto de Cuenca.

Si alguien quiere algo de aclaración filológica respecto al poema, aquí tiene.

relación bicicleta libro si la hubiera

Aun no lo tengo en mano. Lo recibo en un par de horas. Creo que me lo voy a colgar al cuello de la ilusión que me hace. Gracias. Gracias.

fanaleando

Al hilo del Siente un poeta a su mesa de este pasado sábado, las sinergias, los fanales:

Tengo siempre ante mis ojos la imagen de mi primera noche de vuelo sobre Argentina, una noche sombría, en la que sólo brillaban titilantes como estrellas, las escasas luces esparcidas por el llano. 
En aquel océano de tinieblas cada una de ellas señalaba el milagro de una conciencia. En aquel hogar se leía, se pensaba, se intercambiaban candencias. En aquel otro, quizá, se intentaba sondear el espacio. Alguien, acaso, se hallase enfrascado en cálculos sobre la nebulosa de Andrómeda. En el de más allá, de vez en cuando, aparecían aquellas luces reclamando su subsistencia. Incluso las más discretas, la del poeta, la del profesor, la del carpintero... Pero, entre aquellas estrellas vivas, ¡cuántas ventanas cerradas, cuántas estrellas apagadas, cuántos hombres dormidos...!
Debemos procurar encontrarnos. Es preciso que intentemos comunicarnos con algunas de aquellas luces que brillan separadas en el campo. 

Tierra de hombres, 1939, Antoine de Saint-Exupéry.

fanal

Del it. fanale, y este del gr. φανάριον phanárion.

1. m. Farol grande que se coloca en las torres de los puertos para que su luz sirva de señal nocturna.

2. m. Campana transparente, por lo común de cristal, que sirve

para que el aire no apague la luz puesta dentro de ella o para

atenuar y matizar el resplandor.

3. m. Campana de cristal cerrada por arriba, que sirve para

resguardar del polvo lo que se cubre con ella.

4. m. Cada una de las grandes lámparas que usan ciertas

embarcaciones de pesca para atraer a los peces.

5. m. Cada uno de los grandes faroles que, colocados en la popa de los buques, servían como insignia de mando.

desde una esquina de la cantina

José Alfredo murió con mi actual edad, 47, de cirrosis hepática. Tralará.

De la actuación en directo de Chavela me sobran las guitarras, y mucho. Me la imagino a cappella o quizás con un violoncello.

A Enrique le encantaban este tipo de tonadas. Otro tralará.

José Alfredo entendía el alma humana con una sapiencia lírica desde un analfabetismo ortodoxo. Igual no hay otra forma de alcanzarla.

 
 

estética del asesinato

Lástima que tras tanta incorrección y heterodoxia, tanto humor tan negro, acaben en un final complaciente, casi cristiano diría. Carece de aquello que proclama. Por lo demás, impoluta.

la planicie de los domingos

Elogio de la planicie

Retén estas horas anodinas
con falta de tesoro:
días de azul esquivo
y severidad de llanura.

Todo lo que ahora te inflige tedio
e indolencia para convidarte a la vida
erigirá con los años la añoranza
de dicha que descuidaste
o se posó delicada en tu desdén.

Francisco Javier Irazoki en Retrato de un hilo.

a veces se le olvida

No era la primera vez que sonaba pero ayer, de repente, me di cuenta. Rápidamente constaté mi identificación. Tampoco mucho mérito en ello.

Hoy me voy a la letra, expectante y temeroso: sé de sus condiciones asesinas. No defraudan. Las separaciones es lo que tienen: rompen a quien las sufre y excitan su creatividad. No parece Jeff un tipo carente de ella.
El Sometimes he forgets es de psicópata. Or it's just the pain.

Like a cloud his fingers explode
On the typewriter ribbon, the shadow grows
His hearts in a bowl behind the bank
And every evening when he get home
To make his supper and eat it alone
His black shirt cries
While his shoes get cold

It's just a dream he keeps having
And it doesn't seem to mean anything
And it doesn't seem to mean anything

One summer, a suicide
Another autumn, a travelers guide
He hits snooze twice before he dies
And every evening when he get home
To make his supper and eat it alone
His black shirt cries
While his shoes get cold

It's just a dream he keeps having
And it doesn't seem to mean anything
It's just a dream he keeps having

He feels lucky to have you here
In his kitchen, in your chair
Sometimes he forgets that you're even there

It's just a dream he keeps having
And it doesn't seem to mean anything
It's just a dream he keeps having
It's just a dream
And it doesn't seem to mean anything

la cartelería de sentar a un poeta

Ya tenemos cartel para este sábado, con fotograma de Plácido. Ole con ole.

washing machine and mirror

Fargo tiene momentos de una narrativa visual preciosa y fría, elegante y, a veces, de fondo, una risa con sordina. Aún sin acabar la primera temporada, dejo una escena rodada con un recurso de una elegancia inusual. Y dejo también un corte pequeño de otra, hilarante esta, relacionada con mi amado mundo de las lavadoras, junto con la maravillosa música que la acompaña.