Leo
sobre los autores y quedo anonadado de su precocidad. Tristemente, Roberto
Emilio también fue precoz en abandonar este mundo -27 años-:
Enrique Domingo
Cadicamo (Luján, Provincia de Buenos Aires, 15
de julio de 1900 - 3 de diciembre de 1999) fue
un poeta y escritor argentino, autor de la letra de
numerosos tangos. Usó también, además de su nombre, los seudónimos
de Rosendo Luna y Yino Luzzi.
El
primer tango escrito por Cadícamo fue "Pompas de jabón", con música
del pianista y compositorRoberto
Emilio Goyeneche o Goyheneche, y que fue el primero de los que le
grabó Carlos Gardel. Casualmente, también fue el autor del tango
"Madame Ivonne", último que Gardel grabó en Argentina, antes de
emprender su última gira, el 6 de noviembre de 1933.
Pebeta de mi barrio, papa, papusa,
que andás paseando en auto con un bacán,
que te has cortado el pelo como se usa,
y que te lo has teñido color champán.
Que en lo peringundines de frac y fuelle
bailás luciendo cortes de cotillón
y que a las milongueras, por darles dique,
al irte con tu "camba", batís "allón".
Hoy tus pocas primaveras
te hacen soñar en la vida
y en la ronda pervertida
del nocturno jarangón,
pensá en aristocracias
y derrochás tus abriles...
¡Pobre mina, que entre giles,
te sentís Mimí Pinsón...!
Pensá, pobre pebeta, papa, papusa,
que tu belleza un día se esfumará,
y que como todas las flores que se marchitan
tus locas ilusiones se morirán.
El "mishé" que te mima con sus morlacos
el día menos pensado se aburrirá
y entonces como tantas flores de fango,
irás por esas calles a mendigar...
Triunfás porque sos apenas
embrión de carne cansada
y porque tu carcajada
es dulce modulación.
Cuando implacables, los años,
te inyecten sus amarguras...
ya verás que tus locuras
fueron pompas de jabón.
El título: Deshielo al mediodía. La editorial, la de pronto
llegará la nieve, se siente en el aire: Nordica libros, primorosa. El
individuo poeta -dice él que poeta no es sustantivo, sino adjetivo-, Tomas
Tranströmer, uno con biografía de las que yo creía desaparecidas por mor de los
tiempos que corren. Error mío.
El edificio está cerrado. El sol entra
por las ventanas y calienta la parte superior de los escritorios que son tan fuertes como para cargar el peso del
destino del hombre.
Estamos afuera hoy, junto a la extensa y ancha
ladera. Muchos llevan ropas oscuras. Uno puede estar al
sol y cerrar los ojos y sentir cómo es soplado lentamente hacia
adelante.
Rara vez vengo hasta el agua. Pero ahora
estoy aquí, entre grandes piedras con espaldas pacíficas. Piedras que lentamente han caminado hacia atrás
desde las olas.
De Tañidos y huellas (1966).
En la Europa profunda
Yo, casco oscuro que flota entre dos
puertas de esclusas, descanso en la cama del hotel, mientras
alrededor despierta la ciudad. La alarma silenciosa y la luz gris penetran y me suben lentamente hasta el próximo nivel: la
mañana.
Horizonte escuchado. Algo quieren decir, los
muertos. Fuman pero no comen, no respiran pero les queda
voz. Voy a apurarme por las calles, como uno de
ellos. La catedral ennegrecida, pesada como una luna,
hace flujo y reflujo.
En
otras ocasiones en este cuaderno he escrito que hay poemas que no me convencen
y, sin embargo, me encantan versos sueltos; y al revés, hay poemas a los que
les suprimiría de buen grado algún verso. Esta canción que sigue me gusta
mucho; me recuerda al tipo de pop español con el que me crie, musicalmente
hablando; pero, sobre todo, lo que me encanta es esta parte de la letra:
ayer, pretendías
que yo siguiera esperando tu olor en casa.
Esa
alusión al mamífero me gusta, metida entre tanta otra consideración.
Vamos
a ello:
Olvídalo todo, dirección despedida, un
paso adelante, mil contrapartidas. Olvídalo
todo, me sale del alma, lo doy
por zanjado, tu silencio me calma.
Deja
que vuelque mis fuerzas en verte salir por la puerta, deja
que en vez de esperarte me esperen sillón y cerveza. Deja
que hoy no me arrepienta.
Ayer, pedías
mas tiempo, ayer, me
dabas la espalda, ayer, pretendías
que yo memorizara tus vueltas a casa.
Ayer, decidí
que bastaba, ayer. premedité
mi venganza, ayer, pretendías
que yo siguiera esperando tu olor en casa.
Olvídalo
todo, gestiones distintas, no, no
juegues con fuego si yo soy tu cerilla. Olvídalo
todo, y vete de mi vida, yo, yo
borré tus reproches y tiré tus mentiras.
Deja
que siga esperando princesas entre bambalinas, deja
que siga buscando el motor que sutura tu herida, deja
que hoy no me arrepienta.
Ayer, pedías
mas tiempo, ayer, me
dabas la espalda, ayer, pretendías
que yo memorizara tus vueltas a casa.
Ayer, decidí
que bastaba, ayer. premedité
mi venganza, ayer, pretendías
que yo siguiera esperando tu olor.
Ayer, todo
era ayer, ayer, que
memorizara tus vueltas a casa, ayer, decidí
que bastaba, ayer. premedité
mi venganza, ayer, pretendías
que yo siguiera esperando tu olor en casa.
Hoy
empiezo la casa por el tejado. Estaba preparando una entrada acerca de Tranströmer
y, una hora después -sic-, con la entrada aún sin acabar, he ido a parar a esta
entrevista maravillosa y fina. Así que empiezo por el tejado. Al final dejo a
Grieg, no por casualidad, ya explicaré.
JUAN
ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS, 7 OCT 2011 en El País.
El autor sueco fue galardonado ayer con el gran premio de
las letras universales. Días antes había conversado por correo electrónico para
EL PAÍS con el poeta Juan Antonio González Iglesias. Desde 1990 sufre una
afasia que le impide hablar. Parece fácil decir que a los poetas todo se les convierte en
acontecimientos, pero es así. Hace unas semanas recibí una llamada de Babelia-el suplemento cultural de este
periódico- proponiéndome entrevistar a Tomas Tranströmer. Un diálogo de poeta a
poeta, así me lo dijeron. Ajusté la idea, pensando que al menos un poeta grande
iba a ser entrevistado por uno de sus lectores.
Nacido en Estocolmo en 1931, puede asegurarse de él, sin que suene
anacrónico, que es un poeta. También traductor, músico, y psicólogo en
instituciones penitenciarias suecas. Es uno de los poetas suecos más
influyentes en las letras universales, traducido a más de cuarenta idiomas y
galardonado con importantes premios internacionales. Aun así, el Nobel me
parecía difícil, porque no deja de ser sueco y la paradoja persigue
especialmente a los poetas.
Tomas Tranströmer
responde mis preguntas por escrito. No por la moda electrónica de nuestra
época, sino porque hace dos décadas que se comunica así con el mundo. Él mismo
hará alusión en la entrevista al ictus que sufrió hace unos años. Aquello lo
privó del habla, y dejó paralizada la mitad derecha de su cuerpo. Sus lectores
siguen asombrados y desconcertados porque el propio poeta había publicado
varios años antes unos versos que anunciaban una hemiplejia. Está reconocido
internacionalmente como alguien que pone absolutamente al día las antiguas
funciones del poeta. Hemos intercambiado correos electrónicos con la ayuda de
su traductor, el poeta uruguayo Roberto Mascaró.
Pregunta.Pocos poetas actuales han dejado
tan claro que Horacio se encuentra en su principio. En su primer libro, escrito
en plena juventud, guardó usted un torrente poético vanguardista en las serenas
formas horacianas.
Respuesta.En la década de los cuarenta, el
estudio del verso clásico, además de la lectura y la traducción de Horacio,
estaban incluidos en los estudios secundarios. Los alumnos tenían 17 o 18 años,
y fue por ese tiempo que empecé a escribir poesía. Sentíamos a Horacio tan
contemporáneo como René Char y los otros surrealistas. Realmente, era "tan
ingenuo que se transformó en sofisticado", es decir, se confundió lo que
para mí era algo cotidiano y normal (recibir influencia de Horacio) con un
gesto de "vanguardia".
P.Veo, por cierto, muy horaciana
su percepción del hielo y la nieve, en la medida en que propician el
apartamiento. ¿Sigue usted reclamando diez minutos de soledad poética para
inaugurar el día y clausurarlo?
R.Ahora, ya cumplidos los 80,
tengo tiempo de sobra para satisfacer mi necesidad de soledad. Hoy son otras
las dificultades para mi ejercicio de la escritura.
P.La sonoridad de su poesía es un
placer. Por ejemplobarkborrarnas protokollsuena también rotundo en la
traducción: "El protocolo de la termita".
R.¡El sonido de las palabras me
proporciona una inmensa alegría!
P.Hablemos también de la metáfora,
el recurso al que un poeta recurre con la mayor naturalidad del mundo, y que a
veces es rechazada, especialmente por parte de los jóvenes. Es preciosa la
sencillez de esta metáfora: "Un kilo pesaba apenas setecientos
gramos". No hay modo mejor de expresar la ligereza proporcionada por la
luz de la nieve.
R.Para mí, el pensamiento en forma
de imágenes es una base fundamental para la poesía. Los jóvenes, y en general
todos nosotros, somos hoy inundados de información, imágenes y un perpetuo
fotografiarlo todo que, sin duda, embota nuestro pensamiento en imágenes. Sin
embargo, tengo la sensación de que el rechazo a la metáfora que se notaba
claramente en Suecia hace como un lustro se ha modificado; y la metáfora no es
algo que produzca hoy rechazo.
P.Usted ha escrito: "Esta
tarde se refleja la belleza del mundo". Quizá los poetas y sus lectores
sean los más sensibles al bien y al mal en estado puro. Es apasionante esa voz
que usted guarda en un poema, la que dijo "Hay uno que es bueno / hay uno
que puede verlo todo sin odiar".
R.Esas últimas líneas pertenecen a
un poema que se llamaEn el delta del Nilo,y que está basado en un hecho
auténtico y en un sueño que tuve cuando viajaba por Egipto con mi esposa. La
zona rural de Egipto era, hace 50 años, parte del mundo subdesarrollado, y el
encuentro con esta realidad fue para nosotros muy provocador. En el sueño llegó
esta voz, que no sé qué representaba, pero sé que me dio una especie de
consuelo; no provocó una aceptación pasiva a esa realidad, sino más bien brindó
un sentimiento de esperanza y de la posibilidad de transformación.
P.Imagino que haberse formado y
haber ejercido su profesión fuera de la literatura le ha permitido mayor
libertad. Me refiero tanto a la creación misma de los textos como a su independencia
personal.
R.Siendo joven, reconocí que no
podía mantenerme ni alimentar a una familia con la escritura de poesía; de modo
que elegí una profesión que no perturbase la escritura, sino que le agregase
experiencia. Por esto elegí la profesión de psicólogo, de lo cual nunca me he
arrepentido.
P.Es muy valiosa la poesía que
circula fuera de los libros. Usted envió algunos de sus primeros haikus como
felicitación de Año Nuevo para su amigo Åke Nordin. ¿Fueron escritos también
pensando en ese formato más breve, más poético que literario?
R.Åke Nordin, que era también
poeta y psicólogo, trabajaba como director de una prisión para jóvenes. Fue a
través de Nordin que yo también comencé a trabajar en la prisión de Roxtuna.
Los nueve haikus fueron escritos como agradecimiento de una visita a la
prisión. Fueron enviados en forma de carta. Eso fue en 1960, sin que tuviese
planes de publicarlos. Cuarenta años después, alguien descubrió la carta y los
haikus se publicaron hace poco, junto con mis poemas completos.
Estamos conversando sobre el mapa de Europa, de norte a sur, como
si nada. Pero quizá haya algo que matizar ahí. La Europa profunda que
Tranströmer ha detectado en sus libros va más allá de las descripciones:
"La catedral ennegrecida, pesada como una luna, hace flujo y
reflujo". En esas líneas se contiene una definición simbólica de Europa.
Cosa que no debe desdeñarse, porque es actualidad pura.
P.Ante la fragilidad económica de
Europa, ¿podemos pensar en una poesía europea, con independencia de los idiomas?
R.El poema va a depender siempre
de la lengua en que nació. Pero tal vez en el futuro va a ser más fácil para el
poema atravesar fronteras.
P.El sueño (de dormir) y los
sueños (de soñar) son constantes en su obra. No ha tenido miedo a ver en el despertar
una resurrección. ¿Es el poeta el que mejor puede convertir el sueño o los
sueños en lenguaje?
R.Un poema no es otra cosa que un
sueño que yo realizo en la vigilia. El sueño y el poema vienen de la misma
persona. Tienen algunas leyes compartidas. Tengo una relación de mucho amor con
el sueño. Me voy a la cama como si fuese a una fiesta. El despertar es casi
siempre una desilusión.
P.A un poeta tan cercano a la
música, que también es músico, atento a la escultura, a la pintura, le
pregunto: ¿corresponde a la poesía ser el arte que contiene todas las demás
artes?
R.Si la poesía contiene todas las
otras artes, eso no lo sé. Pienso a menudo en imágenes, y la música es una
parte importante de mi vida. Esto se expresa, naturalmente, en mi escritura de
poemas.
P.Convierto en pregunta una
afirmación suya. No le pido más que un monosílabo. ¿Todo canta?
R.Le respondo con tres sílabas
españolas: ¡a veces!
Tomas Tranströmer contesta de tres modos muy distintos, y en los
tres se aprecia su trato poético con el lenguaje. Normalmente "responde
respondiendo", si se me permite la obviedad (y se nota al poeta en su amor
al sonido, a las sílabas, en las metáforas, como la de la fiesta). Sin embargo,
también se ha explayado por su cuenta, fuera de lo que le propongo, en una
excursión por las cosas que también es propia de un artista. A raíz de la
última pregunta, que le obligaba a sujetarse a un monosílabo, ha queridodesbordarseañadiendo una serie de preciosos
comentarios sobre la música, lo que da la clave de la enorme importancia que
este arte tiene para él: "A menudo me preguntan qué significa para mí la
música. Hoy podría responder que la música significa si no todo, una inmensidad
de cosas. No tengo oído absoluto y tampoco una buena memoria musical, pero la
música me mueve de una manera muy intensa. En mi temprana adolescencia, yo
creía que la música sería mi profesión. Mi camino hacia la música fue entonces
el piano. Comencé a tocar en serio a los 16 años, y el pasaje por mi primera
crisis vital lo hice martilleando el piano. Más tarde en la adolescencia, la
escritura de poemas fue lo dominante, pero la música ha sido siempre mi refugio
durante toda mi vida, y he tocado el piano diariamente. Después delstrokeque me afectó en 1990, he seguido
tocando con la mano izquierda. La música para la mano izquierda era para mí
entonces un territorio desconocido, y fue con asombro que fui descubriendo
todas las obras que se han escrito. He dedicado mucho tiempo, en los últimos
años, a buscar esas obras, con mayor o menor éxito. También se han escrito
algunas piezas para mi mano izquierda; como aficionado que soy, esto lo he
sentido como un gran honor".
Y, casi a modo de compensación, hay varias preguntas a las que no
ha respondido, después de tomarse tiempo para pensarlo. Tal como está el mundo,
y siendo el tipo de poeta que es, estos silencios resultan tan significativos
como las respuestas, si no más.
No ha respondido nada a una cuestión sobre los mitos, él, que
sentenció hace años que "el círculo interior es el del mito". Tampoco
a la posibilidad de que el poeta fuera un mediador entre la naturaleza y los
ciudadanos, cuando nos ha invitado a fluir "con el arroyo". Y en fin,
destaco aquí sus dos intensos silencios, que lo dicen todo, ante estas dos
preguntas:
-No sé si quiere añadir algo nuevo sobre la vieja cuestión del
compromiso político. No sé si quiere añadir algo a estas palabras de uno de sus
versos: "El funcionario del Partido...".
-Usted ha anotado que Dios escribe en la arena y lo ha sentido
como un soplo de viento. ¿Dónde queda, después de que estas dos líneas suyas
"Y la energía de Dios / arrollada en la oscuridad"?
Estos silencios probablemente no sean una omisión o una negativa
explícita a contestar, sino algo mucho más fino: generalmente los grandes
poetas no tienen nada que añadir a lo que ya dijeron en verso. Prefieren no
incurrir en declaraciones que podrían alcanzar la categoría de ocurrentes o
actuales, pero siempre serán inferiores a lo que dijeron en un poema. Por no
hablar de que los asuntos muy delicados -mitos, Dios, naturaleza, ciudadanos,
compromiso- requieren la precisión máxima del lenguaje, y esta se logra en el
lenguaje poético. Así que los versos citados quizá sean respuestas dadas con
antelación. Quizá las únicas posibles.
En el mismo libro que ya cité, casi al final, esta pieza de
Ramón de Campoamor (1817–1901). Muerto me quedo con lo que suelta por su pluma
don Ramón en aquellos años.
Lo Que Hace el Tiempo
A
Blanca Rosa de Osma
Con mis
coplas, Blanca Rosa,
Tal vez te cause cuidados
Por cantar
Con la voz ya temblorosa,
Y los ojos ya cansados
De llorar.
Hoy para
ti sólo hay glorias,
Y danzas y flores bellas;
Mas después,
Se alzarán tristes memorias,
Hasta de las mismas huellas
De tus pies.
En tus
fiestas seductoras
¿No oyes del alma en lo interno
Un rumor,
Que lúgubre a todas horas,
Nos dice que no es eterno
Nuestro amor?
¡Cuánto a
creer se resiste
Una verdad tan odiosa
Tu bondad!
¡Y esto fuera menos triste
Si no fuera, Blanca Rosa,
Tan verdad!
Te
aseguro, como amigo,
Que es muy raro, y no te extrañe,
Amar bien.
Siento decir lo que digo;
Pero ¿quieres que te engañe
Yo también?
Pasa un
viento arrebatado,
Viene amor, y a dos en uno
Funde Dios;
Sopla el desamor helado,
Y vuelve a hacer, importuno,
De uno, dos.
Que amor,
de egoísmo lleno,
A su gusto se acomoda
Bien y mal;
En él hasta herir es bueno,
Se ama o no se ama, ésta es toda
Su moral.
¡Oh! ¡qué
bien cumple el amante,
Cuando aun tiene la inocencia,
Su deber!
Y ¡cómo, más adelante,
Aviene con su conciencia
Su placer!
¿Y es
culpable el que, sediento,
Buscando va en nuevos lazos
Otro amor?
¡Sí! culpable como el viento
Que, al pasar, hace pedazos
Una flor.
¿Verdad
que es abominable
Que el corazón vagabundo
Mude así,
Sin ser por ello culpable,
Porque esto pasa en el mundo
Porque sí?
Se ama una
vez sin medida,
Y aun se vuelve a amar sin tino
Más de dos.
¡Cuán versátil es la vida!
¡Cuán vano es nuestro destino,
Santo Dios!
Él lleve
tu labio ayuno
A algún manantial querido
De placer,
Donde dichosa, ninguno
Te enseñe nunca el olvido
Del deber.
Siempre el
destino constante
Nos da cual vil usurero
Su favor:
Da amor primero y no amante;
Después mucho amante, pero
Poco amor.
Tranquila
a veces reposa,
Y otras se marcha volando
Nuestra fe.
Y esto pasa, Blanca Rosa,
Sin saber cómo, ni cuándo,
Ni por qué.
Nunca es
estable el deseo,
Ni he visto jamás terneza
Siempre igual.
Y ¿a qué negarlo? No creo
Ni del bien en la fijeza,
Ni del mal.
Este ir y
venir sin tasa,
Y este moverse impaciente,
Pasa así,
Porque así ha pasado y pasa,
Porque sí, y ¡ay! solamente
Porque sí.
¡Cuán
inútil es que huyamos
De los fáciles amores
Con horror,
Si cuanto
más las pisamos,
Más nos embriagan las flores
Con su olor!
El cielo
sin duda envía
La lucha a la tormentosa
Juventud;
Pues ¿qué mérito tendría
Sin esfuerzos, Blanca Rosa,
La virtud?
¡Ay! un
alma inteligente,
Siempre en nuestra alma divisa
Una flor.
Que se abre infaliblemente
Al soplo de alguna brisa
De otro amor.
Mas dirás:
—¿Y en qué consiste
Que todo a mudar convida?—
¡Ay de mí!
En que la vida es muy triste . . .
Pero aunque triste, la vida
Es así.
Y si no es
amor el vaso
Donde el sobrante se vierte
Del dolor,
Pregunto yo: —¿Es digno acaso
De ocuparnos vida y muerte
Tal amor?—
Nunca
sepas, Blanca Rosa,
Que es la dicha una locura,
Cual yo sé;
Si quieres ser venturosa,
Ten mucha fe en la ventura,
Mucha fe.
Si eres
feliz algún día,
¡Guay, que el recuerdo tirano
De otro amor
No se filtre en tu alegría,
Cual se desliza un gusano
Roedor!
Tú eres de
las almas buenas,
Cuyos honrados amores
Siempre son
Los que bendicen sus penas,
Penas que se abren en flores
De pasión.
Con tus
visiones hermosas,
Nunca de tu alma el abismo
Llenarás,
Pues la fuerza de las cosas
Puede más que Hércules mismo,
¡Mucho más! . . .
Si huye
una vez la ventura,
Nadie después ve las flores
Renacer
Que cubren la sepultura
De los recuerdos traidores
Del ayer.
¿Y quién
es el responsable
De hacer tragar sin medida
Tanta hiel?
¡La vida! ¡ésa es la culpable!
La vida, sólo es la vida
Nuestra infiel.
La vida,
que desalada,
De un vértigo del infierno
Corre en pos:
Ella corre hacia la nada;
¿Quieres ir hacia lo eterno?
Ve hacia Dios.
¡Sí! corre
hacia Dios, y Él haga
Que tengas siempre una vieja
Juventud.
La tumba todo lo traga;
Sólo de tragarse deja
La virtud.
Buscando el significado de un término, acabo de descubriresta maravillosa página. Vendrá más a
veces por estos lares.
El término en cuestión: Roger that. Copio textualmente de la página:
Slang, usually used in radio
transmissions such as military communications, meaning "I understand"
or "I hear you." Synonymous with "I copy that." Often just
"Roger"
-All Units, this is a Code Red. Return
to base, over?
1.adj.Perteneciente o relativo a la siembra o
sementera.
2.adj.Dicho de un animal macho: Que se destina a
padrear.U. t. c. s.
padrear.
1.intr.Dicho de una persona: Parecerse a su padre en
las facciones o en las costumbres.
2.intr.Dicho de un animal macho, y, por ext., de un
mozo de vida licenciosa: Ejercer las funciones de la generación.
sementera.
(Desimiente).
1.f.Acción y efecto de sembrar.
2.f.Tierra sembrada.
3.f.Cosa sembrada.
4.f.Tiempo a propósito para sembrar.
5.f.Origen o principio del que
nacen o se propagan algunas cosas.
Abre la puerta que soy el diablo y vengo
con perras; abre
chiquilla, las
piernas que vengo a clavarte semillas. como
cada día en el infierno me aburría y me
fui de bar en bar; vi a
la virgen maría, cansada de ser virgen, metida
en un portal. si
llega la policía no es pecado, vida mía, ponerse
a disparar, guardé
la artillería, es que me estoy haciendo viejo y ya
empiezo a razonar. ¡como
me vuelvas a tocar! ¡alégrame
el día, voy a merendar! ¡como
me vuelvas a decir! ¡que
me quieres, claro, y yo también a ti! el
patio de mi casa es particular cuando
llueve se moja, como los demás. el
patio de mi casa está lleno de tíos, unos
son malincuentes y otros asesinos. ¡eih,
colega, ¿hacemos una banda? - ¿pa
qué? - ¿pa qué va ser? pa
hacer una matanza quiero
ser carnicero con nuestros carceleros. ya
llega el olor, meto la cabeza y ya
no hay más que hablar. me
gustaría sonreír pero
no tengo tantas drogas hoy aquí. si me
quieres arrodillar, córtame
las piernas y aún podré volar. ¡eih
tío que me tienes harto! ¡que
yo me como a dios por una pata! ¡que
tú no sabes con quién te juegas los cuartos! ¡conmigo
y tranquilo! soy un
hombre bueno en todos los sentidos. pero
es que como cada día en el infierno me aburría me
vine a malear; vi a
la virgen maría, cansada de ser virgen, metiendo
en un portal. si
llega la policía no es pecado, vida mía, ponerse
a disparar, saqué
la artillería y me falló la puntería y le
metí al dueño del bar. desde
los cuatro puntos cardinales me
llegan todos los vientos no sé
que me pasa que
tengo todos los aires metidos en el cuerpo.
El otro día hablaba de la voz de Cifu y de
esta versión. Se me pasaba la entrada de la tarde del domingo. Llueve y han
bajado las temperaturas. Día de trabajo físico sanador.
Quisiera poder ser pintor de brocha gorda a tiempo parcial para no quedarme
como un cuadro pegado a ninguna pared de la que uno no quiera estar colgado. Creo que no termino de creerme que hayan pasado dieciséis años.
Tan libre tan aislado, buscando nada en
ningún lado. Alguien
tendió una mano y yo me encadené a esos brazos.
Colgado
a sus caderas me fui olvidando de quién era, me fui
quedando a un lado vencido por mi propia guerra.
Me
quedé como un cuadro a su pared pegado que
nada tiene que hacer salvo seguir colgado.
Colgado
a sus peleas dando la cara ante cualquiera, dejando
mis ideas perdidas tras sus escaleras.
Me
quedé como un cuadro a su pared pegado que
nada tiene que hacer salvo seguir colgado.
Quise
bajar del marco, buscar mi sitio en otro barco, pero
estaba atrapado, como sobre su piel tatuado.
Me
quedé como un cuadro a su pared pegado que
nada tiene que hacer salvo seguir colgado, colgado.
Volvemos al tema que recorría buena parte de las últimas
entradas: el desconocimiento. Hoy me llega un caso de buceo realizado por mano
amiga. Se trata, bien fácil, de coger una canción interpretada a lo largo de
muchos años, algo así como un estándar, e ir viendo las variaciones en la
letra, la interpretación, etc. Y, claro, irse a los orígenes, de donde mana
todo. El resultado es este que sigue.
Y respecto al desconocimiento, de Juan Carlos y Enrique no había oído
hablar en mi vida. Una vez más. Por cierto, ambas versiones que propongo son de Charlo, aunque en la primera aparezca la carátula de Gardel. Don Carlos estaba criando malvas (1935) cuando el tema apareció (1936). La versión de Charlo es de la década de los 50. Y, ya puestos, si alguien quiere recibir un guiño, que indague en la figura de Akiko, que lo va a disfrutar.
Quiero
emborrachar mi corazón
Para apagar un loco amor
Que más que amor es un sufrir...
Y aquí vengo para eso, Pa borrar antiguos besos
En los besos de otras bocas...
Si su amor fue "flor de un día"
¿Por qué causa es siempre mía
Esa cruel preocupación?
Quiero por los dos la copa alzar
Para olvidar mi obstinación
Y más la vuelvo a recordar.
Nostalgias
De escuchar su risa loca
Y sentir junto a mi boca
Como un fuego su respiración.
Angustia
De sentirme abandonado
Y pensar que otro a su lado
Pronto... Pronto le hablará de amor...
¡Hermano!
Yo no quiero rebajarme,
Ni pedirle, ni llorarle,
Ni decirle que no puedo más vivir...
Desde mi triste soledad veré caer
Las rosas muertas de mi juventud.
Gime,
bandoneón, tu tango gris,
Quizá a ti te hiera igual
Algún amor sentimental...
Llora mi alma de fantoche
Sola y triste en esta noche,
Noche negra y sin estrellas...
Si las copas traen consuelo
Aquí estoy con mi desvelo
Para ahogarlo de una vez...
Quiero emborrachar al corazón
Para después poder brindar Por los fracasos del amor... Nostalgias De escuchar su risa loca Y sentir junto a mi boca Como un fuego su respiración. Angustia De sentirme abandonado Y pensar que otro a su lado Pronto... Pronto le hablará de amor... ¡Hermano! Yo no quiero rebajarme, Ni pedirle, ni llorarle, Ni decirle que no puedo más vivir... Desde mi triste soledad veré caer Las rosas muertas de mi juventud.
