Volví a verla. Me pregunto si la interpretación de Philip se puede hacer desde la vida o necesariamente hay que estar flirteando con el Estigia para poder tocar lo que él toca. No sabía que en inglés existiera la expresión swan song. Pues eso mismo.
Mientras desfilan los títulos de crédito, Tom acaba de rematar la jugada con esta otra barbaridad. Si alguien quiere indagar sobre el significado del tema, aquí tiene algo.
Ha cambiado el tiempo. Los días ya alargan. De día se va en manga corta. El cielo es limpio. El viento ha cesado. Hay rosáceos en los lindes de las montañas. Domingo por la tarde intuyendo el asomo de la primavera. Están pasando los años a una velocidad de vértigo.
El siguiente tema aparece en el cierre de la película El topo. Si no la habéis visto, el vídeo en el que aparecen imágenes de ella os recomiendo que no lo veáis. También os recomiendo que veáis la película, una genialidad del sueco, la segunda consecutiva tras Déjame entrar.
La mer es un tema que compuso Charles Trenet, y del cual se han hecho versiones para aburrir. Hoy también quiero aportar la de Bobby Darín, con su swing tan característico.
According to Trenet he wrote a first version of the song's lyrics as poem at the age of 16, many years before he came up with a tune for it. The tune came to him while traveling on train in 1943 while he was gazing out of the window at a couple of ponds. He jotted it down on piece of paper and in the afternoon he worked out the details with his pianist Léo Chauliac. The same day at night they already performed it in front of an audience but without receiving much reception.[1][2]
The song was not recorded before the end of the war. It was first offered to Suzy Solidor, who however declined it. After that the job fell to Roland Gerbeau, who recorded it together with Jo Bouillon's orchestra at the end of 1945. The orchestration and chorus were provided by Albert Lasny. Trenet himself recorded his song for the first time in 1946.[3]
Viendo a Trenet en el 93, con 80 años, cómo canta, cómo disfruta y cómo trasmite, ha caído la noche. Y las lágrimas de emoción. De Kevin y su superdotación hablamos otro día.
Born Walden Robert Cassotto in the East Harlem neighborhood of New York City,[2] Bobby Darin was reared by his maternal grandparents, who he thought were his parents. Darin's birth mother, Vanina Juliette 'Nina' Cassotto (born November 30, 1917), became pregnant with him in the summer of 1935 when she was 17. Presumably because of the scandalous nature of out-of-wedlock pregnancies in that era, Nina and her mother hatched a plan to pass the baby off as her parents' child and for Nina to be passed off as his older sister. Even until her death in 1983, Nina refused to reveal the identity of her son's biological father to anyone, especially to Darin himself (though it is possible her mother may have been the only other person to know). His maternal grandfather, Saverio Antonio 'Big Sam Curly' Cassotto (born January 26, 1882), was of Italian descent and a wannabe mobster who died in prison from pneumonia a year before Darin's birth. His maternal grandmother, Vivian Fern Walden (also born in 1882), who called herself Polly, was of Colonial English and Danish ancestry[3][4][5] and a vaudeville singer.[6] From his birth, Darin always believed Nina to be his older sister and Polly his mother. But in 1968, when he was 32, Darin finally learned the shocking truth from Nina herself that she, not Polly, was his mother. Both the true circumstances of his birth and his relationship with Nina reportedly devastated him.[7]
¿A que no sabes donde he vuelto hoy? Donde solíamos gritar diez años antes de este ahora sin edad, aún vive el monstruo y aún no hay paz. Y en los bancos que escribimos medio a oscuras, sin pensar, todos los versos de "Heroes" con las faltas de un chaval, aún están. Y aún hoy, se escapa a mi control, problema y solución, y es que el grito siempre acecha, es la respuesta. Y aún hoy, sólo el grito y la ficción consiguen apagar las luces de mi negra alerta. Tengo un cuchillo y es de plástico donde solía haber metal, y el libro extraño que te echó de párvulos, sus hojas tuve que incendiar. Y en los hierros que separan la caída más brutal siguen las dos iniciales que escribimos con compás, ahí están. Vertical y transversal, soy grito y soy cristal, justo el punto medio, el que tanto odiabas cuando tú me repetías que té hundirá y me hundirá, y solamente el grito nos servirá, decías "es fácil" y solías empezar. Y es que el grito siempre vuelve y con nosotros morirá, frío y breve como un verso, escrito en lengua animal. ¡Y siempre está! Te hundirá y me hundirá y solamente el grito nos servirá y ahora no es fácil, tú solías empezar. Vertical y transversal, soy grito y soy crital, justo el punto medio, el que tanto odiabas cuando tú me provocabas aullar. Y ya está, ya hay paz, oh, ya hay paz. Y ya está, ya hay paz, oh, ya hay paz. ¿Por qué gritaba? Lo sé y tú no, no preguntabas, tú nunca, no.
Incluyo unas tomas en acústico que tienen muy poca calidad, pero. No es por casualidad que la gente se sepa de memoria la letra desde los primeros acordes.
Volví a escribir sobre baloncesto. Fue anoche, tras la final de la Copa del rey, y el resultado es este:
No he tomado notas de las estadísticas, ni las he buscado en ningún lugar tras el partido. Lo he visto en el portátil, vía internet, con los comentaristas de RTVE. Y lo que hoy les propongo no es una crónica, sino una serie de apuntes al hilo de lo visto y escuchado...
El resto, en El pajarito. Acompaño un vídeo, sin ánimo de comparación, para ilustrar el apunte duodécimo.
Han pasado unos 32 años desde que comencé a escuchar a estos señoresy sigo fascinándome. Esta de hoy tiene su miga. Sobre ella, en la biblia de los Beatles -sic- y también aquí, se puede leer.
Los ojos de John me hipnotizan.
Is there anybody going to listen to my story All about the girl who came to stay? She's the kind of girl You want so much it make you sorry Still you don't regret a single day Ah, girl, girl, girl
When I think of all the times I tried so hard to leave her She will turn to me and start to cry And she promises the earth to me And I believe her After all this time I don't know why Ah, girl, girl, girl
She's the kind of girl who puts you down When friends are there You feel a fool When you say she's looking good She acts as if it's understood She's cool, ooh, oo, oo, oo Girl, girl, girl
Was she told when she was young That pain would lead to pleasure Did she understand it when they said That a man must break his back To earn his day of leisure? Will she still believe it when he's dead Ah, girl, girl, girl Girl
I have always been fascinated by dolls and our
relationships with them. I had a doll as a child. I shared it with my sister. This
was, of course, a source of much pain within my family, because a boy was not
meant to play with a doll. But one finds and loves friends where they can be
found. There were passionate relationships between children and dolls. They
are, I think, those first things--before pets--that we invest with love in a
way we pray and hope will be given unto us. We live to see what our love does
to this object, animate or otherwise. I think as we age, dolls become another
relationship entirely: They can anchor our childhoods; they can allow us to
control, to some extent, a life and our own aging process. One can layer or
laminate upon a doll or a mannequin anything one desires: Any fashion; any
design; any identity. And this is what we would like to do with ourselves. I
think we would, many of us, like to be a perfect doll or mannequin--Buddhist
one month; Christian Science the next. Gay one month; bisexual the next.
Vegetarian one month; carnivore the next. And then we seem to have an epiphany,
and we cast away our dolls. We are now grown up, enlightened. Or we die, and a
new generation of heirs, unaware of the benefits of inanimate love, cast aside
and discard our objects of affection. Estate sales, garage sales, and garbage
dumps are dusty funerals for these objects. They lie now next to the dreams of
those who once held them.
Tennessee Williams, Interview with James Grissom, New
Orleans 1982.
El texto lo he hallado en este fantástico cuaderno, donde aparece acompañado de unas magníficas fotografías. Yo voy a aportar algo más a ese extraño, inquietante y poético mundo. No en vano un maniquí preside el salón.
Little girl with her doll sitting in the ruins of her bombed home, London, 1940
Artificial legs, UK, ca. 1890
Melted and damaged mannequins after a fire at Madam Tussaud’s Wax Museum in
London, 1930.
En la página del fotógrafo Christopher Crawford, encuentro una sección que él denomina The Doll House. El texto que sigue es la presentación del asunto. Las fotografías, 91 en total, no las reproduzco porque así lo pide el hombre y bastante tiene con lo suyo. Están aquí, para quien quiera verlas. No recuerdo un texto así, salvo en ciencia ficción.
The Doll House
Someone abandoned this house several years ago leaving behind nothing but bags of garbage, some broken furniture (there's a dresser that is literally broken down to a pile of boards!), and the 16 dolls that I found.
I'm always curious why a house is totally abandoned instead of being sold to someone who will live in it, rent it out, or tear it down and build something else. This one and its land were for sale, but it had been empty a long time before it went on the market.
The dolls, to me, are evidence of a sad story in some family's life. What little girl would leave all her dolls, her childhood friends, behind to rot away? Something terrible must have happened. I'm not trying to find out or reconstruct what caused the dolls to be there, that would be impossible.
I'm looking at how the dolls have coped with their abandonment and being forgotten by the child(ren) who once played with them. Loneliness is a part of my life. I have been alone all of my life, with no friends at all until I was in college and no love, ever. I have never been able to form relationships with women. In my adult years I have asked out more than 200 girls, every one of which turned me down, many with quite shocking cruelty. The few women I have dated, like my son's mentally ill mother, asked me out. None of them, except my son's mother, dated me longer than a month. My son's mother admitted to me that she used me to have a kid because she figured I was a "Nice guy" who would support the kid financially. She didn't want me at all. So, I no longer date anymore....I see couples together when my son and I go shopping or to restaurants, and I cannot help but think how foreign a concept it is to me that someone would be seen with me in public, or would hold my hand. I do have a small number of friends now, most badly messed up for similar reasons.
The dolls have found, in my story for them, friendship and family..love...even in bad times when things are bleak...what I have never known, and never can.
Para acabar, una visión menos sombría y más lúdica del mundo de las
muñecas. La hija de J. F. Keneddy se adelanta a su papá, risueña, ajena al
mundo adulto del poder; y su papá carga con la muñeca en la mano, rodeado de
señores grises.
Ponerme con
Enrique Urquijo, aunque sea con uno solo de sus temas, tiene su miga. Así me ha
ocurrido en la anterior entrada, que tratando de encontrar un tema, he acabado
escuchando no sé ya cuántos.
A Enrique le
gustaban mucho los boleros. Los adoraba. Cuando emprendía proyectos fuera del
grupo, Los secretos, daba salida a esa vena suya, muy acorde con su melancolía,
su negrura y su belleza.
Hoy me voy a
permitir el lujo de abordar varios temas suyos, comenzando por un bolero de
tamaño catedralicio e incluyendo una colaboración con su alter ego, Antonio
Vega, sobre un tema de este último. Dejo también el Sólo pienso en ti original
de CRAG.
Incluyo una
encantadora versión del tema de los Burning, que aunque suena francamente mal,
bien merece la pena, y el original. También una versión en maqueta del Fountain
of sorrow de su admirado Jackson, que por cierto colabora haciendo los coros en
Sólo pienso en ti.
Puede
ser que nieve este verano
y que por las noches salga el sol
todo es más posible a que volvamos
a sentir amor.
Puede que en la acera salgan flores
y que el tiempo pare en tu reloj
eso no te evitará que llores sin
una razón.
Y aunque nunca digas lo que sufres
y aunque nunca sufras lo que yo
puede que me odies pero no me juzgues
si te digo adiós.
Puede estar lloviendo año tras año
en algún lugar del corazón
y que colecciones desengaños
en frascos de alcohol.
Puede que recuerdes muchos días
y lo que dije ayer escuches hoy
demasiado tarde para nuestras vidas
porque ya me voy.
Me traigo una entrada que publiqué en su día en el anterior cuaderno. La música incrustada se me está quedando prácticamente toda inoperante, así que voy a ir rehaciéndola. La entrada antigua se tituló "estos tres días" y abordaba tres versiones de un mismo tema, uno en concreto de los más bellos, finos y lacerantes que un servidor conoce. Hoy voy añadir una más que he descubierto hace bien poco.
La original, de Jackson Browne:
These days
Well I've been out walking I don't do that much talking these days These days These days I seem to think a lot About the things that I forgot to do For you And all the times I had the chance to
And I had a lover It's so hard to risk another these days These days Now if I seem to be afraid To live the life I have made in song Well it's just that I've been losing for so long
I'll keep on moving Things are bound to be improving these days One of these days These days I sit on corner stones And count the time in quarter tones to ten, my friend Don't confront me with my failures I had not forgotten them
La de Nico:
I've been out walking I don't do too much talking These days, these days.These days I seem to think a lot About the things that I forgot to do And all the times I had the chance to.
I've stopped my rambling, I don't do too much gambling These days, these days. These days I seem to think about How all the changes came about my ways And I wonder if I'll see another highway.
I had a lover, I don't think I'll risk another These days, these days. And if I seem to be afraid To live the life that I have made in song It's just that I've been losing so long. La la la la la, la la.
I've stopped my dreaming, I won't do too much scheming These days, these days. These days I sit on corner stones And count the time in quarter tones to ten. Please don't confront me with my failures, I had not forgotten them.
La de Enrique:
He estado viajando, casi no estoy hablando estos días, estos días. En estos días recordé las cosas que de ti olvidé y fallé, y en el tiempo que desperdicié.
Y tuve una amante, es difícil arriesgarte estos días, estos días. Y sigo rodando otra vez, algo irá mejorando estos días, estos días.
Un día de estos me sentaré en una esquina y luego contaré hasta diez. No me enfrentes mis fracasos, aún no los olvidé. Si crees que tengo miedo de vivir la vida que antes canté, sólo estoy cansado de perder siempre.
Por cierto, yo coincido con la opinión de Jackson B.: la guitarra final está demasiado alta:
Escribiendo en servilletas que tú tienes mucha jeta, ahondando en lo profundo de las mierdas de este mundo, he bebido hasta jurarme que hoy no intentaré olvidarte arrastrando más problemas, lamentando tus dilemas.
Ya no me quedan vergüenzas implorando que te vuelvas y recojas los pedazos pero tú no harás ni caso. Preparando cafeteras para que tomes conmigo otro almuerzo distinguido disfrutando del domingo
Con letra del inefable Joaquín; cantada por el inefable Javier acompañado por su inefable Orquesta Mondragón; con vídeo montado por la inefable Bola de cristal.
Qué pasaría si en estos tiempos todas esa inefabilidad apareciera en la televisión pública en un programa infantil. La idiocia ha sido menos rápida que nosotros y la hemos alcanzado. Aquí está el vídeo con buena calidad, pero no permite incrustarlo.
