Sherlock BBC: donde la soledad
Sherlock, el personaje, no la serie, es el concitador en torno al cual acaba reuniéndose la mayor panoplia de personajes solitarios que uno recuerda en una serie televisiva. No es verdad, no es la mayor, pienso mientras escribo, pero sí de las mayores.
A su alrededor se halla gente con vidas anodinas, con vidas excitantes, con vidas ordenadas, con pasados escabrosos, con pasados insalvables; pero, sobre todo, en Baker Street acaban quienes entienden de una forma implícita el reconocimiento de la soledad, el deambular existencial tratando de tapar el vacío: sirviendo a la Gran Bretaña desde los despachos o desde el frente o desde la calle; disimulando como casera adorable o como esposa fiel pasados de dudosa moralidad; examinando la muerte de cerca para que la vida se aleje. Los personajes principales -no son secundarios: trampa- de la serie, el doctor John Watson, la señora Hudson, Molly Hooper, Mycroft Holmes, Mary Watson y hasta el inspector Lestrade están más solos que la una, como lo está Sherlock. Y sus intérpretes, el elenco actoral, están elegidos como por designio divino. Desde la pareja marciana protagonista hasta el hecho de que uno de los creadores encarne al hermanísimo Mycroft, todo se me antoja inmejorable.
La serie tiene tantos logros, tantos hallazgos, tantos momentos impagables, tanto personaje construido primorosamente, que lo demás, los deslices, los desaciertos, los olvido fácilmente.
Bajo la apariencia de golosina, el Sherlock de la BBC es una de las gastronomías más elaboradas que uno haya visto. Los casos policiales y demás atuendos son eso, atuendos, un vehículo para llegar adonde se dirige el objetivo y para, lógicamente, poder vender el producto.
Si se quiere la vuelta de tuerca completa, averigüen qué pasó entre la pareja protagonista de los Watson durante la última temporada. Quizás a Martin le ayudó a la hora de abordar el dolor de su personaje en esa temporada.
Terminé la cuarta temporada, la última que se ha rodado, y si tuviera que apostar diría que ahí termina la serie.
papá y mamá
A mí me gusta más de espía que de villano, contenido que histriónico, casi callado. Pero en cualquier caso, da gusto verlo. Abruma. Como ha de ser, viniendo de donde lo hace. Las biografías no suelen ser casualidad.
Pete´s eyes o la poesía
Precuela de Larry y Magic.
Talento en puridad.
Sangre Serbia en sus venas.
Su final con 40 años, su corazón descompensado, su papá, su mamá y el tiro en la cabeza hacen de su biografía algo inimaginable si no fuera porque la realidad se obceca en superar nuestra imaginación.
La poesía tiene tantas maneras de presentarse. Esta es de las más bellas.
A años luz del modelo de jugador actual. Lejos, muy lejos.
Brillaba el doble.
bestiario actoral
Cuando llega la muerte.
Cuando la decadencia.
Cuando la amistad.
Cuando el eros.
Cuando la amistad.
Cuando el eros.
Cuando los monstruos sagrados toman la pantalla.
Cuando actuar es un milagro.
asesinato en
La novela negra no existe porque sí. Tampoco el periodismo.
Mi profunda admiración hacia Carrie que sencillamente me parece que se encuentra en otro lugar desde pequeña.
My colleagues and I were under surveillance for months as we investigated this story. People whose experience I respect warned me it was dangerous.
When I went to Chongqing to look for insiders who could tell me about the fall of Bo, only one person - in a city of 30 million - was prepared to talk.
We were followed, our phone calls were bugged, and the Communist Party propaganda officials got to everyone, even to my one and only interviewee, before I did.
De China ni hablamos.
Nexus again
"Escribir es estar en otro lugar, por eso me salva. Escribo porque sí y sin pensar en nadie. No es que me guste escribir, lo que me gusta es estar escribiendo. La vida sucede en gerundio".
Esto lo dice Isabel Bono, con quien estuve un buen rato ayer sábado por la noche, aunque ella no estuviera. Me alegré mucho de volver a verla en esos otros lugares.
el precio de la videncia
Pues que llevo varios días dándole vueltas a esto de abajo, fíjate tú.
Se fue la lluvia y hace muy buen tiempo. De día incluso se puede ir en manga corta. Por la noche refresca.
Soñé con ella.
Esto que sigue se lo escribe Brahms a Clara Schumann, que esa es otra que dejaremos para un día con menos sol, digamos:
Por otra parte, en 1871, con 16 tiernos años, Arturito le escribe a su profesor, ya su amigo, George Izambard, una carta en la que aparece algo que traducido sería más o menos esto:
Esto que sigue se lo escribe Brahms a Clara Schumann, que esa es otra que dejaremos para un día con menos sol, digamos:
La chacona BWV 1004
es, en mi opinión, una de las más maravillosas y misteriosas obras de la
historia de la música. Adaptando la técnica a un pequeño instrumento, un hombre
describe un completo mundo con los pensamientos más profundos y los
sentimientos más poderosos. Si yo pudiese imaginarme a mí mismo escribiendo, o
incluso concibiendo tal obra, estoy seguro de que la excitación extrema y la
tensión emocional me volverían loco.
Por otra parte, en 1871, con 16 tiernos años, Arturito le escribe a su profesor, ya su amigo, George Izambard, una carta en la que aparece algo que traducido sería más o menos esto:
Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos.
En su lengua original:
Maintenant, je m’encrapule le plus possible. Pourquoi ? je veux être poète, et je travaille à me rendre voyant : vous ne comprendrez pas du tout, et je ne saurais presque vous expliquer. Il s’agit d’arriver à l’inconnu par le dérèglement de tous les sens
En mayo de 1871, Arturo se había encrapulado en busca de la deconstrucción de la tortilla de patatas. Escribió dos cartas en apenas 48 horas que han pasado a la posteridad como las Cartas del vidente (Lettres du voyant), donde lo de la tortilla de patatas, valga la metáfora juguetona, queda expresado.
Rachel plays on a 1739 violin made by Pesarinius, a student of Stradivari. The violin had been modernized when she found it at a London violin shop about 17 years ago, so she had to have it "Baroqued" -- the neck was replaced, the bass bar shortened, the fingerboard shortened, a new bridge made, etc. She uses a Baroque-style bow by the late modern French maker, René-William Groppe, who made a number of different styles of period bows for her.
las sales de Li
Apareció el litio y me fui directo a José Agustín, claro. A él no le valió, digamos. El poema es de su último libro, del 96. El litio y él se fueron de la mano tres años después. En la disyunción del último verso, fue lo primero, no lo segundo.
Llega el litio
Mucha tristeza nunca le humilló Llega el litio
pero temía el hondo pozo oscuro
que él envolvió en sus aguas cenagosas.
Mucho haloperidol; pinchazos de antabús
probó electroterapia veinte veces
y salió disparado hacia una vida
que ahora ya no recuerda: quince años
hasta que llegó el litio: quince años
perjudicando a todos los que amaba
pues gastó su dinero y el ajeno
en alcohol en viajes y en delirios.
Pero el litio llegó y está en su sangre
y ahora es su compañero de por vida
hasta la oscuridad o la luz total.
José Agustín Goytisolo
animales selváticos
Un día citó a Carmen Laforet y otro unos versos de este tema, uno de mis preferidos de aquellos primeros maravillosos de Manolo y Quimi, duros, sucios, garaje, flores raras. Como ella. Como Joe.
Tan
lejos los recuerdos
de días felices y extraños,
mis viejas fotos mienten,
tu pelo es más liso y claro.
Un ángel sobrevuela
la tela invisible de araña
que el tiempo puso en ellas
y no logro recordar...
Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.
Otra vez jugaremos
a guerra en la selva
gritando como niños,
aullando en la fría niebla.
No logro acostumbrarme
aún a ser adulto,
sonríes en mis manos
y no recuerdo...
Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.
Volveré a esperar la noche,
de pie en el oscuro rellano,
que vuelvas despeinada
de los bares cerrados.
Tan lejos los recuerdos,
lejos de ti en la calle,
busco en mis viejas fotos
y no he logrado recordar...
Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.
No, no me acostumbro,
antes del invierno estaré ahí.
Hay ciertos problemas nena,
no me acostumbro a estar sin ti.
de días felices y extraños,
mis viejas fotos mienten,
tu pelo es más liso y claro.
Un ángel sobrevuela
la tela invisible de araña
que el tiempo puso en ellas
y no logro recordar...
Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.
Otra vez jugaremos
a guerra en la selva
gritando como niños,
aullando en la fría niebla.
No logro acostumbrarme
aún a ser adulto,
sonríes en mis manos
y no recuerdo...
Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.
Volveré a esperar la noche,
de pie en el oscuro rellano,
que vuelvas despeinada
de los bares cerrados.
Tan lejos los recuerdos,
lejos de ti en la calle,
busco en mis viejas fotos
y no he logrado recordar...
Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.
No, no me acostumbro,
antes del invierno estaré ahí.
Hay ciertos problemas nena,
no me acostumbro a estar sin ti.
otro Monte de Piedad
Para ir preparando la santa Semana Santa...
Que pasaría si no existiera el infinito,
ni el jardín definitivo.
Que pasaría si la galaxia B 6,12
Que pasaría si no existiera el infinito,
ni el jardín definitivo.
Que pasaría si la galaxia B 6,12
me la he inventado yo.
A ti parece de momento no importarte,
a mi me está quitando el sueño.
Que pasaría si nada de lo nuestro es cierto,
y yo me empeño en razonarlo.
Si me he creado un universo de mentiras,
para no ver la realidad.
Y si mañana no amanece en esta casa,
y no te veo nunca más.
A ti parece que sigue sin importarte,
a mi en el fondo ya me esta empezando a dar igual.
Empedrado está el infierno de buenas intenciones,
muchas puertas, muchas vueltas, vuelvo a tropezar.
Empedrado está el infierno de buenas intenciones,
muchas puertas, muchas vueltas, vuelvo a tropezar.
A ti parece de momento no importarte,
a mi me está quitando el sueño.
Que pasaría si nada de lo nuestro es cierto,
y yo me empeño en razonarlo.
Si me he creado un universo de mentiras,
para no ver la realidad.
Y si mañana no amanece en esta casa,
y no te veo nunca más.
A ti parece que sigue sin importarte,
a mi en el fondo ya me esta empezando a dar igual.
Empedrado está el infierno de buenas intenciones,
muchas puertas, muchas vueltas, vuelvo a tropezar.
Empedrado está el infierno de buenas intenciones,
muchas puertas, muchas vueltas, vuelvo a tropezar.
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