Escuchando al presidente del gobierno en funciones mientras me preparaba el café con leche, al modo de la escritura automática, me vino la homonimia. Se había venido arriba el hombre.
1. tr. Conferir una dignidad o cargo importante. Lo invistieron CON / DE loshonores del cargo.
embestir
Quizá del it.investire 'acometer'.
Conjug. c. pedir.
1. tr. Ir con ímpetu sobre alguien o sobre algo. El toro embistió al torero. U. t. c. intr. Ese toro no embiste. U. t. en sent. fig. El camión embistió contra lapared.
2. tr. coloq. Acometer a alguien pidiéndole limosna o prestado, o bien para inducirlo a algo.
3. tr. Mar. Dicho de un barco: Venir contra otro o dar sobre la
costa o un bajo, bien de manera intencionada, bien arrastrado por el viento o las aguas.
Mediada la segunda temporada
hablaré de uno de los mayores logros, si no el mayor, de la serie: el dibujo de
la pareja protagonista. Ese dibujo es apriorístico en sus características y a
posteriori cuenta luego con la dificultad de la traslación al plano
interpretativo. Lo último, la interpretación, me parece excelente. La de Martin
en concreto es para la posteridad, así de sencillo. Hacer de tipo normal y
llevarte la cámara por delante nunca ha sido fácil en la historia del cine.
Pero el dibujo previo es lo que me tiene embobado. Esa idea tan simple como
genial de llevar el puente a todos sus extremos, valga la redundancia
metafórica. Dos países, dos lenguas, dos policías, dos géneros y, finalmente,
dos caracteres tan antagónicos como complementarios. Saga es inocente en
sus dislates sociales por disculpa de
ineptitud, de discapacidad, síndrome de Asperger de por medio o simple
inhabilidad, da igual. Saga es la pureza del que no puede ser más que puro por
mandato biológico. Pero Martin, ay Martin, es la redención de la humanidad. Homo
sum, humani nihil a me alienum puto: ese es Matin, el crisol donde cristalizan
todas las bondades y las miseria humanas, donde podemos ver, sin paliativos
pero con cariño, que nada de lo que él haga, sufra, piense, nos es ajeno. Ante
la risa de Martin uno queda desarmado, como ante su llanto, susojeras, su cansancio, su frustración, su ira,
su bondad, su deseo, su cobardía, su dolor, su flirteo, su amor, sus ojos
grandes abiertos de oso en la intemperie de la ciudad donde su mayor cómplice
es, oh misterio especular, Saga. Aquí aparece el inventor de la cosa, Hans Rosenfeldt, hablando de ello.
Volví a coger el coche. Durante años fue un compañero asiduo. Pocas veces no encontré en él una capilla. Hoy volvió a ejercer. Durante el trayecto no me quitaba de la cabeza a Roque Dalton. Me impacta y me emociona todo lo que hallo de él. Sus fotografías, por ejemplo. Un tipo del que todo el mundo señala su humor y, sin embargo, posee un mirada triste. ¿Sin embargo? Ya escribí mi visión del asunto en la anterior entrada: no hay sin embargo.
Encuentro estas fotos tempranas de su infancia donde ya la huella asoma indeleble. Y este poema, profético. Más claro, agua.
Sobre Nuestra Moral Poética
No confundir, somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos. No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas: de cara estamos contra el enemigo y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista. Y al sistema y a los hombres que atacamos desde nuestra poesía con nuestra vida les damos la oportunidad de que se cobren, día tras día.
No, no siempre fui tan feo
Lo que pasa es que tengo una fractura en la nariz que me causó el tico Lizano con un ladrillo porque yo decía que evidentemente era penalty y él que no y que no y que no nunca en mi vida le volveré a dar la espalda a un futbolista tico el padre Achaerandio por poco se muere del susto ya que al final había más sangre que en un altar azteca y luego fue Quique Soler que me dio en el ojo derecho la pedrada más exacta que cabe imaginarse claro que se trataba de reproducir la toma de Okinawa pero a mí me tocó ruptura de la retina un mes de inmovilización absoluta (¡a los once años!) visita al doctor Quevedo en Guatemala y al doctor Bidford que usaba una peluca colorada por eso es que en ocasiones bizqueo y que al salir del cine parezco un drogadicto desvelado la otra razón fue un botellazo de ron que me lanzó el marido de María Elena en realidad yo no tenía ninguna mala intención pero cada marido es un mundo y si pensamos que él creía que yo era un diplomático argentino hay que dar gracias a Dios la otra vez fue en Praga nunca se supo me patearon cuatro delincuentes en un callejón oscuro a dos cuadras del Ministerio de Defensa a cuatro cuadras de las oficinas de la Seguridad era víspera de la apertura del Congreso del Partido por lo que alguien dijo que era una demostración contra el Congreso (en el Hospital me encontré con otros dos delegados que habían salido de sus respectivos asaltos con más huesos rotos que nunca) otro opinó que fue un asunto de la CIA para cobrarse mi escapatoria de la cárcel otros más que una muestra de racismo antilatinoamericano y algunos que simplemente las universales ganas de robar el camarada Sóbolev vino a preguntarme si no era que yo le había tocado el culo a alguna señora acompañada antes de protestar en el Ministerio del Interior en nombre del Partido Soviético finalmente no apareció ninguna pista y hay que dar gracias a Dios nuevamente por haber continuado como ofendido hasta el final en una investigación en la tierra de Kafka en todo caso (y para lo que me interesa sustentar aquí) los resultados fueron doble fractura del maxilar inferior conmoción cerebral grave un mes y medio de hospital y dos meses más engullendo licuado hasta los bistecs y la última vez fue en Cuba fue cuando bajaba una ladera bajo la lluvia con un hierro M-52 entre manos en una de esas salió de no sé donde un toro yo me enredé las canillas en la maleza y comencé a caer el toro pasó de largo pero como era un gran huevón no quiso volver para ensartarme pero de todos modos no fue necesario porque como les iba contando yo caí encima del hierro que no supo hacer otra cosa que rebotar como una revolución en África y me partió en tres pedazos el arco cigomático (muy importante para la resolución estética de los pómulos) Eso explica por lo menos en parte mi problema.
Y sin embargo, amor
Y sin embargo, amor, a través de las lágrimas, yo sabía que al fin iba a quedarme desnudo en la ribera de la risa.
Aquí, hoy, digo: siempre recordaré tu desnudez en mis manos, tu olor a disfrutada madera de sándalo clavada junto al sol de la mañana; tu risa de muchacha, o de arroyo, o de pájaro; tus manos largas y amantes como un lirio traidor a sus antiguos colores; tu voz, tus ojos, lo de abarcable en ti que entre mis pasos pensaba sostener con las palabras.
Pero ya no habrá tiempo de llorar.
Ha terminado la hora de la ceniza para mi corazón.
rudas botellas de ginebra como hospitales de la sed,
no al mundo que me das o al te doy,
pan deleznable, campo
para el cuchillo de la mermelada—
habría tenido que venir, repito,
como un desnudo incendio
hasta el reseco bosque donde me aterro sin gritar,
como un rudo torrente para la arena débil,
como aquel árbol que exige sangre de la tierra dormida,
reclamo de preñez contra la fuga,
contra la inmóvil lágrima
y la potente desesperación…
Pero, tempranamente,
vine como soy,
con manos desangrables,
con miedo,
con amor,
con cuatro lunes cada mes.
Y creo
que de no ser por este corazón,
por este palpitante planeta musical,
ya me habría marchado a tratar de morir.
Con todo,
no querría olvidarme de la risa… Roque Dalton
Parece ser que Roque,
además de tenerle devoción a su país, poseía un humor profundo, constante y
extravagante, alejado de lugares comunes. Murió a manos de sus compatriotas
revolucionarios, que no debían compartir mucho lo del humor. A quién se le
ocurre: poeta, patriota, delgado, carismático, revolucionario, con humor.
¿Nadie le dijo que con esos ingredientes el único plato posible es la muerte?
Con todo, hubiera dado igual. Hay quien se va de forma volitiva directa y quien
lo hace de forma indirecta. Entre los primeros suele haber gente inteligente;
entre los segundos sólo hay gente inteligente: es condición sine qua non. Roque
es uno de esos casos de suicida monumental bajo capa vitalista. Trató de morir,
y lo consiguió, a pesar de que su palpitante planeta musical lo mantuvo
cuarenta años. Cuarenta años de humor para sobrellevar los lunes de
todos los días.
Julio, entre otros,
le tenía devoción. Claro.
Hoy es lunes, por
cierto. Y veintinueve de febrero, también por cierto.
Sobre dolores de cabeza
Es bello ser comunista, aunque cause muchos dolores de cabeza.
Y es que el dolor de cabeza de los comunistas se supone histórico, es decir que no cede ante las tabletas analgésicas sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra. Así es la cosa.
Bajo el capitalismo nos duele la cabeza y nos arrancan la cabeza. En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo. En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.
El comunismo será, entre otras cosas, una aspirina del tamaño del sol.
Buscándome líos La noche de mi primera reunión de célula llovía mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro o cinco personajes del dominio de Goya todo el mundo ahí parecía levemente aburrido tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.
Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban cierta ronquera y me dijeron que debía escoger un seudónimo que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes que quedábamos en que todos los miércoles y que cómo iban mis estudios y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin y que no era necesario decir a cada momento camarada.
Cuando salimos no llovía más mi madre me riñó por llegar tarde a casa.
Compuso los estudios y un año después moriría su inspirador. Atrévete a decir casualidad. Franz tenía menos de treinta años. Niccolò moría al poco con 57.
So Barzini will move against you first. He'll set up a meeting with someone that you absolutely trust...guaranteeing your safety. And at that meeting, you'll be assassinated.
Finlandia está lejos. Es un país frío y poco habitado. Y no tiene casi picos. En su capital hoy hay prevista una temperatura máxima de 1ºC y una mínima de 13 bajo cero. No parece que la primavera quede cerca allí.
En su página original, aquí, con la letra incluida.
Donde se emplea el mate de forma sistemática, algo se persigue. Aquí, lo sutil, lo no evidente. Acabé la primera temporada de Bron Broen. Impactado y eternamente agradecido a sus creadores. Aquí hay un análisis más que interesante -en inglés, eso sí-.
