pero quién entre ruidos llamará nomadismo

Nadie pregunta quién pero nosotros,
comparsas del planeta
burgués, comentaristas
del reciclaje, hombres piojo,
medimos la parábola de la próxima elipse
por si acaso quisieran lanzarnos al desagüe

del tiempo
          entre los pre y los pos,
porque si todo instante es irredimible-
mente gasto,
todo sujeto es un conservador.

Para empezar alguien dice nosotros
pero quién entre ruidos
sin un nombre vernáculo
por exceso de lata,
aun enfermo de abulia en blogs de periferia,
llamara nomadismo a este

deambular del trabajo al videoclub,
hacerse el muerto en la contrapartida
del crujir de las ramas,
del adiós de la savia a la página en blanco,
a la página impura

y aburre ser tan tonto en tiempos sulfatados.

Carlos Pardo

el gasto en la espesura

Música de fondo

Llega el momento de decir la palabra

y se la deja caer, se la apremia

a transitar entre los labios,

anclada ya en sus límites de tiempo.

La palabra se funda a ella misma, suena

allá en la soledad de quien la dice

y puja poco a poco hasta nacer

y antes es nada y sólo una ansiedad

la hace constancia de algo irrepetible.

Súbitamente esa palabra aumenta

el vértigo ritual de la memoria,

boga sobre los hombres que la escuchan,

gira anhelante entre vislumbres

y se alza más y más y se estaciona, pule

sus bordes balbucidos, se nivela entre sueños.

Después inicia su holocausto.

Función de amor o de vileza,

la palabra se gasta en la espesura,

puebla sus márgenes de brozas,

se torna vana, amago de un aliento,

oscuridad final y sin sentido.

Está cayendo ya hecha pedazos.

Rescoldos fugitivos, restos

de fuegos ilusorios, flota y flota

sobre las intenciones preteridas,

entre el silencio de las conjeturas.

Es nada la palabra que se dijo

(no importa que se escriba para

querer salvarla), es nada y lo fue todo:

la música del mundo y su apariencia.

José Manuel Caballero Bonald

Me encontré con él a mi lado hace unas semanas viendo esta exposición monumental. Me puse tan nervioso. Y tan contento.

preterir

Del lat. praeterīre 'pasar adelante'.

Conjug. c. pedir.

U. solo las formas cuya desinencia empieza por -i.

1. tr. Hacer caso omiso de alguien o algo.

2. tr. Der. Omitir en la institución de herederos a los que son
forzosos, sin desheredarlos expresamente en el testamento.

transatlántico

Aporto como siempre con esta señora la versión castellana y la inglesa. Con sorna diría que parecen darle la razón al poema, porque desde luego no son la misma. Desconozco la autoría de las traducciones.

Cruzó el vasto océano, por cierto.

Nada dos veces

Nada ocurre dos veces
y nunca ocurrirá.
Nacimos sin experiencia,
moriremos sin rutina.

Aunque fuéramos los alumnos
más torpes en la escuela del mundo,
nunca más repasaremos
ningún verano o invierno.

Ningún día se repite,
no hay dos noches iguales,
dos besos que dieran lo mismo,
dos miradas en los mismos ojos.

Ayer alguien pronunciaba
tu nombre en mi presencia,
como si de repente cayera
una rosa por la ventana abierta.

Hoy, cuando estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Es flor? ¿O tal vez piedra?

¿Y por qué tú, mala hora,
te enredas en un miedo inútil?
Eres, pues estás pasando,
pasarás —es bello esto.

Sonrientes, abrazados,
intentemos encontrarnos,
aunque seamos distintos
como dos gotas de agua.

Nothing twice

Nothing can ever happen twice.

In consequence, the sorry fact is

that we arrive here improvised

and leave without the chance to practice.

Even if there is no one dumber,

if you're the planet's biggest dunce,

you can't repeat the class in summer:

this course is only offered once.

No day copies yesterday,

no two nights will teach what bliss is

in precisely the same way,

with precisely the same kisses.

One day, perhaps some idle tongue

mentions your name by accident:

I feel as if a rose were flung

into the room, all hue and scent.

The next day, though you're here with me,

I can't help looking at the clock:

A rose? A rose? What could that be?

Is it a flower or a rock?

Why do we treat the fleeting day

with so much needless fear and sorrow?

It's in its nature not to stay:

Today is always gone tomorrow.

With smiles and kisses, we prefer

to seek accord beneath our star,

although we're different (we concur)

just as two drops of water are.

Wislawa Szymborska

el sueño de la torre

RAYOS X

Si miramos con rayos X la casa del paciente

veremos los fantasmas de los libros en estanterías silenciosas

o apilados en el pasillo o sobre veladores y mesas.

También veremos una libreta con dibujos, líneas y flechas

que divergen y se intersecan: son los viajes en compañía

de la muerte. Pero la muerte, pese al soberbio aide- mémoire,

aun no ha triunfado. Los rayos X nos dicen que el tiempo

se ensancha y adelgaza como la cola de un cometa

en el interior de la casa. La vida aún da los mejores

frutos. Y así como el mar prometió a Jaufré Rudel

la visión del amor, esta casa cercana al mar promete

a su habitante el sueño de la torre destruida y construida.

Si miramos, no obstante, con rayos X el interior del hombre

veremos huesos y sombras: fantasmas de fiestas

y paisajes en movimiento como contemplados desde un avión

en barrena. Veremos los ojos que él vio, los labios

que sus dedos rozaron, un cuerpo surgido

de un temporal de nieve. Y veremos el cuerpo desnudo

tal como él lo vio, y los ojos y los labios que rozó,

y sabremos que no hay remedio.

Roberto Bolaño

fría pero amable

LA SUERTE

Él venía de una semana de trabajo en el campo

en casa de un hijo de puta y era diciembre o enero,

no lo recuerdo, pero hacía frío y al llegar a Barcelona la nieve

comenzó a caer y él tomó el metro y llegó hasta la esquina

de la casa de su amiga y la llamó por teléfono para que

bajara y viera la nieve. Una noche hermosa, sin duda,

y su amiga lo invitó a tomar café y luego hicieron el amor

y conversaron y mucho después él se quedó dormido y soñó

que llegaba a una casa en el campo y caía la nieve

detrás de la casa, detrás de las montañas, caía la nieve

y él se encontraba atrapado en el valle y llamaba por teléfono

a su amiga y la voz fría (¡fría pero amable!) le decía

que de ese hoyo inmaculado no salía ni el mas valiente

a menos que tuviera mucha suerte.

Roberto Bolaño

de qué hablan los diarios

Creo que se vino conmigo ya anoche a casa. Y al despertar ahí seguía. El porqué lo desconozco. De esos misterios, uno más.

Sigue sin hablar de nosotros el diario. Y el colchón se cansó de gritar.

Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí

que ha perdido en su campo el Atleti
y que ha amanecido nevando en París.

Que han pillado un alijo de coca,
que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel.

Que aprobó el Parlamento Europeo
una ley a favor de abolir el deseo
que falló la vacuna anti SIDA,
que un golpe de ha triunfado en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión,
de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer.

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado muerto
al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pela
por una acuarela falsa de Dalí.

Que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú.
Que subió la marea,
que fusilan mañana a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy
es el padre del mono del año 2000.

Pero nada decía el programa de hoy
de este eclipse de mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador,
de la manchas que deja el olvido a través del colchón.

perdido en Venecia

Por cierto, en el minidocumental, tras John Lasseter aparece un póster con una ilustración de este señor que firma la de abajo, Chris van Allsburg. Esta se titula Missing in Venice, y es de 1983.

Barrunto que John debe de ser de una finura extrema...

“Missing in Venice. Even with her mighty engines in reverse, the ocean liner was pulled further and further into the canal.”
El resto, aquí.

toy's identity

Viendo el making of, echando la vista atrás y recordando todo lo que servidor ha podido ver de esta gente, uno entiende la que se avecinaba.

El conflicto de identidad de Buzz y el guiño a Freaks, sencillamente superlativos.

enero a finales de junio

El bus me lleva rápido a casa

Todo gira a mi alrededor

No quiero estar de nuevo en la cama

Esperando a ver el sol

Te he dejado mil mensajes

En el contestador

Creo verte por las calles

Pero siempre es un impostor

Todo es igual pero es diferente

Desde hace un día o dos

Siento que estás y no puedo verte

Es una extraña sensación

Nos besamos y abrazamos

Por seguir la tradición

Pero es todo un simulacro

De algo que tuvimos los dos

Llega el enero

Y todo es nuevo

Llega el enero

Y tengo miedo

Pasan segundos, pasan minutos

Y veo oscuro cual será nuestro devenir

Ya no hay deseo

Planes secretos

Y queda el tedio

Cansancio y celos

Llega el enero

Y todo es nuevo

Llega el enero

¿Cuál será nuestro devenir?

Entre las sábanas nos buscábamos

Después de la madrugada

Y nuestros cuerpos entrelazábamos

Por temor a la mañana

Entró el sol por las ventanas

Una luz suave azulada

Nos vestimos con desgana

Intentando no pensar

Llega el enero

Y todo es nuevo

Llega el enero

Y tengo miedo

Pasan segundos, pasan minutos

Y veo oscuro cual será nuestro devenir

Ya no hay deseo

Planes secretos

Y queda el tedio

Cansancio y celos

Llega el enero

Y todo es nuevo

Llega el enero

¿Cuál será nuestro devenir?

no puedes perderte

LLUVIA

Llueve y tú dices es como si las nubes

lloraran. Luego te cubres la boca y apresuras

el paso. ¿Cómo si esas nubes escuálidas lloraran?

Imposible. Pero entonces, ¿de dónde esa rabia,

esa desesperación que nos ha de llevar a todos al diablo?

La naturaleza oculta algunos de sus procedimientos

en el Misterio, su hermanastro. Así esta tarde

que consideras similar a una tarde del fin del mundo

más pronto de lo que crees te parecerá tan sólo

una tarde melancólica, una tarde de soledad perdida

en la memoria: el espejo de la Naturaleza. O bien

la olvidarás. Ni la lluvia, ni el llanto, ni tus pasos

que resuenan en el camino del acantilado importan.

Ahora puedes llorar y dejar que tu imagen se diluya

en los parabrisas de los coches estacionados a lo largo

del Paseo Marítimo. Pero no puedes perderte.

Roberto Bolaño

amīcus

amiable[ˈeɪmɪəbl] ADJ amable, afable

amicísimo, ma

Del lat. amicissĭmus.

1. adj. sup. de amigo.

the world has kind of passed him by

En segunda vuelta. Excelsa.

- I don't want to be a monster.
- You aren't, monsieur.

de bóvidos y elecciones

MUJER O VACA

Allí en esa casa vive una mujer

encerrada en siete cántaros. Entra y

júntala, dice el corazón. Pero la

casa sube hasta el viento y mis alas

son ramas quemadas. Hoy vivo

con una vaca, y mis alas parecen

guadañas.