Heleneta

Tornada

Perdó, Heleneta, perdó.
No vindrà la conclusió,
i aquest embolic de marrades
no para enlloc. T'ho esperaves?

(...)

I ara potser val més que calli.
No convé que encara m'agafin
temptacions d'insinuar
com hauria anat el relat
encaminat al seu bon terme.
Una cosa, val més no fer-la
que fer-la a mitges. Callo doncs,
i m'estalvio el pitjor tros
que m'hauria tocat d'escriure:
com s'enamora l'heroïna.
Ben cert que en coses de l'amor
de cap pa no faig rosegons.
Tota farina bla vull moldre.
Si l'enamorar-se d'un home
se m'acut cosa extravagant,
l'extravagància la fan
la majoria de les dones,
gent enraonada: alguna solta
deu trobar-se en el joc estrany.
Bé prou que m'hauria costat,
tanmateix, de presentar amb força
la feblesa de dolça dona.
Sembla doncs que callo a punt,
abans d'entrar en un mal embús.

Ja es pot apagar la cendela

que he mirat de mantenir encesa

per una llarga processó

de versos xafarders, de mots

fets per compondre imatges netes

de les coses que em són objectes

d'afectes o d'aversions.

Què sé jo si aquest monyó

de poema, que t'ofereixo,

fa molta angúnia. Quan penso

en els espessos emparrats

de raïms que són peus i mans

de cera bruta, que s'enfilen

per les parets de les ermites,

em trasbalso, i m'agafa por

que sigui un ex-vot llefiscós

el que et vull donar per poema.

I ja no té remei, Helena.

Ara que el cop es veu fallar,

deixa'm que n'acani l'allarg.
Arribaré, amb els tres que em manquen,
al vers mil tres-cents trenta-quatre.
Me'n queda un per dir-te adéu:
barca nova, tingues bon vent.

Tornada^(*)

Perdón, Helenita, perdón.

No llegará la conclusión,

y este enredo de rodeos

no lleva a ninguna parte. ¿Lo esperabas?

(...)

Y ahora mejor me callo.

No vaya a ser que me asalten

tentaciones de insinuar

cómo hubiera ido el relato

encaminado a su buen término.

Una cosa es mejor no hacerla

que dejarla a medias. Callo pues,

y así me ahorro el peor trozo

que me hubiera tocado escribir:

cómo se enamora la heroína.

Cierto que en asuntos de amor

de ningún pan hago mendrugos.

Sólo harina blanda quiero moler.

Si enamorarse de un hombre

se me antoja algo extravagante,

la extravagancia la hacen

la mayoría de las mujeres,

gente sensata: algún sentido

debe de haber en ese juego extraño.

Cuánto me hubiera costado,

sin embargo, presentar con fuerza

la debilidad de dulce mujer.

Parece, pues, que me callo a tiempo

antes de meterme en un lío.

Ya se puede apagar la vela

que he querido tener encendida

durante una larga procesión

de versos chismosos, de palabras

hechas para componer imágenes nítidas

de las cosas que me despiertan

aversiones o afectos.

Qué sé yo si este muñón

de poema que te ofrezco

produce mucha angustia. Cuando pienso

en los tupidos emparrados

de racimos que son pies y manos

de cera sucia, que trepan

por la paredes de las ermitas,

me trastorno y me da miedo

que sea un exvoto viscoso

lo que te quiero dar como poema.

Y ya no tiene remedio, Helena.

Ahora que el golpe es fallido,

déjame que mida los versos.

Llegaré, con los tres que me faltan,

al verso mil trescientos treinta y cuatro.

Para el adiós, me queda uno:

barca nueva, ten buen viento.

^(*)Estrofa que a modo de despedida se ponía al final de ciertas composiciones poéticas provenzales (Nota de la traductora).

Traducción de Mª Àngels Cabré en Las mujeres y los días, poesía completa de Gabriel Ferrater, editorial Lumen.

Heleneta y Gabriel en sus años mozos, con él sonriendo.