You must leave now, take what you need, you think will
last
But whatever you wish to keep, you better grab it fast
Yonder stands your orphan with his gun
Crying like a fire in the sun
Look out the saints are comin’ through
And it’s all over now, Baby Blue
The highway is for gamblers, better
use your sense
Take what you have gathered from coincidence
The empty-handed painter from your streets
Is drawing crazy patterns on your sheets
This sky, too, is folding under you
And it’s all over now, Baby Blue
All your seasick sailors, they are
rowing home
All your reindeer armies, are all going home
The lover who just walked out your door
Has taken all his blankets from the floor
The carpet, too, is moving under you
And it’s all over now, Baby Blue
Leave your stepping stones behind,
something calls for you
Forget the dead you’ve left, they will not follow you
The vagabond who’s rapping at your door
Is standing in the clothes that you once wore
Strike another match, go start anew
And it’s all over now, Baby Blue.
I can't walk out Because I love you
too much baby Why can't you see What you're doing
to me When you don't
believe a word I say? We can't go on
together With suspicious
minds And we can't build
our dreams On suspicious minds So, if an old
friend I know Drops by to say
hello Would I still see
suspicion in your eyes? Here we go again Asking where I've
been You can't see these
tears are real I'm crying We can't go on
together With suspicious
minds And we can't build
our dreams On suspicious minds Oh let our love
survive Or dry the tears
from your eyes Let's don't let a
good thing die When honey, you know I've never lied to
you Mmm yeah, yeah
Flaming Un globo, dos globos,
tres globos.
La luna es un globo
que se me escapó.
(Gloria Fuertes)
Serenidad: globo sonda.
Gloria Fuertes que voló.
La Fortuna es un reló
con cordaje de anaconda:
una inmensidad cachonda
como el sexo de un imán.
Llegan versos. ¿Dónde van
a doler mejor que en casa?
Llueve el sol. El tiempo pasa.
Micropuntos. Peter Pan.
Si uno pudiera
reducirlo todo a hacer formas para su ser amado, a acunar, a tumbarse junto a,
a idear una tonada de poco más de un minuto donde todo eso se pudiera expresar,
a cabalgar sobre la hierba sin riendas, sin espuelas, a pelo, hasta que no
hubiera ni caballo, ni hierba ni nada.
Si uno pudiera
ceñirse a lo esencial, a lo imprescindible, y que todo eso tuviera una melodía,
un sabor fresco a pasta de dientes, a café recién hecho en el despertar
mientras la luz entra por las rendijas de una persiana medio bajada, medio
subida, en una habitación desnuda con una cama grande y una silla desvencijada.
Si uno pudiera
hacer eso, quizás estas canciones no existirían o no las miraríamos con la
mirada añorada de aquello que no se consigue,el oficinista soñando caballos al galopeen una ciudad gris de habitaciones con
legajos apilados sobre mesas de madera carcomida, el paraíso de la ausencia de
ataduras, el sonido de un fósforo al encenderse, el silbido suave, los ecos de
Elvis en los besos en la noche avanzada.
Cradle me I'll cradle you I'll win your heart With a woop-a-woo Pulling shapes just for your eyes So with toothpaste kisses and lines I'll be yours and you'll be Lay with me, I'll lay with you We'll do the things that lovers do Put the stars in our eyes And with heart shaped bruises And late night kisses Devine
De todo lo que un servidor ha leído,
este que aquí dejo es un claro ejemplo de aquello que a uno le gustaría haber
escrito -ya quisiera yo haber escrito,
que decía Joaquín en su rap-. Separadas por trece años, la primera con su
grupo, Radio Futura, en el álbum de título premonitorio, La canción de Juan
Perro; la segunda ya en solitario con su heterónimo a lo Pessoa, Juan Perro, en
el titulado Mr Hambre; ambas se conectan en ese ámbito donde habita la épica, lo
bélico, lo mitológico, las leyendas, el cielo, la oscuridad, el destino, la
fatalidad, la esperanza, las estrellas, el agua, los paisajes costumbristas, el
viaje a ninguna parte, la comedia de la vida.
Enorme Mr Perro, señor don Santiago Auserón.
Lluvia del porvenir
Roto está el conjuro de los enemigos
de este pueblo oscuro que ha de florecer.
Del cielo negro cae la lluvia
lágrimas de contento inundan mis ojos.
Exhalando su alma como un perfume
nuestros muertos descansarán.
Un meteoro que se aleja del horizonte
era el espíritu que estaba envenenando el aire
No mas aceros afilados en la brisa
mis pensamientos crecen hacia el cielo.
Hay agua abundante en este páramo
y han vuelto los colores a su rostro.
Ella entiende lo que yo no sé decir
y ahora renace mi orgullo guerrero.
Su pureza me conmueve tanto
como la extraña libertad de sus costumbres.
Y sale del agua con un cuerpo nuevo
sin memoria para los dos.
Exhalando su alma como un perfume
nuestros muertos descansarán.
Hay agua abundante en este páramo
y han vuelto los colores a su rostro.
Y sale del agua con un cuerpo nuevo
sin memoria para los dos.
El carro
Sobre el polvo
estrellado
De los caminos
Viene un carro de mulas
De andar cansino
Dónde vas con
el carro
Si ya está oscuro
A buscar en la noche
Sitio seguro
Una mula
olfatea
Ya su poblado
La otra tira el hocico
Del otro lado
Tiene el carro
dos ruedas
De la fortuna
Una rueda es el sol
Otra la luna
Un camino de
estrellas
Hay en lo alto
Y en el mío tinieblas
Y sobresaltos
Hay un carro en
el cielo
Pintado a mano
Los chavales quisieran
Subir en vano
Déjales tú las
riendas
A los chavales
Que las mulas conocen
Los arrabales
Sobre el polvo estrellado
Que cae del cielo
Iba un carro de mulas
Rayando el suelo
No te veo. Bien sé que estás aquí, detrás de una frágil pared de ladrillos y cal, bien al alcance de mi voz, si llamara. Pero no llamaré. Te llamaré mañana, cuando, al no verte ya me imagine que sigues aquí cerca, a mi lado, y que basta hoy la voz que ayer no quise dar. Mañana... cuando estés allá detrás de una frágil pared de vientos, de cielos y de años.
Que si quiere que se la cante como
Julie London, le espeta. Y el otro, claro, que no, que lo haga como
Dinah Washington. Y se la canta, vaya si se la canta, como ella sabe. No
quisiera yo haber estado en su pellejo. O sí.
In
many ways, the work of a critic is easy. We risk very little, yet enjoy a
position over those who offer up their work and their selves to our judgment.
We thrive on negative criticism, which is fun to write and to read.But the bitter truth we critics must
face, is that in the grand scheme of things, the average piece of junk is
probably more meaningful than our criticism designating it so. But there are
times when a critic truly risks something, and that is in the discovery and
defense of the new. The world is often unkind to new talent, new creations. The
new needs friends. Last night, I experienced something new: an extraordinary
meal from a singularly unexpected source. To say that both the meal and its
maker have challenged my preconceptions about fine cooking is a gross
understatement. They have rocked me to my core. In the past, I have made no
secret of my disdain for Chef Gusteau's famous motto, "Anyone can cook."
But I realize, only now do I truly understand what he meant. Not everyone can
become a great artist; but a great artist can come from anywhere. It is
difficult to imagine more humble origins than those of the genius now cooking
at Gusteau's, who is, in this critic's opinion, nothing less than the finest
chef in France. I will be returning to Gusteau's soon, hungry for more.
Peter
O'Toole da voz -y qué voz- a Anton Ego en Ratatouille, de Brad Bird. Quizás
ayudó al inglés o irlandés, depende de las
fuentes, saber de qué se habla cuando dice eso dehumble origins: always
wanted to try being either a poet or an actor.
Our
lives we do not weep
Are like wild cigarettes
That on a stormy day
Men light against the wind
With cupped and practised hand
Then burn themselves as deep
As debts we cannot pay
And smoke themselves so fast
One scarce gives time to light
A second life that might
Flake smoother than the first
And have no taste at last
And most are thrown away.
Malcolm Lowry
Aquí va la traducción
de Juan Luis Panero:
Brasas
en el viento
Nuestras vidas —no lo lamentemos— son como cigarrillos encendidos en un día de tormenta, una brasa protegida del viento por una mano cuidadosa. Entonces arden hasta el final, como ardieran aquellas deudas que nunca
pagamos, y se queman tan deprisa como la vida. Uno querría encender otro, encender otra
vida que fuera menos dura que la anterior, pero no es posible y el cigarrillo ya no
tiene sabor y lo único que podemos hacer es tirarlo.
FRAGMENTOS I Te tocó un tiempo amargo. Pasó el tiempo. Pero la huella de sus manos sucias permanece en tu frente: grasa espesa de
amor, incorruptible al odio.
II Jugabas entre muerte. Creías que los muertos eran objetos rotos que alguien había tirado en las aceras. Eras la vida pura que lo ignoraba todo. Un aire helado, a veces —como un suspiro yerto, como una leve gasa hecha de hilos de frío— te acariciaba el rostro. No sabías que era, invisible y tan próxima, la mano de Ella la que lo movía. III Lo supiste muy pronto. Desde
entonces ya nunca dejarías de verla,
acechándote siempre entre dos sombras, delatada por la luz corrosiva de los amaneceres imprevistos, mal oculta en los pliegues de las tardes de
invierno cuando el día se acaba sin que llegue la noche y hay un tiempo de nadie, un vacío creciente —bajorrelieve en polvo de un volumen de viento— que pretende atraparte en sus bóvedas sucias.
IV Tal vez por eso, todavía, como un felino hambriento que disputa su presa a los caimanes, persigues ferozmente, entre el asco y el miedo, a la alegría. Depredador de instantes, ya para siempre es tuya: goza al fin plenamente sus restos degradados, su tristeza.
Memories and drinks
don't mix too well. Jukebox records don't play those wedding bells. Lookin' at the world through the bottom of a
glass, All I see is a man who's fading fast. Tonight I need that woman again. What I'd give for my baby to just walk in. Sit down beside me and say: "It's alright. Take me home and make sweet love to me
tonight."
But here I am again, mixin' misery and gin. Sittin' with all my friends and talkin' to myself. I look like I'm havin' a good time but any fool
can tell, That this Honky Tonk Heaven really makes ya' feel
like hell.
I light a lonely woman's cigarette, We both start talkin' 'bout what we want to forget. Her life story and mine are the same. We both lost someone and only have ourselves to
blame.
But here I am again, mixin' misery and gin. Sittin' with all my friends and talkin' to myself. I look like I'm havin' a good time but any fool
can tell, That this Honky Tonk Heaven really makes ya' feel
like hell.
