En el borde, en la frontera, en el lugar donde impera el límite y reina la miscelánea histórica, donde la barrera fue mordida una y otra vez. Esta piedra fue del otro lado en algún tiempo pasado y alberga una memoria de territorio fronterizo, cambiante, de multipropiedad. En el borde del sueño o la vigilia,como escribía el otro día; en el borde del desamor y sus ruinas para luego volver a brotar; en el borde del abismo al que se llega tras flirtear con el borde de la vida y sus derelictos; en el borde de la ceguera, de tanta noche de luz tenue leyendo hasta el dolor, de tantas cosas que vemos que preferiríamos no ver.
Hipocrene, Parnaso, luces tibias
ayer, hoy fría sombra que se apaga.
No os conozco, reposo cotidiano,
sueño, sed, desatino de los débiles.
La blancura de un lirio, la fragancia
de un perfume, su voz o sus tobillos.
Todo me está negado. Soy el viento
sin colegiar, la muerte de las aves.
Atardecí. La magia de los números,
el profético naipe o la tristeza
de las viejas plegarias a los dioses.
Mi palacio se hundía, mi sonrisa
palidecía, mueca del silencio.
Desbócame, tiniebla trepadora,
hiende con tu locura mi locura,
decapita mi pérfida inocencia.
La huella de sus fustas. Era tarde…
Todo es recuerdo ya: la piel, los ojos.
La noche está conmigo, sus corceles,
la terrible pureza de la nada.
El talento actoral de esta obra es abrumador, por cantidad y diversidad. La escenita del padre Jensen es terrorífica. Y la de Bailey ni te cuento. The dregs of humanity, se escucha en el penúltimo.
Por otro lado el guion es tan fino y completo como para dejar esta delicadeza casi al final de todo:
Dr. Larson: Do you know why your mother took her own life?
Paul Spector: Hmm, because my love wasn't enough for her, enough to keep her alive.
En esta entrada inauguro algo que hace tiempo tendría
que haber hecho, pienso ahora, pero no sé muy bien por qué no lo veía. Hoy ya
por fin sí, y aquí va. Abro categoría nueva que tiene que ver otro idioma: el
inglés.
De las de abajo, varias vienen de la mano de quien me
ha llevado a ver la cabida de este apartado en este cuaderno. Me gusta su
mirada, absolutamente singular: aguda, blanca, extraña en estos tiempos de.
Me llevan sin aliento mis amistades. Cabrones y cabronas.
Qué placer.
plétora
Del gr. πληθώρα plēthṓra.
1. f. Med. Exceso de sangre o de otros líquidos
orgánicos en el cuerpo o en una parte de él.
No conocía a este señor hasta
que me lo descubrieron hace dos días -el autodidactismo es lo que tiene-. Y
creo que se me convierte de un día para otro en un poeta de cabecera. Su primer
párrafo me parece sublime; y, además, es algo que hoy, otra mañana más de
resaca somnífera -que no etílica-, volví a pensar mientras regaba las plantas,
que ya estaban ahí, como esperando; pero no: simplemente estaban.
El
poema
Amaneces y echas una mirada: ya todo está ahí, el
árbol y la serpiente y la piedra y el sol. Nada te estuvo esperando. Nada se
vuelve para mirarte, ninguna cosa te pregunta nada, todo permanece y sigue su
camino.
Y
entonces, por un rencor más profundo, vaya uno a saber por qué, tú también te
pones- a crear algo de lodo, de sueño, de puro aliento, de lo que se te ocurra,
algo tuyo, según tu antojo. Lo sueltas al mundo y temes, no sabes si va a
aprender a caminar, a hablar, si va a sobrevivir.
Y
si eso ocurre, y ocurre rara vez, pronto aquella cosa tuya, por ti creada,
empieza a caminar por el mundo, pero a su propio antojo.
En el último capítulo de la segunda
temporada tiene lugar una de las escenas cumbres, el por fin encuentro cara a
cara de los dos protagonistas. La entrevista del recién apresado por parte de
la detective se lleva veinte minutos del metraje, no por casualidad. El diálogo
entre ellos es soberbio. Contiene perlas de este estilo:
Paul to Stella: The thoughts, the feelings that
I experience are way beyond anything that could call fantasies. Sounds and
colors are more vivid, odors more intense. My skin becomes sensitive to even
the slightest of pressure... Its utterly compelling, compulsive. Nothing can
pull you back from the edge. Not laws or threats of punishment, morality,
religion fear of death. All of those things are as meaningless as the life you
are about to extinguish.
Paul to Stella on how he waited till his 30s to
start killing: You're a barren spinster so you couldnt know but small children
take up all of your time.
Paul: I'm not a rapist.
Stella: You violate them. You're a
rapist.
Paul: I perform no overt sexual acts on my
victims. Stella: You are driven by sexual fantasies and you act out
with force.
Stella: Where did your hatred of women
come from? Paul: I dont hate women. I hate everyone and everything
including myself.
Stella: You are going to prison. How are
you free? Paul: I live at a level of intensity unknown to you and
others or your type. You will never know the almost God-like power that I feel
when that last bit of breath leaves a body. That feeling of complete
possession.
Stella: Yes you felt empowered, invincible
even. But you're under arrest.
Stella to Paul: Its an addiction, like
every other.
Desde que conocí esta frase llevo preguntándome acerca del papel de quien se queda. Y esta semana tocó volver a preguntarme. Partir c´est mourir un peu.Cést mourir a ce qu´on aime. Edmond Haraucourt
Soy
alta, en la guerra llegué a pesar cuarenta kilos. He estado al borde de la tuberculosis, al borde de la cárcel, al borde de la amistad, al borde del arte, al borde del suicidio, al borde de la misericordia, al borde de la envidia, al borde de la fama, al borde del amor, al borde de la playa, y poco a poco me fue dando sueño, y aquí estoy durmiendo al borde, al borde de despertar.
