Nina y el misterioso comercio entre almas

Me regalaron esto hace diez días y hasta hoy no lo había abierto, sabedor intuitivamente de que necesitaría un espacio y un tiempo. A moco.

Estoy buscando una palabra
en el umbral de tu misterio.
¿Quién fuera Alí Babá?
¿Quién fuera el mítico Simbad?
¿Quién fuera un poderoso sortilegio?
¿Quién fuera encantador?

Estoy buscando una escafandra,
al pie del mar de los delirios.
¿Quién fuera Jacques Costeau?
¿Quién fuera Nemo, el capitán?
¿Quién fuera el batiscafo de tu abismo?
¿Quién fuera explorador?

Corazón oscuro,
corazón con muros,
corazón que se esconde,
corazón que está dónde,
corazón en fuga,
herido de dudas
de amor.

Estoy buscando melodía
para tener como llamarte.
¿Quién fuera ruiseñor?
¿Quién fuera Lennon y McCartney,
Sindo Garay, Violeta, Chico Buarque?
¿Quién fuera tu trovador?

Rafael Pérez Botija

Este señor es una puta bestia:

Amor
Lo nuestro solo fue casualidad
La misma hora, el mismo bulevar
No temas, no hay cuidado, no te culpo del pasado
(...)
Amor
Si alguna vez nos vemos por ahí
Invítame a un café y hazme el amor
Y si ya no vuelvo a verte ojalá que tengas suerte

postmen like doctors

AUBADE

I work all day, and get half-drunk at night.
Waking at four to soundless dark, I stare.
In time the curtain-edges will grow light.
Till then I see what’s really always there:
Unresting death, a whole day nearer now,
Making all thought impossible but how
And where and when I shall myself die.
Arid interrogation: yet the dread
Of dying, and being dead,
Flashes afresh to hold and horrify.
The mind blanks at the glare. Not in remorse
— The good not done, the love not given, time
Torn off unused — nor wretchedly because
An only life can take so long to climb
Clear of its wrong beginnings, and may never;
But at the total emptiness for ever,
The sure extinction that we travel to
And shall be lost in always. Not to be here,
Not to be anywhere,
And soon; nothing more terrible, nothing more true.
This is a special way of being afraid
No trick dispels. Religion used to try,
That vast moth-eaten musical brocade
Created to pretend we never die,
And specious stuff that says No rational being
Can fear a thing it will not feel, not seeing
That this is what we fear — no sight, no sound,
No touch or taste or smell, nothing to think with,
Nothing to love or link with,
The anaesthetic from which none come round.
And so it stays just on the edge of vision,
A small unfocused blur, a standing chill
That slows each impulse down to indecision.
Most things may never happen: this one will,
And realisation of it rages out
In furnace-fear when we are caught without
People or drink. Courage is no good:
It means not scaring others. Being brave
Lets no one off the grave.
Death is no different whined at than withstood.
Slowly light strengthens, and the room takes shape.
It stands plain as a wardrobe, what we know,
Have always known, know that we can’t escape,
Yet can’t accept. One side will have to go.
Meanwhile telephones crouch, getting ready to ring
In locked-up offices, and all the uncaring
Intricate rented world begins to rouse.
The sky is white as clay, with no sun.
Work has to be done.
Postmen like doctors go from house to house.

Philip Larkin

Aquí hay un buen artículo al respecto con una dignísima adaptación a nuestra lengua. Otras que he hallado no me convencen.

Y aquí, el bueno de Oliver Tearle nos ofrece una inusual combinación de conocimiento, ausencia de presunción y capacidad expositiva. Valga como muestra este botón:

‘Aubade’ is a depressing poem, although – as Stephen Fry has said in conversation with Jonathan Bate – it remains a popular poem because it reminds us that out of dark and depressing thoughts, great art can come. There is something consolatory about it, for all its bleakness. Christopher Ricks is fond of quoting Frank Kermode on the limitations of some art which is ‘too consolatory to console’, the implication being that we sometimes like our art to face uncomfortable truths and to transmute horrifying realities into great poetry. ‘Aubade’ is one such example. We may not feel consoled by the message – we’re not meant to – but we can take heart from the fact that, out of such melancholy meditation (and it was very real to Larkin, as was the getting half-drunk at night as a way of coping with it) can come a great poem like ‘Aubade’.

La de Jaime, leída aquí abajo, ya la abordé hace más de siete años aquí.

Y el origen de que yo supiera de esta Aubade es esta marcianada que terminé hace unos días:

antithetikós

Más de dos años han pasado desde la última vez que abordé a Luis Alberto aquí. Demasiado. Dos años que se nos han tragado, o ellos a nosotros, en una digestión pesada y que aún está por ver cómo se metaboliza.

Hoy serán tres. Que en los dos primeros presente una visión antitética de la infancia que perfectamente explicado en el tercero

Volveremos a vernos

Volveremos a vernos donde siempre es de día
y los feos son guapos y eternamente jóvenes,
donde los poderosos no abusan de los débiles
y cuelgan de los árboles juguetes y tebeos.

En ese hogar de luz que no hiere los ojos
volveremos tú y yo a decirnos bobadas
cogidos de la mano, viendo morir las olas
sin agobios ni prisas, donde el sol no se pone.

Y viviré en tus labios el amor que la Tierra
sintiera por el Cielo cuando el mundo era un niño,

y el tiempo dejará de salmodiar su lúgubre
canción de despedida mientras nos abrazamos.

Todos fuimos pequeños

Todo el mundo, tú y tú,
no importa que envenes
pozos o que conviertas
gozo en melancolía
con tu siniestra magia;
todos, incluso tú
que sólo te diviertes
con el dolor ajeno,
tú que sonríes cuando
anuncian un desastre
o sueñas en la cama
repugnantes traiciones;
todos (tú también, monstruo
que surges de la sombra
y salpicas de sangre
las oscuras callejas)
fuisteis niños un día.
Piensa en tu infancia ahora.
En el llanto nocturno
que precedía al sueño,
en aquel desamparo
de enfrentarte a la muerte
siempre que te acostabas
al borde del abismo
que era tu cuarto entonces,
dominio del Diablo.
En las sórdidas aulas
del colegio, sembradas
de crueldad doméstica,
torpemente regidas
por mediocres psicópatas
expertos en maldades.
En el jardín ruidoso
donde el juego reinaba
con su ilusoria dicha,
con su mezcla infernal
de prestigio y espanto.
Todo el mundo vivió
aquel horror primero
que algunos inconscientes
se obstinan en seguir
llamando paraíso.

JEKYLL Y HYDE

Pero, ¿por qué no voy a ser
al mismo tiempo sueño y vida,
ser el médico y ser la herida,
Luis de Granada y Baudelaire?

¿Por qué te avergüenzas de mí
cuando me vuelvo Don Quijote?
¿Por qué no quieres que se note
cuando me ataca el frenesí?

La locura no me divierte,
pero es peor aún el tedio.
Seré, si tú no hallas remedio,
Jekyll y Hyde hasta la muerte.

semana de primavera

 

creer ciegamente

acreer
Del lat. accredĕre 'dar crédito', 'creer ciegamente'.
1. intr. desus. Dar prestado sobre prenda o sin ella.

raque
Quizá del gót. *rakan 'recoger con rastrillo'; cf. neerl. raken, ingl. to rake, b. al. raken, islandés raka.
1. m. Acto de recoger los objetos perdidos en las costas por algún naufragio o echazón. Andar, ir al raque.

echazón

De echar.

1. f. echada (‖ acción de echar).

2. f. Mar. Acción y efecto de arrojar al agua la carga, parte de ella o ciertos objetos pesados de un buque, cuando es necesario aligerarlo.

raquear
1. intr. Andar al raque, buscar restos de naufragios.

raquero, ra
De raque y -ero.
1. adj. Dicho de un buque o de una embarcación pequeña: Que va pirateando o robando por las costas.
2. m. y f. Persona que anda al raque.
3. m. y f. Ratero que hurta en puertos y costas.

Memoria y libertad

Reflexión moral sobre la anatomía

Hay mujeres que hacen daño
en el pecho del que muere
                         al contemplar
la contención exacta de su carne
                                la refrigeración
blanda de sus cabellos limpios
y el pretexto caedizo de sus ropa

                                  otras
tienen los ojos tristes pero hermosos
o un bello lomo para un torpe frente
                                    o dos piernas
sin cansancio muscular columnas
                               de seguro cielo

otras sólo tienen
dos senos a punto de abrirse por su peso
de fruta para labios agostados
                              para manos
sin otro mundo que llevarse al alma

                                   y en ocasiones
sólo un seno es hermoso sólo un hombro
sólo un vencimiento de la piel
                              sólo los labios

pero siempre hay un hombre enamorado de tanto o de tan poco
enamorado fugaz o consecuente ama
las pequeñas patrias de una noche
                                 sin clarines
frente a unos párpados cerrados murmullos
fracasadas sintaxis

                   respetad las plantas
y los cuerpos donde el deseo se descansa
del infinito miedo a todos los olvidos.

 

High Times, Hard Times

Supongo que fue un sentimiento inconsciente, una necesidad de parar, de distancia. Y de la misma manera armoniosa que sucedió la separación, ocurrió el reencuentro. Regresé al jazz, al que más me gusta, y volví a sentir que es mi música, que veo en blanco y negro o en tecnicolor, que te pido que me mientas mientras fumo escuchándote, admirando tu gracia en el sentido más sublime posible, tu elegancia y tu elevación de espíritu. Amo esta música desde que la descubrí, de una manera tan visceral y profunda que sé que me acompañará, y yo a ella, de por vida.

Anita lo hace casi desde el principio de mi relación con el jazz. A ella llegué, como siempre en estos casos, por intuición. Que exclamara aquello de que por fin no necesitaría beber cuando probó la heroína no hace sino subrayar lo que en cualquier actuación grabada de la época salta a la vista: que para estar donde ella se encuentra hay que pagar un lenitivo, algo que te haga sobrellevar la mediocridad, cuando no la zafiedad, circundante. Anita vivió muchos años, murio logeva, acompañada de por vida por sus atenuantes, ora marihuana, ora alcohol, ora heroína, ora todos. Y regaló su elegancia sin estridencias a quien la quisiera y supiera apreciar. A años luz.

Picture you upon my knee,
Just tea for two and two for tea,
Just me for you
And you for me alone.

Nobody near us
To see us or hear us,
No friends or relations
On weekend vacations.
We won't have it known, dear,
That we own a telephone, dear;

Day will break and you'll awake
And start to bake a sugar cake,
For me to take
For all the boys to see.

We will raise a family,
A boy for you, a girl for me.
Oh, can't you see
How happy we would be?

a nonbeliever in my own

Pues sí, sí que va a llover un poquico de tiempo. 

Y la lluvia.

Learnig to unlove you

will take a little time
but now I’ve got forever that’s OK
to take you off the books
untangle all the hooks
I’m looking forward to it in a way

Getting to forget you will be like tearing down
The temple of your image in my mind
Take one last look around
And burn it to the ground
Unloving you will take a little time

To treat you like a fever, like my known enemy
To be a nonbeliever in my own memory

I wake up every morning no more than half awake
A headful of ideas in my mind
A belly full of lead
And strangers in my bed
Unloving you will take a little time, oh really
Unloving you will take a little time

la segunda

 

done her wrong y las relaciones

Lo de siempre: relación, si la hubiera, entre lo uno y lo otro.

Vuelvo a ver a Bobby: escalofríos. Que se fuera dos años después de entender que su hermana era su madre y su madre su abuela, no parece raro. Tampoco su precaria salud de base, ni su frágil corazón.

Añoro sobre manera aquellas noches tras la barra, sonando Bobby y hablando con Rubén.

Frankie and me we were lovers
Oh Lordy how we could love
Swore we'd be true to each other
Just as true as stars above
I was her man, she caught me doing her wrong

My luck in poker was fading
When a new gal caught my eye
I gambled, I tried to change my luck
With a chick named Nellie Bly
I was Frankie's man but I was doing her wrong

Yeah! Frankie came looking to find me
Yes, she wasn't looking for fun
For in her sweet loving hand
She was totin' a 44 gun
To shoot her man if he was doin' her wrong

Well Frankie walked into the bar room
And right there in front of her eyes
There was her loving johnny
Making love to that Nellie Bly
I was her man, she caught me doing her wrong

Frankie, I beg, please don't shoot me
Well they'll put you away in a cell
You know they'll put your where the cold wind blows
From the hottest corner in hell
I'm your man, I know I done you wrong

Easy on the roll, real easy
Easy on the roll, real slow
Roll me over real gently
'cause my wound hurts me so
Well I was her man
Well I done her wrong

Well Frankie told johnny
Well this is the end of my song
I was her man, well I done her wrong
Well, hey, hey, hey, hey, hey
Done her wrong

que tiembla

 tremebundo, da

Del lat. tremebundus 'que tiembla'.

1. adj. Espantable, horrendo, que hace temblar.

espantable

De espantar.

1. adj. Que causa espanto.

there was always a piano in the house

Me encanta ese momento en el que alguien reconoce las primeras notas y prorrumpe en entusiastas aplausos, solo que en esta ocasión, silenciosa ocasión, solo. Enorme.