Nos apegamos demasiado a los hombres
esas criaturas bidimensionales e inocentes
a su piel
adherente como una tela de araña
Me quedaría allí hasta que no dejase nada de mí
Nada.
Hasta que empezamos a pesarles
como si de pronto engordásemos.
Entonces nos preguntamos
qué pasó y
cuándo.
Inevitablemente nos ponemos
éticas patéticas pelenpenpéticas
pesadas peludas pelenpenpudas
nos salen canas arrugas
caries estrías verrugas
la sangre no circula.
Nos explotan por dentro.
Se llevan nuestra piel pegada a tiras
y en sus manos algún órgano fácil de vender.
En realidad no saben lo que hacen
sólo quieren liberarse de la carga.
esas criaturas bidimensionales e inocentes
a su piel
adherente como una tela de araña
Me quedaría allí hasta que no dejase nada de mí
Nada.
Hasta que empezamos a pesarles
como si de pronto engordásemos.
Entonces nos preguntamos
qué pasó y
cuándo.
Inevitablemente nos ponemos
éticas patéticas pelenpenpéticas
pesadas peludas pelenpenpudas
nos salen canas arrugas
caries estrías verrugas
la sangre no circula.
Nos explotan por dentro.
Se llevan nuestra piel pegada a tiras
y en sus manos algún órgano fácil de vender.
En realidad no saben lo que hacen
sólo quieren liberarse de la carga.
Miriam Reyes
No me gusta este poema. Lo siento.
ResponderEliminarPues my love nunca se ha quejado porque me adhiera a él, le encanta, debe ser porque le gusto... El poema "yerra" por ser generalista..., aunque escribe muy bien esta poetisa, todo sea dicho. Sólo puedo enfocar el poema en una dirección: refiriéndose a aquellos hombres que se despegan demasiado de las mujeres y se ponen pelenptontudos, en el fondo no les gustan, en el fondo tienen miedo, pero en el fondo las necesitan; y a aquellas mujeres sedientas de amor, que a veces no ven más allá de su propia sed, perdiendo momentáneamente el enfoque correcto. Me gustará hablar con Miriam para decirle que el poema, a mi juicio, debería estar coronado por un "En ocasiones", que misoginos no son todos, aunque sea un virus bastante extendido.
ResponderEliminarYa tiene gracia que en este cuaderno que no recibe casi comentarios haya una entrada que tenga dos y los dos sean de disgusto, por decirlo de alguna manera. Puestos a opinar, opinemos. A mí me encanta y, desde luego, no tengo ninguna sensación de que yerre, con o sin comillas. Yo hace tiempo que me decanto por aquellos autores que buscan los recovecos del ser humano; Miriam es una de ellas. Si ella lo siente así –y lo siente, te lo aseguro, porque el resto del libro es una catarata a este respecto-, pues así es. Así es para ella, y así tratará de darle una forma adecuada. En esto otro coincidimos: la forma, para los dos, es muy buena; en mi caso, de lo mejor que ha caído en mis manos últimamente. De modo que no quitaría ni añadiría ni una coma, esté extendido o no el virus de la misoginia, cosa que, por otro lado, me importa bien poco en materia poética. Miriam sigue la estirpe del adelantado José María Fonollosa, el que se atrevió a bucear en sus oscuridades, tuvo la imprudencia de airearlas en versos de métrica incólume y, claro, fue incomprendido en su tiempo y ensalzado una vez muerto. Miriam no llega a su altura: ni en el ámbito formal –los versos de J.M.F. son de una exactitud pavorosa- ni en el cronológico –no se adelanta a nada-. Pero es buena, no cabe duda al respecto -a mí no; quizás a otros sí-. Sigamos, pues, discrepando.
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