la vida de Herta

Yo no conocía a Herta. Me llegó un relato suyo -otro día voy con él-, la busqué y vi sus fotos. En cuanto ocurrió esto último quede atrapado. Una mujer con esa presencia me tiene.



Esta madrugada me leí esta minientrevista -se me hace casi publicitaria la extensión de la mayoría de las entrevistas-. Mi atrapamiento era consistente. De ella extraigo estas perlas:

Yo nunca he leído literatura, siempre he querido saber cómo funciona la vida. Los autores que me han fascinado siempre han sido los que en sus textos presentaban alguna problemática que me enseñaba cómo se hace esto: vivir. ¿Cómo transcurre la vida? ¿Cómo se puede soportar? Sin engañar, sin mentir. 

Sabes que eres presa de tu vida, también de tu biografía, que hay hechos que no se pueden cambiar, que existen y ya existían antes de tu nacimiento. Te los ponen delante y crecen en tu cabeza y ahí tú no haces nada. Por ejemplo, que mi padre estaba en las SS, ahí no puedo hacer nada de nada; es una realidad que ya existía antes de nacer yo. Sin embargo, la tengo que asumir y saber qué significa dentro de un gran marco histórico que abarca prácticamente medio mundo.

el adiós del 31 de Raül

Hoy ha sido su último partido como profesional. Que yo sepa, en España sólo quedan dos en activo de su estirpe, la de los poetas de la canasta. Pero de los tres, el más de finales del XIX ha sido este. Menos mal que en Bilbao han sido conscientes de a quién tenían vestido de negro en la cancha. Alex también lo ha sido durante tantos años. Así llora. No es el único.
De los muchos momentos reseñables del vídeo de la despedida, el del jamón es puro don Luis.

de Russafa a Keats por unas trompetas

De aquel día en aquel maravilloso lugar:

Brindó conmigo, copa de vino tinto, bella, decadente, sola, la arrugas colándosele entre los sueños perdidos, los pechos caídos, los ojos grandes. Difícil imaginar mejor marco para la charla que nos regalaron. El ciclo era acerca de la relación entre alcohol y literatura. Aquel día tocó Francis.
Y nada, eso.

I was within and without, simultaneously enchanted and repelled by the inexhaustible variety of life.
F. Scott Fitzgerald

Me regalaron hace unos días un artículo sobre la frustrada vena poética del citado. Me quedo con una reflexión que me parece tan honesta y brillante como dura:

"Nunca llegaré a ser un poeta. No soy lo bastante sensual; solo me parecen bellas unas pocas cosas obvias: mujeres, tardes de primavera, música de noche, el mar; no soy capaz de comprender cosas más sutiles como 'las trompetas que tocan a plata'. Podré llegar a ser un intelectual, pero nunca escribiré más que poesía mediocre".

En su idioma nativo está aquí. Las trompetas, por cierto, son de Keats.

Y nada, eso, de nuevo. Que no hay creación sin conflicto, sin contradicción. Y que las casualidades son causalidades no demostradas.

Seúl 88

Casi nada tiene en mí la capacidad de hacerme sentir el paso de los años como el baloncesto. Hoy me han regalado esta foto, de cuya mano viene el vídeo. Pfff.

ivkovic1990

diluvio de mayo

Domingo de temperatura subida de tono, luz cegadora y sol precanicular. Diluvio. Antitético. Pues eso.



Resguardados del diluvio,
mientras piensas que flotas,
ligera, mojada
y con las alas rotas

Suave como una pluma
que cae desde el cielo
ligera y silenciosa
rompiendo el viento.

Mis ilusiones las olvidé
entre adulaciones centesimales,
perdí la sensibilidad
esperando volver a emocionarme.

Cambiaron mis razones
aumenté mi lista de cosas que temer.
Crecieron mis preocupaciones
y nadie se preocupaba,
nadie se preocupaba por mí...

Sácame esta noche,
no me apetece quedarme solo,
quiero perderme entre la gente
contigo;

Llévame a esas calles
que no tienen nombre,
donde nadie se pierde
porque nadie busca nada;

Sólo que pase el tiempo...
mientras llegan los días mejores
que nos prometieron

Resguardados del diluvio,
mientras piensas que flotas,
ligera, mojada
y con las alas rotas

Dulce como el beso
del salitre que roza tu boca
nadando entre la espuma
que desprenden las olas.

Sácame esta noche,
no me apetece quedarme solo,
quiero perderme entre la gente
contigo;

Llévame a esas calles
que no tienen nombre,
donde nadie se pierde
porque nadie busca nada;

Sólo que pase el tiempo...
mientras llegan los días mejores
que nos prometieron

Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Todos esperan que llegue su ola
sin miedo a que el tiempo pase.
Y nadie se esconde porque nadie teme
lo que pueda pasarte.

Todos esperan que el mar los arrastre
alejarse, ahogarse o dejarse llevar.
Dejar que pase el diluvio
y que mil plumas caigan del cielo.

Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

dejar que pase el tiempo...

y se lo lleve todo.

mírame

Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué, si me miráis, miráis airados?
Si cuanto más piadosos,
más bellos parecéis a aquel que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.
¡Ay tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos.

Gutierre de Cetina 

madrigal
Del it. madrigale.
1. m. Métr. Poema brevegeneralmente de tema amorosoen que se
combinan versos de siete y de once sílabas.

La bio del tal Gutierre, sevillano del XVI, de marco, como no podía ser menos. Nos lo regaló Roberto aquel día.
Gratitud.
Cuando uno quiere que le miren, que no lo hagan es terrible; bien lo sabía el que murió por tal asunto.

su voz

Dormida como una ausencia latente. Así tenía yo a Isabel. Le escribí, me escribió y me inundé de ella, como siempre, como desde que la conocí en un lugar romo y huero donde resplandecía junto con otro fanal que también ha iluminado en ocasiones este cuaderno.
Me aplaca la ausencia su voz. O me la enardece.

Si te esfuerzas puedes desaparecer

hoy he visto al vasco en correos
delgadísimo, cansado, sin duchar

mientras su chica sacaba número
él ha apoyado los brazos en el mostrador
y la cabeza en los brazos

ahora es el típico perro flauta
pero sin flauta

siempre pensé que el vasco era vasco
no sé cómo no caí antes en que era su apellido
porque su hermana estaba en mi clase

pensaba que el vasco estaría muerto

una vez robó un examen de matemáticas
y lo vendió por 200 pesetas a uno de mi clase

también lo he visto vendiendo mecheros y kleenex

aunque no le compren nada
nunca insulta, siempre sonríe
conserva su gesto de niño travieso
a pesar de tanta mala vida y tanta mugre

es guapo el vasco

la última vez que los vi
su chica estaba embarazada

ahora tienen perro

el caso de los centro comerciales

Se les coló en una sala de uno de los centro comerciales que ha quedado en la ciudad como una exposición moribunda de sí misma; la decadencia es  poder representarse a sí mismo mientras la artrosis económica va tomando todas las bisagras de tu cuerpo, o sea, de tus comercios. En el levante español hay una ruta artística por los lugares que en su día, hace nada, fueron promesa de cielo económico y en nada han devenido en limbo neutro. Yo los adoro. Fui al cine a este otrora boyante centro y disfruté tanto de la película como del espacio con vistas al mar.
Se les coló, decía, porque la dictadura de las distribuidoras y el público mayoritario es otro tema. Y la olfateé y allí que nos metimos. Una maravilla imperfecta e imprescindible.
Aquí aparece una reseña de RTVE.

los poliedros

Tenía atrasadas estas, entre otras muchas. Me encanta la idea de facies, cara, apariencia externa. Ná.

túmulo
Del lat. tumŭlus.
1. m. Sepulcro levantado de la tierra.
2. m. Armazón de madera, vestida de paños fúnebres, que se erige para la celebración de las honras de un difunto.
3. m. Montecillo artificial con que en algunos pueblos antiguos era costumbre cubrir una sepultura.

facies
Del lat. facies.
1. f. Apariencia externa de algo.
2. f. Med. Aspecto del semblante que revela alguna alteración o enfermedad del organismo.

facies
 hipocrática
1. f. Med. Aspecto característico que presentan generalmente las facciones  del enfermo próximo a la muerte.

faceta
Del fr. facette.
1. f. Cada una de las caras de un poliedro, especialmente de un cristal o de una piedra tallada.
2. f. Cada uno de los aspectos que se pueden considerar en una persona o en una cosa.
3. f. Zool. Cada una de las caras o partes en que se divide un
ojo compuesto.

tambores


Andrés: qué haremos cuando no esté.
Lo archivo con la etiqueta de Humor y algo se me revuelve ahí adentro.
El Roto

spent

El porno y la masturbación es a Joe lo que el Halcón milenario y el hiperespacio a Han Solo, es decir, el vehículo y el viaje a otra galaxia muy, muy lejana. Pero en Joe es una compulsión surgida de vete a saber qué freudiano lugar, un lugar tan intrincado y casposo, tan simple y, a la vez, fascinante, que cuando acabas sus páginas bañadas de semen, papel higiénico y camisetas viejas sabes que has quedado huérfano de sus neurosis.
Lo regalé sin haberlo leído hace unos meses. Lo leí, por préstamo inverso, este viernes por la tarde, disfrutando como un enano. No apto para todos los públicos, la propuesta de Joe es, sin embargo, colosal. La nada es colosal. Su misma persona, de tan nada, también es colosal. Lo de Joe es una enantiomería del barroco.



Aquí hay una buena crítica en español.

los lunes marrones

Odio estos lunes grises con virutas de marrón. No soy el único y no sé si es consuelo.





Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí
que ha perdido en su campo el Atleti
y que ha amanecido nevando en París.

Que han pillado un alijo de coca,
que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel.

Que aprobó el Parlamento Europeo
una ley a favor de abolir el deseo
que falló la vacuna anti SIDA,
que un golpe de ha triunfado en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión,
de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer.

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado muerto al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pelas por una acuarela falsa de Dalí.

Que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú.
Que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy es el padre del mono del año 2000.

Pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador,
de la manchas que deja el olvido a través del colchón.

y todo aquello era jazz

No lo pensé cuando lo puse, lo hago ahora, pero no pudo ocurrírseme mejor tema para acompañar lo que allí estaba sucediendo.





A Bob lo tengo en mis altares. De la dupla no digo nada. Y Liza es sencillamente perfecta en su correlación fondo forma.
Come on babe, why don't we paint the town
And all that jazz
I'm gonna rouge my knees and roll my stockin's down
And all that jazz

Start the car, I know a whoopee spot
Where the gin is cold but the piano's hot
It's just a noisy hall, where there's a nightly brawl
And all a that jazz

Slick your hair and wear your buckle shoes
And all that jazz
I hear that Father Dip is gonna blow the blues
And all that jazz

Hold on hon, we're gonna bunny-hug
I bought some aspirin down at United Drug
In case we shake apart and want a brand new start
To do a that jazz

Oh, you're gonna see your Sheba, shimmy shake
And all that jazz
Oh, I'm gonna shimmy till my garters break
And all that jazz

Show me where to park my girdle
Oh, my mother's blood'd curdle
If she'd hear her baby's queer
For all that jazz

Find the flask we're playin' fast and loose
(Oh, you're gonna see a shiver shimmy shake)
And all that jazz and all that jazz
Right up here is where I store the juice
(Oh I'm gonna shimmy till my garters break)
And all that jazz and all that jazz

Come on babe we're gonna brush the sky
(Show me where to park my girdle)
I bet you lucky Lindy never flew so high
(Oh, my mother's blood'd girdle)
'Cause in the stratosphere, how could he lend an ear
(If she'd hear her baby's queer)
To all that jazz

No I'm no one's wife, but oh, I love my life
And all that jazz, that jazz

gratitud i/v

Me dijo que le recordaba tanto a mí. Me lo envió y la gratitud se tornó mía.
Gratitud. 
En la cafetería, una señora le dice a otra: “A mi madre no le ha salido el viaje a Irán porque se han rajado los de Bilbao”. La frase me provoca una parada cardiorrespiratoria. A partir de ese instante hago todo de manera mecánica, herido como estoy por el suceso verbal al que acabo de asistir. Dios mío.
Salir a la caza de frases es muy desalentador, como salir a pescar. No se va a pescar para pescar. En realidad, no sabe uno a qué va, pero si vuelve a casa con una lubina de cinco quilos, significa que las coartadas funcionan y que el crimen perfecto es posible. Yo salgo todos los días a cazar frases, pero vuelvo con la manos vacías. ¿Has pillado algo?, pregunta mi mujer. Nada, digo, y me retiro a mi cuarto, a ver si se me ocurre lo que no se le ocurre a la gente. De súbito, vas a San Sebastián, te reciben en el aeropuerto, te invitan a tomar un café y mientras hablas de esto o lo otro con tus anfitriones, escuchas que una señora le dice a otra en la mesa de atrás: “A mi madre no le ha salido el viaje a Irán porque se han rajado los de Bilbao”.
Te quedas pálido, claro. Cuando te repones, tomas una servilleta, te retiras al servicio y apuntas la frase. Vuelves a la mesa con el corazón acelerado, consciente de que acabas de cobrarte una pieza de caza mayor. Por la noche, desde el hotel, hablas con tu mujer y le dices que tienes una frase: ¿Cuál?, pregunta ella. “A mi madre no le ha salido lo de Irán porque se han rajado los de Bilbao”, le sueltas sin preámbulos. Ella permanece atónita unos segundos. ¿Qué vas a hacer con ella?, pronuncia al fin. No sé, congelarla, dices tú, hasta que se me ocurra algo que esté a su altura. Luego te metes en la cama con una gratitud enorme hacia la vida y hacia la gramática.
Juan José Millás

El original, aquí.

en busca del éxito

Doug: He did that. He edited it. You have to understand at the time, the motivation was... Lou was, and all of us were, intent on one thing and that was to be successful and what you had to do to be successful in music, was you had to have a hit, and a hit had to be uptempo, short, and with no digressions, straight ahead basically, you wanted a hook and something to feed the hook and that was it. "Sweet Jane" was arranged just exactly the way it it is on the original Loaded release exactly for that reason - to be a hit! 'Who Loves The Sun' was done exactly that way for that reason - to be a hit. The first time he ever conceived of the song "Satellite Of Love", he was thinking of it, he was in a limousine. He, me and Sesnick were riding in a limo and he was talking about , someone had just launched a satellite, I forget what it was, he was riffing off that idea and conceiving of this song and tying it back into songs about love. Because that's what always sells and that's literally where it came from. It was designed in his mind as a hit and that's what he was looking for- a hit.

Completa, aquí. A mí me gusta más la, digamos, informal. Para variar.

Who loves the sun
Who cares that it makes plants grow
Who cares what it does
Since you broke my heart

Who loves the wind
Who cares that it makes breezes
Who cares what it does
Since you broke my heart

Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Pa Pa Pa Pa
Not everyone
Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun

Who loves the rain
Who cares that it makes flowers
Who cares that it makes showers
Since you broke my heart

Who loves the sun
Who cares that it is shining
Who cares what it does
Since you broke my heart

Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Pa Pa Pa Pa
Not everyone
Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Sun
Sun
Sun

Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Pa Pa Pa Pa
Who loves the sun
Pa Pa Pa Pa
Not just anyone



sólo algunos animales

ornitología
Del lat. cient. ornithologia, y este del gr. ὀρνιθο- ornitho- 'ornito-' y -λογία -logía '-logía'.

1. f. Parte de la zoología que trata de las aves.

zoología
De zoo- y -logía.
1. f. Ciencia que trata de los animales.

las nacionalidades

Vendedores de AOVE de Jaén en lata de diseño itálico. Son grandes los pájaros. Mario me recuerda a eso; como Giuliano. Tienen gracia, mucha, eso sí. Y para eso hay que valer. Les  avala la historia.



De la misma mano me llegó la pieza que sigue. Esta era para despertar, decía en la etiqueta. Qué bien.
Casi no se les nota que son galos...

your head all tangled up

Con esa edad -unos veinticinco- la farlopa ya se le había llevado por delante la boca. Al menos era buena, no como la de ahora. Con esa edad su sentido escénico estaba ya en su cenit y su talento en la que probablemente fue su mayor expresión. La precocidad nunca fue un inconveniente para la criatura.
Con un ego de tamaño catedralicio, me pregunto si se puede partir de otro lugar con menos yo para construir edificios de esa jaez. Hay a mi alrededor quien sostiene que no. 
El tema final del disco y la decadencia de Ziggy ya no lo escucho en el coche, donde solía. Por suerte lo hallo adonde encamino mis pasos muchas noches tras trabajar.
David, que algo sabía ya de cómo funciona lo humano, aborda uno de los mayores miedos que existe: el de quedarte más solo que la una con la consiguiente sensación de no tener valía alguna. Un clásico, vaya. Lo que no fue tan clásico fue la forma del abordaje y su inserción en una obra superior, una suerte de ópera rock de ciencia ficción glamourosa.
Acerca de la canción y sus, digamos, intertextualizaciones, aquí hay material del que tirar.
David se fue hace poco y nos dejó con una orfandad de aúpa, de las que dejan aquellos que sabes que son irrepetibles, no sólo por ellos mismos, sino también por la época a la que pertenecieron. No me atreví a obituario alguno.









Time takes a cigarette, puts it in your mouth
You pull on your finger, then another finger, then your cigarette
The wall-to-wall is calling, it lingers, then you forget
Ohh how how how, you're a rock 'n' roll suicide

You're too old to lose it, too young to choose it
And the clocks waits so patiently on your song
You walk past a cafe but you don't eat when you've lived too long
Oh, no, no, no, you're a rock 'n' roll suicide

Chev brakes are snarling as you stumble across the road
But the day breaks instead so you hurry home
Don't let the sun blast your shadow
Don't let the milk float ride your mind
You're so natural - religiously unkind

Oh no love! you're not alone
You're watching yourself but you're too unfair
You got your head all tangled up but if i could only
Make you care
Oh no love! you're not alone
No matter what or who you've been
No matter when or where you've seen
All the knives seem to lacerate your brain
I've had my share, I'll help you with the pain
You're not alone

Just turn on with me and you're not alone
Let's turn on with me and you're not alone (wonderful)
Let's turn on and be not alone (wonderful)
Gimme your hands cause you're wonderful (wonderful)
Gimme your hands cause you're wonderful (wonderful)
Oh gimme your hands.

la manos de Elías aplaudiendo

Joder, don Manuel, gracias a dios alguien lo dijo:

Una persona se define por lo que hace, no por lo que dice. Está escrito en el Libro Sagrado: por sus frutos los conoceréis, una regla que puede aplicarse al conocimiento de Juan Antonio Corbalán por la forma cómo en sus tiempos de gloria jugaba al baloncesto y por el trabajo y la disposición de servicio que usa ahora ejerciendo el liderato fuera de la cancha.

El resto del artículo, un panegírico y un lamento -aquellos tiempos donde el deporte y los valores morales iban de la mano pasaron- de Manuel Vicent, se halla aquí.
Yo de un tiempo a esta parte trato de seguir las andanzas de un equipo que, salvando las distancias, me recuerda a aquella época y además juega como los ángeles.
Un epílogo de antología de la añoranza: cuando servidor escuchaba las andanzas del Real Madrid por Europa, transistor en mano a veces incluso en clase, el momento álgido era el de la presentación de los jugadores blancos en el pabellón de La Mano de Elías. Los macabeos rompían a aplaudir cuando llegaba el nombre de Corbalán. Uf.