De todas las versiones que llevo escuchadas esta mañana, hoy me voy a quedar con esta. Qué finura, por dios.
Deborah Bone
Puro Jarvis, brillante, nihilista a la par que melancólico, hipermagnético. Su arranque en el Royal Albert Hall , con tacones, bebiendo champán, pidiendo salir a bailar a la pista con una imaginaria receptora de su petición y poniendo al público arriba con sus inigualables movimientos es, simplemente, excelso.
El crío es UK 100% y la historia de Deborah es cerrada, circular. Que se apellide Bone y termine como terminó, en fin...
Respecto a la letra, suya por entero, en los comentarios de una de los vídeos está lo mismo que yo pienso:
Oh, we were born within an hour of each other
Our mothers said we could be sister and brother
Your name is Deborah (Deborah)
It never suited ya
And they said that when we grew up
We'd get married, and never split up
Oh, we never did it, although I often thought of it
Our mothers said we could be sister and brother
Your name is Deborah (Deborah)
It never suited ya
And they said that when we grew up
We'd get married, and never split up
Oh, we never did it, although I often thought of it
de bellezas y dolores
De Justine al titanio hay un paso. Fascina esta mujer, guionista y directora a la vez, que se rodea del mismo músico y del mismo director de fotografía para ambas obras. De lo más interesante que me he encontrado últimamente.
La belleza es dolor, apunta en su primera, a modo de declaración de intenciones.
me avisaron mil veces ten cuidao
El mundo tiene límites; la fantasía no. Genios voladores, transformaciones mágicas, mesas que se llenan solas de comida, duendes que atraviesan las paredes, hadas que hacen desaparecer gigantes (o profetas que separan las aguas del mar con un bastón): los mitos y los cuentos apartan, con un sésamo o un abracadabra, los obstáculos que la geología y la historia colocan en el camino de los humanos. Perrault, los hermanos Grimm, Andersen, Hoffmann, eran grandes fantasiosos que se sacudían las estrecheces del mundo sublunar con ensoñaciones al galope. Pero hay que tener cuidado, porque también Jerjes, que mandó azotar el mar, era un fantasioso, y también lo era Tze Huan-Ti, primer emperador de China, que castigó a una montaña por cortarle el paso; y lo eran Hernán Cortés y Napoléon y Cecil Rhodes. También lo fue Hitler: «un Estado que en la época del envenenamiento de las razas se dedica a cultivar a sus mejores elementos raciales, tiene un día que hacerse señor del mundo». Y un gran fantasioso es también, claro, el presidente de la multinacional Monsanto: «el glisofato es 100% biodegradable e inocuo para la salud». Y lo es asimismo -grande, inmensa fantasía- Dominique Strauss-Kahn, el máximo dirigente del FMI: «es posible conciliar la protección social con el crecimiento económico».
El artículo completo de Santiago Alba, maravilloso, está aquí. Nada nuevo bajo el sol, pero qué pocos lo dicen.
incluso personas cultas
espurio -ria. ‘Falso o ilegítimo’: «Discriminado por razones dudosas, espurias, ajenas a sus méritos» (Grandes Aires [Esp. 2002]). Procede del latín spurius; es, pues, errónea la forma 
espúreo, que escriben por ultracorrección incluso personas cultas.
Diccionario panhispánico de dudas 2005
allí estás tú
DESCIENDE EL AVIÓN
DESCIENDES
allí estás tú
cuanto posees tuyo
o ajeno
Alberes sesenta y tres
distrito postal diecisiete
el cartero
llama dos veces
y hasta tres
(sales en los diarios
incluso los escribes
ganaste un Planeta
y el Señor Presidente te regaló un puro filipino)
Manuel Vázquez Montalbán. Pero el viajero que huye (1990)
Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenan mi soñar,
pero el viajero que huye
tarde o temprano detiene su andar.
que, pobladas de recuerdos,
encadenan mi soñar,
pero el viajero que huye
tarde o temprano detiene su andar.
El tramo casi final de Volver, de Alfredo Le Pera y Carlos Gardel, 1934.
handwriting legible except on weekends
Monstruosa, como el libro del que emana. Abruma.
- She offered me free love. At the time, that was all I could afford.
D’Agostino Funeral Home. Haskell. New Jersey
Réquiem
Manuel del Río, natural
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9.30 en St. Francis.
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9.30 en St. Francis.
Es una historia que comienza
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D’Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
Es una historia que comienza
en una orilla del Atlántico.
Continúa en un camarote
de tercera, sobre las olas
—sobre las nubes— de las tierras
sumergidas ante Platón.
Halla en América su término
con una grúa y una clínica,
con una esquela y una misa
cantada, en la iglesia St. Francis.
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D’Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
Es una historia que comienza
en una orilla del Atlántico.
Continúa en un camarote
de tercera, sobre las olas
—sobre las nubes— de las tierras
sumergidas ante Platón.
Halla en América su término
con una grúa y una clínica,
con una esquela y una misa
cantada, en la iglesia St. Francis.
Al fin y al cabo, cualquier sitio
da lo mismo para morir:
el que se aroma de romero
el tallado en piedra o en nieve,
el empapado de petróleo.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
piedra, petróleo, nieve, aroma.
Lo doloroso no es morir
acá o allá…
da lo mismo para morir:
el que se aroma de romero
el tallado en piedra o en nieve,
el empapado de petróleo.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
piedra, petróleo, nieve, aroma.
Lo doloroso no es morir
acá o allá…
Réquiem aetérnam,
Manuel del Río. Sobre el mármol
en D’Agostino, pastan toros
de España, Manuel, y las flores
(funeral de segunda,
caja que huele a abetos del invierno),
cuarenta dólares. Y han puesto
unas flores artificiales
entre las otras que arrancaron
al jardín… Libérame Dómine
de morte aeterna… Cuando mueran
James o Jacob verán las flores
que pagaron Giulio o Manuel…
Manuel del Río. Sobre el mármol
en D’Agostino, pastan toros
de España, Manuel, y las flores
(funeral de segunda,
caja que huele a abetos del invierno),
cuarenta dólares. Y han puesto
unas flores artificiales
entre las otras que arrancaron
al jardín… Libérame Dómine
de morte aeterna… Cuando mueran
James o Jacob verán las flores
que pagaron Giulio o Manuel…
Ahora descienden a tus cumbres
garras de águila. Dies irae.
Lo doloroso no es morir
Dies illa acá o allá,
sino sin gloria…
garras de águila. Dies irae.
Lo doloroso no es morir
Dies illa acá o allá,
sino sin gloria…
Tus abuelos
fecundaron la tierra toda,
la empapaban de la aventura.
Cuando caía un español
se mutilaba el universo.
Los velaban no en D’Agostino
Funeral Home, sino entre hogueras,
entre caballos y armas. Héroes
para siempre. Estatuas de rostro
borrado. Vestidos aún
sus colores de papagayo,
de poder y de fantasía.
fecundaron la tierra toda,
la empapaban de la aventura.
Cuando caía un español
se mutilaba el universo.
Los velaban no en D’Agostino
Funeral Home, sino entre hogueras,
entre caballos y armas. Héroes
para siempre. Estatuas de rostro
borrado. Vestidos aún
sus colores de papagayo,
de poder y de fantasía.
Él no ha caído así. No ha muerto
por ninguna locura hermosa.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo y cordura,
o en locuras desgarradoras
entre hermanos: cuando acuchilla
pellejos de vino derrama
sangre fraterna). Vino un día
porque su tierra es pobre. El mundo
Libérame Dómine es patria.
Y ha muerto. No fundó ciudades.
No dio su nombre a un mar. No hizo
más que morir por diecisiete
dólares (él los pensaría
en pesetas) Réquiem aetérnam.
Y en D’Agostino lo visitan
los polacos, los irlandeses,
los españoles, los que mueren
en el week-end.
por ninguna locura hermosa.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo y cordura,
o en locuras desgarradoras
entre hermanos: cuando acuchilla
pellejos de vino derrama
sangre fraterna). Vino un día
porque su tierra es pobre. El mundo
Libérame Dómine es patria.
Y ha muerto. No fundó ciudades.
No dio su nombre a un mar. No hizo
más que morir por diecisiete
dólares (él los pensaría
en pesetas) Réquiem aetérnam.
Y en D’Agostino lo visitan
los polacos, los irlandeses,
los españoles, los que mueren
en el week-end.
Réquiem aetérnam.
Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
por su alma.
Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
por su alma.
Me he limitado
a reflejar aquí una esquela
de un periódico de New York.
Objetivamente. Sin vuelo
en el verso. Objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que estuve a punto de llorar.
a reflejar aquí una esquela
de un periódico de New York.
Objetivamente. Sin vuelo
en el verso. Objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que estuve a punto de llorar.
Aquí está la impagable voz de José Hierro y la esquela.
a devastating break up song hidden
Cómo me gusta ver tocar a este grupo. Y sí. yo también coindo con ElFetoEléctrico y con Lucynecesitaaire: it's a devastating break up song hidden by a lovely bouncy beat
A half full moon in Mexico City I think of you
And when I saw the Southern Cross I wished you had too
I wish my heart was as cold as the morning dew
But it's as warm as saxophones and honey in the sun for you
I wish my heart was as cold as the morning dew
But it's as warm as saxophones and honey in the sun for you
Tom y Jerry
Parece evidente que ambos están en otro lugar respecto al resto. Jeff aún más si cabe. La de Tom es de su primer álbum, con veinte y pocos. La de Jeff es original de Bob Dylan, pero la fagocita.
If you see her, say hello, she might be in Tangier
She left here last early spring, is livin' there I hear
Say for me that I'm all right though new things come and go
She might think that I've forgotten her but don't tell her it isn't so
She left here last early spring, is livin' there I hear
Say for me that I'm all right though new things come and go
She might think that I've forgotten her but don't tell her it isn't so
Lazy trip to heaven on the wings of your love
Banana moon is shining in the sky
Feel like I'm in heaven when you're with me
Know that I'm in heaven when you smile
Though we're stuck here on the ground, I got something that I've found
And it's you
And I don't have to take no trip to outer space
All I have to do is look at your face
And before I know it, I'm in orbit around you
Thanking my lucky stars that I've found you
When I see your constellation, honey, you're my inspiration, and it's you
Banana moon is shining in the sky
Feel like I'm in heaven when you're with me
Know that I'm in heaven when you smile
Though we're stuck here on the ground, I got something that I've found
And it's you
And I don't have to take no trip to outer space
All I have to do is look at your face
And before I know it, I'm in orbit around you
Thanking my lucky stars that I've found you
When I see your constellation, honey, you're my inspiration, and it's you
You're my north star when I'm lost and feeling blue
The sun is breaking through the clouds don't you, don't you know it's true?
Honey, all the other stars seem dim around you
Thanking my lucky stars that I've found you
When I see your smiling face, honey
I know nothing ever going to take your place, and it's you
The sun is breaking through the clouds don't you, don't you know it's true?
Honey, all the other stars seem dim around you
Thanking my lucky stars that I've found you
When I see your smiling face, honey
I know nothing ever going to take your place, and it's you
And it's you, and it's you, and it's you, and it's you, and it's you
And it's you, and it's you, shoo-be-doo, ba-da-da
And it's you, and it's you, shoo-be-doo, ba-da-da
no one can dress cooler than you, Stan
Fino, descarnado y sin ofrecerte un asidero. Por momentos insoportable. Pero no todo el mundo opina lo mismo.
Las diferencias con la serie son palpables. En este caso no había cojones a llevar el papel a la pantalla tal cual. Pero algo se gana: el impagable Stanley, del cual estoy enamorado (el actor está destinado a la excelencia por imperativo asquenazí, entre otros).
Cómo me gustaría viajar y conocer el líquido amniótico que gesta y alimenta a este tipo de individuos.
Por cierto, el jersey de ella en la escena absolutamente delicioisa de la giant ass jellyfish lo tuve durante años, por mor de Dustin H. en Tootsie y servidor con 14 años en un Madrid canicular: mitos, estéticas y esas cosas.
mientras te crenchas el cabello
De garlar.
1. m. p. us. Voz o sonido agudo.
crencha
De crenchar.
1. f. Raya que divide el cabello en dos partes.
2. f. Cada una de las partes en que queda dividido el cabello por una
crencha.
andemos todavía
Respecto a la pérdida de su hijo, que subyace en algunos de sus, para mí, más bellos poemas, aquí y aquí.
Alrededor de la hembra solar aún sigue girando oscuro el universo. (Centro)
Tú duermes en tu noche sumergido. Estás en paz. Yo araño las heladas paredes de tu ausencia, los muros no agrietados por el tiempo que no puede durar bajo tus párpados. Ceniza tú. Yo sangre. Leve hoja tu voz. Pétreo este canto. Tú ya no eres ni siquiera tú. Yo, tu vacío. Memoria yo de ti, tenue, lejano, que no podrás ya nunca recordarme. (In pace)
Pájaro del olvido
jamás te tuve más cierto en mi memoria.
Vuelvo ahora
desde no sé qué sombra
al día helado del otoño en esta
ciudad no mía, pero al fin tan próxima,
donde el sol de noviembre tiene
la última dureza
de lo que ya debiera
morir.
¿Y es éste el día
de mi resurrección?
Las hojas arrastradas por el viento
apagan nuestros pasos.
Llego y ni siquiera sé muy bien quién llega
ni por qué fue llamado a este convite
tantos años después.
(Comparición)
Se llena a veces el mundo de tristeza.
Los armarios de luna con la imagen de un niño
navegan en la noche.
El viento llora
como animal herido,
solo bajo las nubes.
Los blancos lirios de la primavera
nadie podría ahora recordarlos.
Baja
tumultuoso el río
opaco de las sombras.
Piedras. Norte. Estalla
lejos la luz, muy lejos.
Andemos todavía.
(Días de invierno de 1993)
José Ángel Valente
es tan inútil…
Bastantes años después, con mucho amor y algo de sobrecogimiento, he vuelto a leer La soledad era esto, de Juan José Millás:
El día estaba despejado. A esas horas, el sol entraba por la terraza del salón reduciendo los muebles y las cosas a su pura función.
**************
—¿Tu crees que somos vulgares?
Enrique pareció ponerse en guardia, pero Elena calculó por el brillo de sus ojos y por el descenso que habían sufrido sus párpados que el canuto había comenzado a hacer estragos en su inteligencia. Finalmente respondió:
—Tú nunca has sido vulgar.
—Te pregunto por nosotros, no por mí.
—No hemos sido vulgares gracias a ti.
—¿Tú eres vulgar entonces?
—Yo quiero ser vulgar desde hace mucho tiempo —respondió Enrique con un tono que estaba entre la amargura y el resentimiento.
—¿Por qué? —insistió Elena.
—Porque deseo ser feliz.
*****************************
La carta de Enrique es muy fría, aunque quizá mi actitud no mereciera otra cosa, y en ningún momento he tenido la tentación de contestarla, ya que una de las decisiones que he tomado ha sido la de no volver a hablar, nunca, con quien no me entienda. Es tan inútil…
****************************
Hoy es domingo y las personas y las cosas delatan la condición festiva del día. Siempre temí las tardes de los domingos, pues parecían un paréntesis de la propia vida, una especie de suspensión de las coordenadas en las que solemos actuar. Ahora que no tengo coordenadas, que he perdido todos los puntos de referencia, la tarde del domingo me parece un lugar para el descanso.
**********************
Me he cortado el pelo, lo llevo muy corto, como una chica joven que vi en una revista. Me lo mojo todos los días, cuando me ducho, y se me seca enseguida. Pensé que debía hacerlo antes de ocupar mi nueva casa para completar la transformación. Soy otra.
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