Tras el accidente la zona aledaña a la central nuclear fue desalojada. Hace treinta años de aquello y leo un artículo al respecto con unas fotos maravillosas. Pero me quedo con una que me parece superlativa, esta de aquí abajo. Sin ánimo de frivolizar, sería un destino ideal para un viaje. A ninguna parte.
Aquí y aquí hay también una buena colección de instantáneas.
No entiendo nada tras el paso de Semana Santa. ¿No era que resucitaba el que estaba crucificado? Entonces, ¿qué hace el negro de la trompeta y la voz redivivo? ¿Quitarle protagonismo?
Mozes: menudo regalo de domingo. Como venía en el prospecto, la he escuchado saltándoseme los puntos de los tímpanos. En fin, darlin', que gracias.
Investigo sobre la canción. Algo me dice que tiene que haber una historia detrás interesante. Efectivamente la hay. De todo, me quedo con que Dusty se rebelara respecto al tempo. Escuchando la versión precedente no me extraña. Noel, el bueno de Noel, el esquiador olímpico, actor, cantante e hijo de, tenía una voz preciosa, pero alguien debió decirle que no, que no hombre, que las circunvoluciones se cantan de manera más pausada, más profunda, más rica en matices, más sanguinaria, más lacerante, más rota, más Dusty.
Leo las vidas de estos animales de campo, busco sus fotografías, y vuelve a mí la desagradable sensación de vacuidad de nuestro tiempo, uno que no genera casi nada más que uniformidad epidérmica y ortodoxia barata sólo de vez en cuando rota por una heterodoxia pueril. De qué, de dónde va a salir ahora un Rex, una Dusty, un Noel, una caterva de talento y biografías de liturgia y genuflexión.
Noel murió con 79 y unas horas antes estaba dando un concierto. Como dios manda, coño. Su padre se casó seis veces: ensayo y error. Un año antes de largarse, que lo hizo con 82, aún estaba sobre un escenario. Y de mi adorada Dusty, nada que decir salvo todo. Su franqueza acerca de su bisexualidad, su sensatez y honestidad deja en parodia de corrala todo lo venido después acerca de la homosexualidad, la bisexualidad y el imbecilismo. El alcoholismo la rondó: pues claro; ¿qué se esperaba, que bebiera moderadamente y cantara así?
Me encanta lo de blue-eyed soul singer.
Como con café con leche. Afuera hay un buen día de domingo.
Lo de la última estrofa es insoportable.
Round like a circle in a spiral, like a wheel within a wheel Never ending or beginning on an ever spinning reel Like a snowball down a mountain, or a carnival balloon Like a carousel that's turning running rings around the moon Like a clock whose hands are sweeping past the minutes of its face And the world is like an apple whirling silently in space Like the circles that you find in the windmills of your mind!
Like a tunnel that you follow to a tunnel of its own Down a hollow to a cavern where the sun has never shone Like a door that keeps revolving in a half forgotten dream Or the ripples from a pebble someone tosses in a stream Like a clock whose hands are sweeping past the minutes of its face And the world is like an apple whirling silently in space Like the circles that you find in the windmills of your mind!
Keys that jingle in your pocket, words that jangle in your head Why did summer go so quickly? Was it something that you said? Lovers walking along a shore and leave their footprints in the sand Is the sound of distant drumming just the fingers of your hand? Pictures hanging in a hallway and the fragment of a song Half remembered names and faces, but to whom do they belong? When you knew that it was over you were suddenly aware That the autumn leaves were turning to the color of his hair! Like a circle in a spiral, like a wheel within a wheel Never ending or beginning on an ever spinning reel As the images unwind, like the circles that you find in The windmills of your mind!
