el adiós del 31 de Raül

Hoy ha sido su último partido como profesional. Que yo sepa, en España sólo quedan dos en activo de su estirpe, la de los poetas de la canasta. Pero de los tres, el más de finales del XIX ha sido este. Menos mal que en Bilbao han sido conscientes de a quién tenían vestido de negro en la cancha. Alex también lo ha sido durante tantos años. Así llora. No es el único.
De los muchos momentos reseñables del vídeo de la despedida, el del jamón es puro don Luis.

de Russafa a Keats por unas trompetas

De aquel día en aquel maravilloso lugar:

Brindó conmigo, copa de vino tinto, bella, decadente, sola, la arrugas colándosele entre los sueños perdidos, los pechos caídos, los ojos grandes. Difícil imaginar mejor marco para la charla que nos regalaron. El ciclo era acerca de la relación entre alcohol y literatura. Aquel día tocó Francis.

Y nada, eso.

I was within and without, simultaneously enchanted and repelled by the inexhaustible variety of life.

F. Scott Fitzgerald

Me regalaron hace unos días un artículo sobre la frustrada vena poética del citado. Me quedo con una reflexión que me parece tan honesta y brillante como dura:

"Nunca llegaré a ser un poeta. No soy lo bastante sensual; solo me parecen bellas unas pocas cosas obvias: mujeres, tardes de primavera, música de noche, el mar; no soy capaz de comprender cosas más sutiles como 'las trompetas que tocan a plata'. Podré llegar a ser un intelectual, pero nunca escribiré más que poesía mediocre".

En su idioma nativo está aquí. Las trompetas, por cierto, son de Keats.

Y nada, eso, de nuevo. Que no hay creación sin conflicto, sin contradicción. Y que las casualidades son causalidades no demostradas.

Seúl 88

Casi nada tiene en mí la capacidad de hacerme sentir el paso de los años como el baloncesto. Hoy me han regalado esta foto, de cuya mano viene el vídeo. Pfff.

diluvio de mayo

Domingo de temperatura subida de tono, luz cegadora y sol precanicular. Diluvio. Antitético. Pues eso.

Resguardados del diluvio,
mientras piensas que flotas,
ligera, mojada
y con las alas rotas

Suave como una pluma
que cae desde el cielo
ligera y silenciosa
rompiendo el viento.

Mis ilusiones las olvidé
entre adulaciones centesimales,
perdí la sensibilidad
esperando volver a emocionarme.

Cambiaron mis razones
aumenté mi lista de cosas que temer.
Crecieron mis preocupaciones
y nadie se preocupaba,
nadie se preocupaba por mí...

Sácame esta noche,
no me apetece quedarme solo,
quiero perderme entre la gente
contigo;

Llévame a esas calles
que no tienen nombre,
donde nadie se pierde
porque nadie busca nada;

Sólo que pase el tiempo...
mientras llegan los días mejores
que nos prometieron

Resguardados del diluvio,
mientras piensas que flotas,
ligera, mojada
y con las alas rotas

Dulce como el beso
del salitre que roza tu boca
nadando entre la espuma
que desprenden las olas.

Sácame esta noche,
no me apetece quedarme solo,
quiero perderme entre la gente
contigo;

Llévame a esas calles
que no tienen nombre,
donde nadie se pierde
porque nadie busca nada;

Sólo que pase el tiempo...
mientras llegan los días mejores
que nos prometieron

Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Todos esperan que llegue su ola
sin miedo a que el tiempo pase.
Y nadie se esconde porque nadie teme
lo que pueda pasarte.

Todos esperan que el mar los arrastre
alejarse, ahogarse o dejarse llevar.
Dejar que pase el diluvio
y que mil plumas caigan del cielo.

Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

dejar que pase el tiempo...

y se lo lleve todo.