tente en ti

Don Miguel también escribía poesía. Fino y socarrón, como siempre. El otro día me crucé con este ensalmo que todos deberíamos entonar al levantarnos cada mañana:

Ensalmo para preservar del mal de corazón

Cabecita, cabecita,
tente en ti, no te resbales,
y apareja dos puntales
de la paciencia bendita;
solicita
la bonita
confiancita;
no te inclines
a pensamientos ruines;
verás cosas
que toquen en milagrosas;
Dios delante,
y san Cristóbal gigante.

Miguel de Cervantes

cantando, ea

El cuaderno va lento, más de lo que quisiera, pero de momento va a ser así. Vamos a pensar que es como los motores diésel antiguos.
He abierto una categoría clasificatoria: de mano en mano. El nombre de la misma es arriesgado: a todos se nos viene aquello de como la falsa moneda/ que de mano en mano va/ y nadie se la queda… Ciertamente algunas cosas van de mano en mano pero en este caso el motivo es bien distinto. Hay algunos poemas que van pasando de uno a otro y parece que de todos fuera, como si gozaran de una improbable mezcla de unicidad y universalidad. Irán llegando a este cuaderno de manos amigas.
Este que sigue viene de la mano de Vero. Es de José Hierro, de 1947, cuando él tenía veinticinco años. Al hilo de buscar en la red me he encontrado la Canción de cuna… Me ha recordado a otra mano amiga, aquella que hace años me lo trajo en una encuadernación en rústica y pequeña. Ya que estamos lo pongo de corrido. Duerme, ea, mi amigo Roque.

Así era


Canta, me dices. Y yo canto.
¿Cómo callar? Mi boca es tuya.
Rompo contento mis amarras,
dejo que el mundo se me funda.
Sueña, me dices. Y yo sueño.
¡Ojalá no soñara nunca!
No recordarte, no mirarte,
no nadar por aguas profundas,
no saltar los puentes del tiempo
hacia un pasado que me abruma,
no desgarrar ya más mi carne
por los zarzales, en tu busca.

Canta, me dices. Yo te canto
a ti, dormida, fresca y única,
con tus ciudades en racimos,
como palomas sucias,
como gaviotas perezosas
que hacen sus nidos en la lluvia,
con nuestros cuerpos que a ti vuelven
como a una madre verde y húmeda.

Eras de vientos y de otoños,
eras de agrio sabor a frutas,
eras de playas y de nieblas,
de mar reposando en la bruma,
de campos y albas ciudades,
con un gran corazón de música.

Canción de cuna para dormir a un preso

La gaviota sobre el pinar.
(La mar resuena.)
Se acerca el sueño. Dormirás,
soñarás, aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.
Duerme. Ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra. Arriba, luna.
Peter Pan por las alamedas.
Sobre ciervos de lomo verde
la niña ciega.
Ya tú eres hombre, ya te duermes,
mi amigo, ea...

Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
sobre la luna, y la degüella.
La mar está cerca de ti,
muerde tus piernas.
No es verdad que tú seas hombre;
eres un niño que no sueña.
No es verdad que tú hayas sufrido:
son cuentos tristes que te cuentan.
Duerme. La sombra toda es tuya,
mi amigo, ea...

Eres un niño que está serio.
Perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar,
la habrá comido una ballena.
Duerme, mi amigo, que te acunen
campanillas y panderetas,
flautas de caña de son vago
amanecidas en la niebla.
No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta. Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar al alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises, como el casco
que tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia, duerme, amigo,
mi amigo, ea...

La noche es bella, está desnuda,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.
Duerme, ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
Duerme, mi amigo...
Ya se duerme
mi amigo, ea...

pocas certezas y una corrección

No está mal nada más comenzar tener que corregir. Tanta certeza para acabar primero en la duda y luego en la corrección. El chivatazo ha sido de Claudia –gracias-. Quizás no sea de Pessoa, sino de otro Fernando, Sabino este, brasileño. Aquí tenéis la referencia que he encontrado y me parece fiable. Tampoco el poema original es exactamente como lo he trascrito. Un éxito, ya digo… Pero la idea sí es la misma. Así que, para otra ocasión, atenderemos al rey de los heterónimos.

tres certezas

Para comenzar voy a coger prestado un poema que Sumaia nos hizo llegar hace muy poco. Así va a ser muchas veces: los poemas entraran por las manos de otros.


Otro día explicaré a qué se debe el título del cuaderno y alguna otra cosa más. De momento arrancamos con esto. No es poco: Fernando Pessoa.
De tudo, ficaram três coisas:
A certeza de que estamos sempre começando...
A certeza de que precisamos continuar...
A certeza de que seremos interrompidos antes de terminar....
Portanto devemos:
Fazer da interrupção um caminho novo ...
Da queda um passo de dança...
Do medo, uma escada...
Do sonho, uma ponte...
Da procura, um encontro...

De todo, quedaron tres cosas:
La certeza de que estamos siempre comenzando…
La certeza de que necesitamos continuar…
Y la certeza de que seremos interrumpido antes de terminar…
Por tanto, debemos:
Hacer de la interrupción, un camino nuevo…
De la caída, un paso de danza…
Del miedo, una escalera…
Del sueño, un puente…
De la búsqueda,...un encuentro