un
poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena
de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena
de banalidad y embriaguez,
llena
de lluvia y truenos y periodos
de
ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un
poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un
poema es una ciudad ardiendo,
un
poema es una ciudad bajo las armas
sus
barberías llenas de borrachos cínicos,
un
poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por
las calles como Lady Godiva,
donde
los perros ladran en la noche y persiguen
la
bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos
de ellos muy similares
y
envidiosos y amargados...
un
poema es esta ciudad ahora,
a
50 millas de ninguna parte
a
las 9:09 de la mañana,
el
sabor a licor y cigarrillos,
sin
policía, sin amantes, caminando en las calles,
este
poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada,
casi vacía,
enlutada
sin lágrimas, envejecida sin pena,
las
montañas rocosas,
el
océano como una llama de lavanda,
una
luna carente de grandeza,
una
leve música de ventanas rotas...
un
poema es una ciudad, un poema es una nación,
un
poema es el mundo...
y
ahora pongo esto bajo el cristal
para
el loco escrutinio del editor
y
la noche está en cualquier lado
y
lánguidas damas grises se alinean
el
perro sigue al perro al estuario
las
trompetas anuncian los patíbulos
mientras
los hombrecillos deliran sobre cosas
que
no pueden hacer
Charles
Bukowski. Desconozco la autoría de la traducción.
Me encontré este vídeo que me pareció que tenía su gracia:
Y esto que sigue es una prueba que voy a hacer leyendo algunos poemas durante un tiempo, a ver si me convence o no el resultado.
Me encontré este vídeo que me pareció que tenía su gracia:
a poem is a city filled with streets and sewers
filled with saints, heroes, beggars, madmen,
filled with banality and booze,
filled with rain and thunder and periods of
drought, a poem is a city at war,
a poem is a city asking a clock why,
a poem is a city burning,
a poem is a city under guns
its barbershops filled with cynical drunks,
a poem is a city where God rides naked
through the streets like Lady Godiva,
where dogs bark at night, and chase away
the flag; a poem is a city of poets,
most of them quite similar
and envious and bitter …
a poem is this city now,
50 miles from nowhere,
9:09 in the morning,
the taste of liquor and cigarettes,
no police, no lovers, walking the streets,
this poem, this city, closing its doors,
barricaded, almost empty,
mournful without tears, aging without pity,
the hardrock mountains,
the ocean like a lavender flame,
a moon destitute of greatness,
a small music from broken windows …
a poem is a city, a poem is a nation,
a poem is the world …
and now I stick this under glass
for the mad editor’s scrutiny,
and night is elsewhere
and faint gray ladies stand in line,
dog follows dog to estuary,
the trumpets bring on gallows
as small men rant at things
they cannot do.
Lady Godiva, de John Collier, a finales del XIX. Cómo no empatizar con el sastre Tom.
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