la puntería

Ángel Herrero, lo has clavao:

Escribir versos

Porque hay algo vil en escribir versos

El disimulo es necesario

Confundir la impotencia con un aire de música

Que no parezca que fingimos sino que soñamos

Son escenas

A menudo domésticas

El mundo entrando a borbotones

A través de una reja o de un biombo

Y nosotros haciéndonos a un lado

Con la tensión de un hechicero

Pues, amigos, se escribe

Al acecho que llega

Al no saber que a veces nos desprende

Un gesto de la voz, un verdadero pensamiento

Que el verso sea sólo una ventana

El poema está afuera.

El escriba sentado

Para Cecilia Eudave

Lo sagrado se amansa y hace frío
Yo escribo sobre la palabra

Flota en el charco una hoja del otoño anterior

Los titulares del periódico sugieren poemas

Parece vivo
El escriba sentado.

ragtime

Sherlock BBC: donde la soledad

Sherlock, el personaje, no la serie, es el concitador en torno al cual acaba reuniéndose la mayor panoplia de personajes solitarios que uno recuerda en una serie televisiva. No es verdad, no es la mayor, pienso mientras escribo, pero sí de las mayores.

A su alrededor se halla gente con vidas anodinas, con vidas excitantes, con vidas ordenadas, con pasados escabrosos, con pasados insalvables; pero, sobre todo, en Baker Street acaban quienes entienden de una forma implícita el reconocimiento de la soledad, el deambular existencial tratando de tapar el vacío: sirviendo a la Gran Bretaña desde los despachos o desde el frente o desde la calle; disimulando como casera adorable o como esposa fiel pasados de dudosa moralidad; examinando la muerte de cerca para que la vida se aleje. Los personajes principales -no son secundarios: trampa- de la serie, el doctor John Watson, la señora Hudson, Molly Hooper, Mycroft Holmes, Mary Watson y hasta el inspector Lestrade están más solos que la una, como lo está Sherlock. Y sus intérpretes, el elenco actoral, están elegidos como por designio divino. Desde la pareja marciana protagonista hasta el hecho de que uno de los creadores encarne al hermanísimo Mycroft, todo se me antoja inmejorable.

La serie tiene tantos logros, tantos hallazgos, tantos momentos impagables, tanto personaje construido primorosamente, que lo demás, los deslices, los desaciertos, los olvido fácilmente.

Bajo la apariencia de golosina, el Sherlock de la BBC es una de las gastronomías más elaboradas que uno haya visto. Los casos policiales y demás atuendos son eso, atuendos, un vehículo para llegar adonde se dirige el objetivo y para, lógicamente, poder vender el producto.

Si se quiere la vuelta de tuerca completa, averigüen qué pasó entre la pareja protagonista de los Watson durante la última temporada. Quizás a Martin le ayudó a la hora de abordar el dolor de su personaje en esa temporada.

Terminé la cuarta temporada, la última que se ha rodado, y si tuviera que apostar diría que ahí termina la serie. 

papá y mamá

A mí me gusta más de espía que de villano, contenido que histriónico, casi callado. Pero en cualquier caso, da gusto verlo. Abruma. Como ha de ser, viniendo de donde lo hace. Las biografías no suelen ser casualidad.

Pete´s eyes o la poesía

Precuela de Larry y Magic. 

Talento en puridad.

Sangre Serbia en sus venas.

Su final con 40 años, su corazón descompensado, su papá, su mamá y el tiro en la cabeza hacen de su biografía algo inimaginable si no fuera porque la realidad se obceca en superar nuestra imaginación.

La poesía tiene tantas maneras de presentarse. Esta es de las más bellas.

A años luz del modelo de jugador actual. Lejos, muy lejos.

Brillaba el doble.

bestiario actoral

Cuando llega la muerte.

Cuando la decadencia.
Cuando la amistad.
Cuando el eros.

Cuando los monstruos sagrados toman la pantalla.

Cuando actuar es un milagro.

Mark

Envidia. En ocasiones tengo envidia de los vientos del este:

There’s an East Wind coming.

asesinato en

La novela negra no existe porque sí. Tampoco el periodismo.

Mi profunda admiración hacia Carrie que sencillamente me parece que se encuentra en otro lugar desde pequeña. 

My colleagues and I were under surveillance for months as we investigated this story. People whose experience I respect warned me it was dangerous.

When I went to Chongqing to look for insiders who could tell me about the fall of Bo, only one person - in a city of 30 million - was prepared to talk.

We were followed, our phone calls were bugged, and the Communist Party propaganda officials got to everyone, even to my one and only interviewee, before I did.

El reportaje completo está aquí. Y una guía de algunos de los personajes de la trama, aquí.

De China ni hablamos.

Nexus again

"Escribir es estar en otro lugar, por eso me salva. Escribo porque sí y sin pensar en nadie. No es que me guste escribir, lo que me gusta es estar escribiendo. La vida sucede en gerundio".

Esto lo dice Isabel Bono, con quien estuve un buen rato ayer sábado por la noche, aunque ella no estuviera. Me alegré mucho de volver a verla en esos otros lugares.

el precio de la videncia

Pues que llevo varios días dándole vueltas a esto de abajo, fíjate tú.

Se fue la lluvia y hace muy buen tiempo. De día incluso se puede ir en manga corta. Por la noche refresca.

Soñé con ella.

Esto que sigue se lo escribe Brahms a Clara Schumann, que esa es otra que dejaremos para un día con menos sol, digamos:

La chacona BWV 1004 es, en mi opinión, una de las más maravillosas y misteriosas obras de la historia de la música. Adaptando la técnica a un pequeño instrumento, un hombre describe un completo mundo con los pensamientos más profundos y los sentimientos más poderosos. Si yo pudiese imaginarme a mí mismo escribiendo, o incluso concibiendo tal obra, estoy seguro de que la excitación extrema y la tensión emocional me volverían loco.

Por otra parte, en 1871, con 16 tiernos años, Arturito le escribe a su profesor, ya su amigo, George Izambard, una carta en la que aparece algo que traducido sería más o menos esto:

Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos.

En su lengua original:

Maintenant, je m’encrapule le plus possible. Pourquoi ? je veux être poète, et je travaille à me rendre voyant : vous ne comprendrez pas du tout, et je ne saurais presque vous expliquer. Il s’agit d’arriver à l’inconnu par le dérèglement de tous les sens

En mayo de 1871, Arturo se había encrapulado en busca de la deconstrucción de la tortilla de patatas. Escribió dos cartas en apenas 48 horas que han pasado a la posteridad como las Cartas del vidente (Lettres du voyant), donde lo de la tortilla de patatas, valga la metáfora juguetona, queda expresado.

Dejo mi violinista preferido empleándose en el asunto y a la inglesa y alemana Rachel, cuya interpretación también me ha gustado mucho. Respecto a ambos violinistas, me encanta la luz que desprenden, el tipo de. Y respecto al instrumento de ella:

Rachel plays on a 1739 violin made by Pesarinius, a student of Stradivari. The violin had been modernized when she found it at a London violin shop about 17 years ago, so she had to have it "Baroqued" -- the neck was replaced, the bass bar shortened, the fingerboard shortened, a new bridge made, etc. She uses a Baroque-style bow by the late modern French maker, René-William Groppe, who made a number of different styles of period bows for her.

las sales de Li

Apareció el litio y me fui directo a José Agustín, claro. A él no le valió, digamos. El poema es de su último libro, del 96. El litio y él se fueron de la mano tres años después. En la disyunción del último verso, fue lo primero, no lo segundo.

Llega el litio

Mucha tristeza nunca le humilló 
pero temía el hondo pozo oscuro 
que él envolvió en sus aguas cenagosas. 
Mucho haloperidol; pinchazos de antabús 
probó electroterapia veinte veces 
y salió disparado hacia una vida 
que ahora ya no recuerda: quince años 
hasta que llegó el litio: quince años 
perjudicando a todos los que amaba 
pues gastó su dinero y el ajeno 
en alcohol en viajes y en delirios. 
Pero el litio llegó y está en su sangre 
y ahora es su compañero de por vida 
hasta la oscuridad o la luz total.

José Agustín Goytisolo

estar o ser rara

animales selváticos

Un día citó a Carmen Laforet y otro unos versos de este tema, uno de mis preferidos de aquellos primeros maravillosos de Manolo y Quimi, duros, sucios, garaje, flores raras. Como ella. Como Joe.

Tan lejos los recuerdos
de días felices y extraños,
mis viejas fotos mienten,
tu pelo es más liso y claro.

Un ángel sobrevuela
la tela invisible de araña
que el tiempo puso en ellas
y no logro recordar...

Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.

Otra vez jugaremos
a guerra en la selva
gritando como niños,
aullando en la fría niebla.

No logro acostumbrarme
aún a ser adulto,
sonríes en mis manos
y no recuerdo...

Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.

Volveré a esperar la noche,
de pie en el oscuro rellano,
que vuelvas despeinada
de los bares cerrados.

Tan lejos los recuerdos,
lejos de ti en la calle,
busco en mis viejas fotos
y no he logrado recordar... 

Por qué esas flores raras
crecen en las aceras para ti,
volveré a cogerlas, ¿sabes?
No me acostumbro a estar sin ti.

No, no me acostumbro,
antes del invierno estaré ahí.
Hay ciertos problemas nena,
no me acostumbro a estar sin ti.

otro Monte de Piedad

Para ir preparando la santa Semana Santa...

Que pasaría si no existiera el infinito, 
ni el jardín definitivo. 
Que pasaría si la galaxia B 6,12 

me la he inventado yo.

A ti parece de momento no importarte,
a mi me está quitando el sueño.

Que pasaría si nada de lo nuestro es cierto,
y yo me empeño en razonarlo.
Si me he creado un universo de mentiras,
para no ver la realidad.

Y si mañana no amanece en esta casa,
y no te veo nunca más.
A ti parece que sigue sin importarte,
a mi en el fondo ya me esta empezando a dar igual.

Empedrado está el infierno de buenas intenciones,
muchas puertas, muchas vueltas, vuelvo a tropezar.
Empedrado está el infierno de buenas intenciones,
muchas puertas, muchas vueltas, vuelvo a tropezar.

la rueda de Hannah

De mano amiga me llega una cita de Hannah Arendt. La segunda la añado yo, al hilo de.

Lo milagroso es siempre la salvación, y no la ruina, pues sólo la salvación, y no la ruina, depende de la libertad de los hombres y de su capacidad de transformar el mundo y su curso natural. La absurda idea, tan generalizada en la época de Kafka y en la nuestra, de que la misión del hombre es someterse a un proceso determinado por unas fuerzas, cualesquiera que éstas sean, no puede más que acelerar la decadencia natural, pues con esta idea el hombre pone su libertad al servicio de la naturaleza y de su tendencia a la decadencia.

La dominación total se alcanza cuando la persona humana, quien de algún modo es siempre una mezcla específica de espontaneidad y condicionamiento, ha sido transformado en un ser completamente condicionado cuyas reacciones pueden ser calculadas incluso cuando es conducido a una muerte cierta.

Hannah no cuenta nada nuevo. Esta afirmación es un atrevimiento, pero así me lo parece. Lo que ocurre es más cuándo y cómo lo cuenta que el qué. Lo cuenta cuando el pensamiento de su tiempo llevaba más a un lugar determinista que al que ella propone; y lo cuenta como sólo lo pueden hacer los grandes, con una claridad y concisión que nos hace obviar que la rueda se inventó, es decir,  que no siempre existió. Ay Hannah, si te hubiésemos prestado más atención en su momento.

poética del sistema binario

La chica de Maurice me conecta con mi pasado literario.

Con mi pasado, como si no hubiera pasado. 

KOJI KABUTO SE DESPIDE DE SAYAKA YOMI ANTES DE PARTIR EN EL PLANEADOR
(HAIKU)

10 010 10 1010
01001 01 01 1001
1001110 11010010

(Transcripción:

Tu ojo lo dice:
Adiós es un país
siempre lluvioso.)

Jesús Jiménez Domínguez

terrenal y aéreo

Martin Freeman que estás en los cielos estando en la tierra.

I was so alone and i owe you so much...

dupla con lluvia

Si todo sigue su curso, el que preveo, el que intuyo, el que deseo, este año publicaré en este cuaderno menos que el anterior; no dejaré de hacerlo, pero las 241 entradas del año pasado ya anticipo que no las alcanzaré; tampoco la densidad de otros años pretéritos. Es así: el tiempo es limitado, las energías también y priorizar me parece un ejercicio de salubridad.

En esto andaba pensando los dos primeros meses de este año mientras la vida siguió haciendo. Recibí dos regalos recientemente. En uno de ellos aparece el tema que aquí abajo suena, una barbaridad inserta en un disco sencillamente colosal.
El otro regalo me llevó y me trajo de regreso hace poco más de 48 horas. Aún incrédulo. Allí también llueve hoy. Aquí, desde anoche no ha parado. Es raro y armonioso, como Marcus con su bajo abordando Porgy.
En fin, que gracias a ambos. Muchas.