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galbana¹.

(De or. inc.).

1. f. coloq. Pereza, desidia o poca gana de hacer algo.

débito conyugal.

1. m. En el matrimonio canónico, obligación que tienen los cónyuges de unirse sexualmente en virtud del amor mutuo para engendrar los hijos que han de educar.

Jano

Rodado en Murcia hace unas semanas, en la Avda. de la Fama.

Crecer o no crecer

Creo que nunca antes había escrito sobre política. Esta vez me arranqué. Los motivos parecen evidentes. Ahí va:

Hasta hace no mucho, me contaba un amigo versado en la materia, cuando los seminaristas salían a pasear, a airear sus cuerpos y sus mentes fuera del seminario, el número siempre era el mismo: tres. En pos de evitar los placeres de la carne y el pecado nefando, con la terna nos encontrábamos en una situación ideal, pues dos dispuestos nunca sabrían si el tercero lo estaba también, corriendo el riesgo de la delación ante sus superiores terrenales, que los otros, los no terrenales, era evidente que todo lo veían. Cabía otra posibilidad paradójica, y es que se iniciaran los tres en el proceloso, a la par que hedonista, mundo del sexo grupal, al menos trino. 

El resto está aquí.

Will you meet me in the middle, will you meet me in the air?

Well I tried to make it Sunday, but I got so damn depressed
That I set my sights on Monday and I got myself undressed
I ain't ready for the altar but I do agree there's times
When a woman sure can be a friend of mine

Well, I keep on thinkin' 'bout you, Sister Golden Hair surprise
And I just can't live without you; can't you see it in my eyes?
I been one poor correspondent, and I been too, too hard to find
But it doesn't mean you ain't been on my mind

Will you meet me in the middle, will you meet me in the air?
Will you love me just a little, just enough to show you care?
Well I tried to fake it, I don't mind sayin', I just can't make it

Well, I keep on thinkin' 'bout you, Sister Golden Hair surprise
And I just can't live without you; can't you see it in my eyes?
Now I been one poor correspondent, and I been too, too hard to find
But it doesn't mean you ain't been on my mind

Will you meet me in the middle, will you meet me in the air?
Will you love me just a little, just enough to show you care?
Well I tried to fake it, I don't mind sayin', I just can't make it

eufonio

Más allá de su bello adagio, algo se puede invadir con esto, ciertamente. No me extraña lo de los nazis con Anton. En absoluto. 

Y estas son algunas palabras de los últimos días. Digo algunas porque vienen a mí en mucha más abundancia que lo que aquí muestro.

adagio¹.

(Del lat. adagĭum).

1. m. Sentencia breve, comúnmente recibida, y, la mayoría de las veces, moral.

anagrama.

(Del fr. anagramme o del lat. mod. anagramma).

1. m. Transposición de las letras de una palabra o sentencia, de la que resulta otra palabra o sentencia distinta.

2. m. Palabra o sentencia que resulta de esta transposición de letras; p. ej., de amor, Roma, o viceversa.

3. m. Símbolo o emblema, especialmente el constituido por letras.

maitines.

(Del cat. dialect. maitines, y este del lat. [tempus] matutīnum, [tiempo] matutino).

1. m. pl. Primera de las horas canónicas, rezada antes de amanecer.

heroínas

El relato de este domingo en El pajarito:

A Sara, la reina de los gitanos, la encontró un vecino de una urbanización, de madrugada, el viernes pasado. No tenía vivienda en ese lugar y nadie dijo conocerla de nada. Sara en la piscina de una urbanización de verano, con césped que se riega por las noches y arbolitos que dan una sombra escueta para las adolescentes en corro con pareo. Sara, lo más alejado que he conocido de las vidas que se muestran en esos hábitats, la mujer más contenida y salvaje con la que jamás me haya cruzado, la bibliotecaria en medio de los gitanos, aceptada por ellos sin abrir la boca, casi sin moverse, sólo con esa inquietante aureola con la que se investía cuando ella quería, un halo energético que los zíngaros reconocieron al instante aquella noche que tuve el privilegio de acompañarla en las afueras de Budapest, los dos ignorantes de su lengua, pero qué necesidad había, si ella dominaba el lenguaje universal, el del animal que sabe que se halla en su lugar, la leona en la sabana paseándose con absoluta naturalidad al sol de la noche, la luna húngara. Pero de eso hace tanto, tanto tiempo; no tantos años de los calendarios, sí una eternidad.

Completo lo tenéis aquí.

cirros que no son nubes

Esta mañana me acompaña Bobby, un pianista al que, desde que lo descubrí, le profeso veneración. No hacía mucho ruido, de modo que no trascendió su fama más allá de los iniciados. Su finura, su ausencia de aspavientos y su, cómo decirlo, lugar desde el que toca, me parecen superlativos. Quizás, pienso, el que fuera alcohólico y todo lo demás ayude. Murió a la tierna edad de 38 de cirrosis, dice el parte médico. Que no fue de eso, parece evidente.

cirro¹.

(De escirro).

1. m. Tumor duro, sin dolor continuo y de naturaleza particular, que se forma en diferentes partes del cuerpo.

de mis preferidas

azud.

(Del ár. hisp. assúdd, y este del ár. clás. sudd).

1. amb. Máquina con que se saca agua de los ríos para regar los campos. Es una gran rueda afianzada por el eje en dos fuertes pilares, y la cual, movida por el impulso de la corriente, da vueltas y arroja el agua fuera.

2. amb. Presa hecha en los ríos a fin de tomar agua para regar y para otros usos.

La comuna

Frente a Leónidas y sus aguerridos, el oponente de ayer –por domingo–, léase RM, planteó la opción democrática, es decir, participativa y responsable. Frente a un liderazgo incuestionable y unos secuaces dispuestos a dar la vida por la causa, los de blanco repartieron tareas, agacharon el culo e irguieron la cabeza. El partido fue bello por ajedrez, no por juego fluido. Y damos gracias a nuestro Señor, el señor Pablo Laso, que apuesta a ganar metiendo más puntos, 78, que el rival, pírricos 59, porque si no el duelo hubiera quedado para esos anales de la historia europea, repleta de sumas que no dan más allá de los cien entre ambos contendientes. Menos mal, ya digo, que Pablo.

Y el resto del artículo baloncestístico, pues aquí.

I.E.S. Jorge Juan o la final de Madrid

Con suerte, este artículo se publicará el domingo y así tendrá sentido cronológico, porque lo que les quiero abordar son las semifinales de la Final a cuatro de baloncesto que se celebra este año en Madrid. Ayer –por viernes– se celebraron las dos: primero CSKA Moscú-Olympiakos y luego Real Madrid-Fenerbahce. Pero como una de las cosas que más me gusta de escribir sobre deportes es la versatilidad que te puede permitir, hoy intentaré darles un artículo que en realidad sea atemporal en el sentido de que les dé igual leerlo el domingo, el sábado, el lunes o incluso nunca.

El artículo de baloncesto de ayer domingo en El pajarito. Completo, aquí. Qué placer volver a escribir sobre baloncesto de este nivel.

las instrucciones de Elena

INSTRUCCIONES PARA EMITIR UN BUEN VOTO

Comencemos por lo básico: se necesita una buena cita electoral. Una cita electoral importante o incluso varias a un tiempo. Puestos a emitir un buen voto incluso se pueden emitir dos y acertar en ambos. O no.

La cita  -o citas- electorales deben de tener enjundia, es decir deben de ser capaces por si solas de cambiar una situación, de remover de su sillón a una persona importante, a varias o incluso a muchas personas molestas  y, si me apuran, de poder cambiar las condiciones de vida de la mayoría de la población. Si no es este el caso no merece la pena ni continuar leyendo esta instrucción. Ejerciendo su libre albedrío quédese en casa o salga, siempre eso si ajeno al alboroto electoral, y dedique su tiempo a la familia o a los amigos.

El resto sigue aquí. Un placer y un honor, Elena.

tus dientes son lo finito dentro de lo infinito

La de este domingo en El pajarito:

Así se titula en relato corto que sigue. La peculiaridad que alberga, al menos para un servidor, es su fecha de escritura: diciembre de 1995. Como me imagino que le ocurre a Ángel F. Saura con sus fotografías que aparecen en este suplemento dominical, volver a aquello que se creó hace tiempo es una experiencia asombrosa. Es fácil que uno se reconozca en su trabajo tanto como se extrañe; que el recuerdo que tenga de su creación y las circunstancias que lo rodearon se asemeje al recuerdo de una película vista hace mucho tiempo, un recuerdo mitad olvidado, mitad inventado, más basado en sensaciones que en fotogramas. Yo creo recordar que por aquel entonces tenía un canario y que ella tenía veinte años.

No sabría decir cómo pero salió de la Tierra en dirección al espacio, camino de su viaje exterior; bueno, sí, fue con la imaginación y, sin embargo, era todo tan real como si estuviese ocurriendo a la manera convencional. 

El resto, aquí.

oysters and coffee with milk

As I ate the oysters with their strong taste of the sea and their faint metallic taste that the cold white wine washed away, leaving only the sea taste and the succulent texture, and as I drank their cold liquid from each shell and washed it down with the crisp taste of the wine, I lost the empty feeling and began to be happy and to make plans.

Comiendo las ostras con su fuerte sabor a mar y su deje metálico que el vino blanco fresco limpiaba, dejando sólo el sabor a mar y la pulpa sabrosa, y bebiendo el frío líquido de cada concha y perdiéndolo en el neto sabor del vino, dejé atrás la sensación de vacío y empecé a ser feliz y a hacer planes. 

Ernest Hemingway. No sé de quién es la traducción, lo lamento.

Entró anoche en mi correo, pero no la leí hasta ahora con el café con leche, que hace las veces de ostras cada mañana. Gracias.

Jenry con hache

un viaje

La de este domingo en El pajarito:

Si yo les dijera que en este nuestro país se acaba de celebrar la trigésimo segunda edición de EDITA, un festival internacional que reúne a poetas, editores y artistas, ¿ustedes que dirían? Que no es posible, es una posibilidad. Que es una reunión de barbudos marginales, chicas con faldas largas y pelos en las axilas y muchos aires grandilocuentes, otra. Que alguien, o mejor varios, llevan años cobrando comisiones bajo manga a costa de las subvenciones que recibe el evento, una más. Que debe de ser un desorden, un caos, un corro de fumetas, un canto a la gandulería bajo el paraguas de la desobediencia, un litroneo barato, un acostarse tarde para levantarse más tarde, un quince eme con algún libro editado a costa del erario público cantando la lírica del descontento y la épica del nihilismo.

Completa, aquí.

maybe someday

Poco a poco el disco entero va apareciendo en mis cuadernos -aquí y aquí-. Un disco, por cierto, lleno de desesperanza y dolor cuando uno se pone a bucear en las letras y a tratar de comprender el sentido completo de la obra que presentaron allá por el '76. Esta que hoy abordo era la última de la cara A y la primera en una versión instrumental de la cara B. Esta última, reprise, me encanta.
El tema, una descripción superlativa de una ruptura y las sensaciones que produce, tiene una letra de las mejores que un servidor ha escuchado acerca de la cosa, con un in crescendo final apoteósico y con frases -versos- magistrales: podría haber hecho tantas cosas...

Well baby, there you stand 
With your little head, down in your hand 
Oh, my God, you can't believe
it's happening again 
Your baby's gone, and you're all alone 
and it looks like the end. 

And you're back out on the street. 
And you're tryin' to remember. 
How will you start it over? 
You don't know what became. 
You don't care much for a stranger's touch, 
But you can't hold your man. 

You never thought you'd be alone
this far down the line 
And I know what's been on your mind 
You're afraid it's all been wasted time 

The autumn leaves have got you thinking 
about the first time that you fell 
You didn't love the boy too much, no, no 
you just loved the boy to well, Farewell 
So you live from day to day,
and you dream about tomorrow, oh. 
And the hours go by like minutes 
and the shadows come to stay 
So you take a little something
to make them go away 
And I could have done so many things, baby 
If I could only stop my mind
from wondrin' what I left behind
and from worrying 'bout this wasted time 

Ooh, another love has come and gone 
Ooh, and the years keep rushing on 
I remember what you told me
before you went out on your own: 
'Sometimes to keep it together,
we got to leave it alone.' 
So you can get on with your search, baby,
and I can get on with mine 
And maybe someday we will find,
that it wasn't really wasted time 
Mm,hm 
Oh hoo, ooh, ohh, 
Ooh,ooh, mm

debería haber sido yo

Voy a regresar al modo play de nuevo, tras la pausa de estas últimas dos semanas.

Esta canción que sigue tiene versiones para aburrir. Paradójicamente, para quien fue escrita no me convence en su interpretación. Sin embargo, estas dos que aporto son las que realmente me parecen magníficas. No son pájaros menores...

As I passed by

A real fine hotel

A chick walked out

She sure looked swell

I gave her the eye

And started to carry on

When a Cadillac cruised up

And 'swish' she was gone

It should've been me

With that real fine chick

It should've been me

With that real fine chick

Hey hey hey, hey, driving that, Cadillac

A little later on

A theater I passed

I spotted another chick

And did she have class

I was all set

To write her name in my book

When her husband came up and gave me a

Real dirty look

It should've been me

With that real fine chick

It should've been me

With that real fine chick

It should've been me

To have been her chaperone

When I got to the corner

I saw a sharp cat

With a 300 dollar suit on

And a 100 dollar hat

He was standing on the sidewalk

By a DynaFlow

When a voice within said,

"C'mon daddy, let's go."

It should've been me

With that real fine chick

It should've been me

With that real fine chick

It should've been me

Hey hey hey, hey, driving that, DynaFlow

I ate a bowl of chili

And I felt OK

At least until I passed

This fine Cafe

I saw a guy eatin'

A great big steak

While a waitress stood by feedin' him

Ice cream and cake

It should've been me

With that real fine chick

It should've been me

With that real fine chick

You know, it should've been me

Eatin' ice, cream and cake

It should've been me

Gettin' my natural kicks

It should've been me

Gettin' my natural kicks

Hey hey hey, hey, lovin' those, crazy chicks

Golden Boy en la Gran Vía Escultor Salzillo

El relato de este domingo pasado en el Dominical de El pajarito:

José Buenaparte está cansado de ver cómo sus hermanos han estudiado, han obtenido licenciaturas, máster, becas, cursos de postgrado, doctorados, han opositado y han llegado, como mucho, a conseguir una plaza de auxiliar administrativo o una interinidad en Jaén. José se emancipa con tres años de carrera en la Facultad de Económicas. Es un alumno excelente y sus notas son, el verano que abandona, estas: 10 sobresalientes, 5 notables y tres matrículas de honor (...)

El relato completo se halla aquí.