Martha my dear

Old Tom Frost:

Tom nació en el 49. En el 72 graba su Martha. Un año después, Tim le hace una versión en Sefronia. Con veinte años resulta difícil concebir cómo se puede escribir una letra de ese calado. La letra en la de Tim es ligeramente distinta. Mejor la de Waits.

Operator, number please, it's been so many years
Will she remember my old voice while I fight the tears
Hello, hello there, is this Martha, this is old Tom Frost
And I am calling long distance, don't worry about the cost
'Cause it's been forty years or more, now Martha please recall
Meet me out for coffee, where we'll talk about it all

And those were the days of roses, of poetry and prose
And Martha all I had was you and all you had was me
There was no tomorrows, we packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day

And I feel so much older now, and you're much older too
How's your husband, and how's your kids, you know that I got married too
Lucky that you found someone to make you feel secure
'Cause we were all so young and foolish, now we are mature

And those were the days of roses, of poetry and prose
And Martha all I had was you and all you had was me
There was no tomorrows, we packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day

And I was always so impulsive, I guess that I still am
And all that really mattered then was that I was a man
I guess that our being together was never meant to be
And Martha, Martha, I love you, can't you see

And those were the days of roses, of poetry and prose
And Martha all I had was you and all you had was me
There was no tomorrows, we packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day

And I remember quiet evenings, trembling close to you



My inspiration:

Un poco antes, en el 68, con veintiséis, Paul se larga su Martha donde prácticamente él se lo guisa y él se lo come - double-tracked vocal, piano, bass, guitar, drums, handclaps, brass and string arrangement-. De los otros tres nada se sabe: sí del quinto, una pieza que debe ser de cuidado. Respecto a la historia de la canción, no tiene desperdicio. Cuánto te echo de menos, cariño, mientras me meto en la cama sistemáticamente con otra. Estaban comprometidos, o algo así. Jane entra en el dormitorio, se lo encuentra en la cama con Francie y se acabó la película. Le hizo un favor: no hubieran llegado a nada y a cambio le dejó inspiración para rato. Su musa, decía él. Qué campeón; siempre me lo pareció.

Martha my dear
Though I spend my days in conversation
Please remember me
Martha my love
Don't forget me
Martha my dear
Hold your head up you silly girl
Look what you've done
When you find yourself in the thick of it
Help yourself to a bit of what is all around you
Silly Girl
Take a good look around you
Take a good look you're bound to see
That you and me were meant to be for each other
Silly girl
Hold your hand out you silly girl
See what you've done
When you find yourself in the thick of it
Help yourself to a bit of what is all around you
Silly girl
Martha my dear
You have always been my inspiration
Please be good to me
Martha my love Don't forget me
Martha my dear.

Lisa my dear







girl we couldn’t get much higher

En el orden de aquella noche del 17 de septiembre de 1967. La presencia escénica de señor Morrinson con 24 añitos es apabullante. La presencia escénica de Ed también lo es, por motivos bien distintos. Aquí está la historia de esa noche, y en la wiki también hay algo.





la sombra de tu perro

Puestos a transliterar, a abordar lo inabordable, a traducir lo intraducible, menos es más. 
Lo del belga, por cierto, no es normal. No salgo de mi asombro, netamente aumentado por su Schaerbeek natal, ese lugar.



If You Go Away by Rod McKuen on Grooveshark If You Go Away by Inger Marie on Grooveshark

Vivaldi redivivo

Dice Lina:

“Personalmente, interpretar a Vivaldi -aún más siendo inéditos-, es como es como adentrarse en el laberinto de un canal, repleto de historias, de magia y de conocimiento. Y sentirse constantemente rodeado de un halo… quién sabe… quizá de los que allí estuvieron.
Es entrar en la maravilla de su universo: la exuberancia barroca en versión de derroche veneciano, las multicolores celebraciones del Dux, el profano y carnal carnaval, la inevitable melancolía de la ciudad del agua, el ebrio balanceo, la belleza inenarrable, la experimentación violinística del más difícil todavía”

Si quieren más, aquí y aquí tienen.

habemus partus

Bienvenida, bien hallada.

Te espera un largo camino lleno de obstáculos y satisfacciones, frustraciones, deseos, anhelos y logros. Algo así como una vida.

http://elirisinquieto.blogspot.com.es/

pero eso es estúpido

Marga Gil en la isla.

Es una tarde de verano. Tú hablas
de que las noches son extrañas en las islas.
Yo pienso de repente
-no sé por qué- en la casa de Marga Gil: la torre
cerca de la autopista y el desorden salvaje
del antiguo jardín abandonado.

Empiezo
a contarte esa historia,
la manera en que aún sigue dentro de mí
y tú dices:
-Como alguien que anda junto a un río y tiene
sobre su piel la sombra de los árboles.

Estamos en el año
1932 y Marga
se enamora de Juan Ramón Jiménez.
Es una chica oscura.
Hay un túnel que une
su corazón y el ruido de los bosques.
Un día entra en la casa.
Un día escribe
ya nada me separa de ti,
salvo la muerte.
Luego, todo se termina.
Casi podemos verlo: 28 de julio;
el cielo es muy azul;
puede que unas palomas se escapen del jardín
al oírse el disparo.

Ahora los dos estamos en silencio.
Tú miras
la playa,
la marea,
el sol rojo lo mismo que una fuente
en donde un asesino se ha lavado las manos.
Yo pienso en Marga Gil.
Pienso en su miedo
de esa forma en que a veces
ves a un hombre que huele una rosa, imaginas
cómo esa rosa crece hacia dentro de ese hombre,
lo invade poco a poco con su aroma
dulce y enfermo.

Mucho tiempo después
yo entro cada mañana en esa casa,
bajo al desván,
me muevo por los cuartos vacíos,
subo a la torre que veré más tarde,
desde un hotel de Nueva York,
un día de lluvia en Buenos Aires,
un verano
en el puerto de Barcelona.

El mundo
es un lugar muy frío.
En el fondo del agua se oye cavar las tumbas.
Hay terrazas sin sueño donde el viento devora
lentamente
los restos de la noche.

Tú y yo lo comprendemos.
Es un viento que viene del mar, un viento
frío
que llena el corazón de pequeños arpones
y de niños ahogados.
Es un viento que dice:
-No se puede salir de una casa vacía.
Todo lo que ha ocurrido alguna vez
ocurre para siempre.

Benjamín Prado

Marga le escribe a Z. esta preciosidad:

“Zenobita... vas a perdonarme... ¡Me he enamorado de Juan Ramón! Y aunque querer... y enamorarse es algo que te ocurre porque sí, sin tener tú la culpa... a mí al menos, pues así me ha pasado... lo he sentido cuando ya era... natural... que si te dedicaras a ir únicamente con personas que no te atraen... quitarías todo peligro... pero eso es estúpido”.

Luego coge una pistola y la aprieta sobre su cabeza. Las fotos que encuentro de ella me trasmiten belleza y desasosiego. Tanta la una como lo otro.
Con lo que queda de su obra -se cargó una enorme parte de la misma poco antes del día de autos- han hecho esta buena página. De resto de la historia, es fácil encontrar. Aquí y aquí, por ejemplo.

western reloaded

Me ha tocado rehacer esta entrada de junio de 2012. Los incrustados de Goear se van de viaje...
No hay mal que por bien, he descubierto versiones nuevas.

Sunny afternoon
Ray Davies, 1966

The tax man's taken all my dough,
And left me in this stately home,
Lazing on a sunny afternoon.
And I can't sail my yacht,
He's taken everything I got,
All I've got's this sunny afternoon.

Save me, save me, save me from this squeeze.
I gotta big fat mama trying to break me.
And I love to live so pleasantly,
Live this life of luxury,
Lazing on a sunny afternoon.
In a summertime
In a summertime
In a summertime

My girlfriend's run off with my car,
And gone back to her ma and pa,
Telling tails of drunkenness and cruelty.
Now I'm sitting here,
Sipping at my ice cold beer,
Lazing on a sunny afternoon.

Help me, help me, help me sail away,
Well give me two good reasons why I oughta stay.
'Cause I love to live so pleasantly,
Live this life of luxury,
Lazing on a sunny afternoon.
In a summertime
In a summertime
In a summertime

Ah, save me, save me, save me from this squeeze.
I gotta big fat mama trying to break me.
And I love to live so pleasantly,
Live this life of luxury,
Lazing on a sunny afternoon.
In a summertime
In a summertime
In a summertime...

Fever

Eddie Cooley and Otis Blackwell

Never know how much I love you
Never know how much I care
When you put your arms around me
I get a fever that's so hard to bare

You give me fever
When you kiss me 
Fever when you hold me tight
Fever
In the mornin'
Fever all through the night

Sun lights up the day time
Moon lights up the night
I light up when you call my name
and you know I'm gonna treat you right

You give me fever
When you kiss me 
Fever when you hold me tight
Fever
In the mornin'
Fever all through the night

Everybody's got the fever
That is somethin' you all know
Fever isn't such a new thing
Fever started long ago

Romeo loved Juliet
Juliet she felt the same
When he put his arms around her
He said Julie baby your my flame

Thou giveth fever
When we kisseth
Fever with thy flaming youth
Fever
I'm a fire
Fever yeah I burn for sooth

Captain Smith and Pocahontas
Had a very mad affair
When her daddy tried to kill him
She said daddy oh don't you dare

He gives me fever
With his kisses 
Fever when he holds me tight
Fever 
I'm his misses
Daddy won't you treat him right

Now you've listened to my story
Here's the point that I have made
Chicks were born to give you fever
Be it fahrenheit or centigrade
They give you fever
When you kiss them 
Fever if you live you learn
Fever
Till you sizzle

But what a lovely way to burn
What a lovely way to burn 
What a lovely way to burn 
What a lovely way to burn


Sunny Afternoon/Kinks by 60s-70s on Grooveshark Sunny Afternoon - (with Space) by Tom Jones on Grooveshark On A Sunny Afternoon by Halie Loren on Grooveshark Fever by Little Willie John on Grooveshark fever by Peggy Lee on Grooveshark Fever by Elvis Presley on Grooveshark

peces

Me llegó de mano amiga esta preciosidad. Me encanta el detalle de las gorras, una hacia delante y la otra hacia atrás. Valga la idea.


acerca de otras formas de expresión poética

Otras formas de poesía. De arriba abajo: la autorización original de 1982, en la pared junto a la que estábamos; el menú que había ese día al mediodía -las fotos están hechas por la noche-, en su corcho tras cristal en la fachada de entrada; el plato con el que acabamos: alcanciles a la plancha con tocino fresco en finas láminas.
El lugar de obligado peregrinaje es este. Dios lo guarde muchos años, como ya apuntaba el Gobernador civil.
Si pueden con buena compañía como hice yo ese día, mejor que mejor.






balada de otoño para enero

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece
un niño que el viento mece
con su balada en otoño.

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos, llueve.

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada en otoño.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados...





mama Cash

Hoy la volvía a escuchar. Repasaba la discografía completa del grupo y de repente apareció. Tuve que pausar lo que hacía. Luego me vino a la cabeza: me parece recordar que por aquí ya había pasado. La busqué y, efectivamente, había pasado: justo dos años menos seis días. Quizás coincidencia.
Me fui a su biografía de nuevo. Se me quedó grabada como una púa en la piel. Lo de las circunstancias de su muerte es inaudito.
Varias horas después, de vuelta a casa, unas ideas me surgían, como a borbotones:
- La música popular -incluyo aquí al jazz- parece mantener, junto con la poesía, un índice de mortandad prematura no equiparable con otras artes. También de precariedad vital, genéricamente hablando.
- Hay gente que sólo trasmite vinculación a la vida mientras la ves desempeñando su talento artístico, ese mismo que, paradójicamente, los arrastra fuera.
Hoy veía vídeos de Mama Cash y pareciera que sólo ahí podía vivir, cantando sus bellas melodías con esa sensibilidad tan extraña, mezcla de Eva C. y Karen C. con una sobredosis de kilogramos. El sueño de California pasó y al final quedó qué.

Así es que he decidido ampliar aquella entrada con más de lo mismo, con más de ella, de su finura tan prontamente finita.



Y esta última joya que no consigo incrustar pero que la dejo enlazada y aquí abajo:

I Call Your Name by The Mamas & the Papas on Grooveshark

el Madrid de Javier

¡Qué difícil,
volcar mi corazón ahora,
en plena España,
en el corazón
sangrante de Madrid,
cuando las palomas
de la paz y del otoño
vuelan hacia los altos
edificios del futuro
y aquí la primavera
muere sin nacer,
vase sin venir!
¡Qué difícil decir:
vengo de Moscú,
del Asia,
he visto surgir a Samarkanda
con sus altas ermitas
que los años construyeron,
qué difícil
repito, repetirle
a los océanos sus
símbolos marchitos,
y decir luego:
He estado en España
y allí mi corazón sangró
inmediatamente
como si trabara contacto
con el viento que
corta las rosas en invierno!
Pero es cierto.
Esta es Madrid,
este es mi corazón
sangrando,
este es nuestro camino,
y seguiré gritando la
verdad de los
bosques apagados,
la verdad de las rosas
caídas,
la verdad de España
y sus historias.

Javier escribió esto en Madrid, octubre de 1961. Dos años después lo acribillaron...